LE BŒUF NOIR DE BALE

Nous entrons dans la ville du fameux Concile à sept heures, avec la pluie, & horriblement fatigués. Mais ni la pluie ni la fatigue ne nous empêchent de rire de la mélancolie avec laquelle le douanier conftate qu'il n'y a rien de soumis aux droits dans nos bagages. Ni la pluie ni la fatigue n'empêchent Fantasio d'admirer les théories de grosses filles trapues, mafflues, rougeaudes, lourdaudes, que nous rencontrons allant par les chemins se tenant toutes par le doigt & endimanchées dans leur coftume national ainsi décrit dans les Poésies allemani' ques : '

ic « . • • D'abord ces bas à coins, puis ces souliers, Puis ce corsage vert d'où tombent par milliers Ces plis de ruban noir sur lesquels va s'étendre Ce plaftron de velours bordé de rouge tendre.

Puis ces beaux cheveux blonds,

Leurs nattes, dont le bout leur pend sur les talons. Ce bonnet bleu-de-ciel... avec ces fleurs d'or... Puis vient, pour compléter ce coftume opulent, Ce tablier, avec ce mouchoir de Milan. »

Fantasio les trouve superbes, attifées de la sorte, avec leur chair à la Rubcns débordant de leurs soyliersj de leur corsage, de partout.

Moi je trouve que si elles s'habillaient en tourlourous, ou si les tourlourous s'habillaient en Suissesses, ce serait exaflement la même chose. Peut-être sont-ce des soldats déguisés ?

Je ne sais plus quel écrivain français a parlé de la physionomie trifte de Baie, de l'impression de solitude qu'elle vous laisse : quel qu'il soit, il a eu raison. Jugurtha, quittant Rome, s'écriait: « Ville à vendre ! » En voyant quel désert eft Baie, on serait tenté de dire : « Ville à louer. » Et nous sommes aujourd'hui dimanche ! Qu'eftce donc dans la semaine ! Je vois bien Baie ; mais où sont les Bcllois ?

Nous sommes entrés dans la ville du fameux Concile de 148 1- 1447 par la porte Saint- Pierre, Steinen Thor , qui ressemble à une sorte de pâtisserie montée : on' en mangerait ! Espions aux fenêtres, comme à Bruxelles.

Fiacres coucous peints avec des couleurs violentes, comme à Bruxelles. Mains-courantes le long des murs, comme à Bruxelles. Ah çà !

sommes-nous à Bruxelles ou à Bâle ? Nous sommes à Bâle, — l'auvergnat que nous entendons résonner de toutes parts à nos oreilles nous le prouve. Mais si les hommes & les femmes parlent allemand, les chiens aboient en français, les enfants pleurent en français, l'hor-

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loge de la pâtisserie montée sonne en français — en se trompant d'une heure, au dire de Montaigne, qui a peut-être confondu avec Thorloge de Schleftadt.

La pluie redoublant, nous nous réfugions au Bœuf noir^ dans Missionsftrasse. En même temps que nous, mais derrière nous, entre un joueur d'orgue, comme nous vêtu de velours, épingle & coiffé d'un feutre mou. Le cabaretier eft une jolie petite fillette de seize ans, grave comme une matrone, à qui je me crois obligé d'adresser la parole en allemand :

— Essen, trinken^ und schlafen ?

— Vous voulez souper & coucher ? me répond-elle dans le plus pur français. Mais, ajoute-t-elle en fronçant ses jolis sourcils & en désignant du regard le Bernard-l'Ermite piémontais, vous êtes trois ?...

Pour des oreilles aussi habituées que les nôtres aux mille nuances d'un son, ce « vous êtes trois ? » signifie clairement : « Hum ! hum ! trois joueurs d'orgue ! trois vagabonds ! Cela ne m'inspire qu'une médiocre confiance !,.. Je ne vous donnerai ni à souper ni à coucher... * Nous nous empressons de répudier le Piémontais & sa musique, & la jeune matrone, presque rassurée, nous promet un gîte.