LA MORT MYSTIQUE

mais lentement, de grands fleuves majestueux, tout chargés de voyageurs, de bateaux , de marchandises, et qui sont admirés, bénis pour les services qu'ils rendent (ces fleuves sont les âmes des saints et des grands docteurs). Il y a aussi des eaux plus pressées, plus rapides, qui ne sont bonnes à rien, où l'on n'ose navi* guer, qui courent et se précipitent , tant elles ont impatience de se rendre à la grande mer... Ces eaux-là ont de terribles chutes, et elles se salissent par fois . Parfois, elles disparaissent. .. Âh | pauvre torrent, qu'es-tu devenu?.. Il n'est pas perdu encore; il revient à la surface, mais pour se perdre de nouveau; il est bien loin d'arriver; il faut qu'auparavant il soit brisé sur les rochers, dispersé, comme anéanti...

Quand elle a mené son torrent à cette suprême chute, la comparaison des eaux vives lui fail défaut, elle la quitte; le torrent redevient une âme. Nulle image de la nature ne pouvait exprimer ce que cette âme va souflrir... Là commence un drame étrange, où il semble que personne n'ait osé s'aventurer jusque-là, celui de là mort mystique. On trouve bien dans les livres antérieurs un mot ici et là sur ce ténébreux sujet. Mais personne encore n'avait

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creosé à ce point le tombeau, la fosse pro* fonde où l'àme va s^ensevelir. M*' Guyon met une sorte de complaisance , de persévérance , j'allais dire d'acharnement , à fouiller toujours plus bas, à trouver, par delà toutes les idées funèbres, un trépas plus définitif, une mort plus morte encore.

n y a là bien des choses qu'on n'attendrait nullement d'une main de femme ; la passion , dans son entratnement, oublie les réserves^.. Cette isùe qui doit périr, l'amant divin lui 6te d'abord ses parures, les dons qui l'ornaient ; il lui arrache sesvètements, c'est-à-dire les vertus dentelle s'était enveloppée... 0 bon te ! elle se voit nue et ne sait plus où se mettre !... Ce n'est pas assez encore, on lui ôte sa beauté ; horreur I elle se voit laide. Effarouchée, vagabonde, elle court, elle se salit. Plus elle court vite à Dieu, « plus elle se souille aux endroits pleins de boue qu'il faut passer, p Pauvre, nue, laide et souillée, elle perd le goût de toute chose, l'entendement, la mémoire, la volonté; enfin, sous la volonté même, elle perd un je ne sais quoi «c qui est son fa« Yori B et qui lui tiendrait lieu de tout (l'idée qu'elle est enfant de Dieu)... C'est là proprement la mort j où elle doit arriver. Que personne,

m LA ffOfiT inrs7iotB.

ni directeur, ni mitre» ne soulage oeiUe-ci* h\xt (|u'ellei meure, il faut (][u'ellçi çoit misQ ^ terre, qu'oie la fo\i1e et marche dessus, qu'el] se gâte, qu'elle pourns$ie, qu'elle souffre 1'^ deur, la puanteur du cadavre, — jusqu'à ce qi^ la pourriture devepant cendre et pou^ière , j subsiste à peine rien qui rappelle que ràoq s|it été jamais

Ce qui fut l'âme, si ceh songe çnçore, do^ songer apparemment qu'il ne lui rest^ qu'à si ^pir immobile qu seiu de la terre. Mais voie] pourtant qu'elle ^ senti quelque ç^ose d^ surprenant I.,. Serait-ce que le soleil, par un^ fente du tombeau, aurait dard^ quelque rayon?, j Pçur un petit moment peut-être?... ^on, Teffel dure, la morte se réchauffe , elle reprend queV que vigueur, une sorte de vie,., — Mais celles ci n'est plus sa vie propre, c'est /q vie enDieu. l^lk n'a plus rien à elle, ni volonté, ni désir. Qu'a-i t-elle k faire pour posséder ce qu'elle aime? Rieq, rien, et tpujours rien...— Pans cet étal, peut-^elle avoir des défauts? Sï^ns doute, elle en a, elle les connaît, mais ne fait rien pour s'en défaire*; il faudrait pour cela qu elle revint,

M"»GuyoD,fe» Torrents (Opuscules, Cologne^ 1701),p.29f

LA Heur MYsfiomi m

oemma aotrç fbis, à s'occuper ^'elle-même. < Ge MDtpetitsnuagesqu^elle doit laisser se dissiper. L'âme a maintenant Dieu pour Ame, il est dé-* sdrmaia son principe de vie, lui m un êi iden-

figue.

« Dans cet état, rien d'extraordinaire. Point de visions, de révélations, d'extases, de ravissement. Tout cela n'est point dans cette voiot qoi est simple, pure et nue , n'y voyant rien qu'en Dieu, comme Dieu se voit, et par scs^eux. »

Le livre finit ainsi , après tant de choses im«* morales et dangereuses, dans une purelé singulière, dent la plupart des mystiques n^ont pas approché. Une douce renaissance, sans vision Di extase, une vue divinement nette et sereine devient le partage de Fâme qui aura traversé toas les degrés de la mort.

A entendre M**' Guyon , la vie brisée, souillée, détruite, se réveillera en Dieu. Celui qui a pasjé toutes les horreurs du sépulcre, qui de vivant s'est fait cadavre, qui a communié avec les vers, qui, devenu pourriture, est tombé à lélat de cendre et de terre, celui-là pourra reprendre la vie et refleurir au soleil !

Quoi de moins croyable ? de moins conforme i la nature ? Elle-même se trompe et nous

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trompe par une équivoque. La vie qu'elle nous promet^ après ce trépas, ce n'est pas la nôtre; à notre personnalité éteinte* effacée, anéantie, une autre succédera, infinie, parfaite, je le veux bien , mais enGn qui n'est pas nous.

Je n'avais pas lu les Torrents, quand tout cela me fut pour la première fois représenté à l'esprit. Je montais le Saint-Gothard , et j'avançais à la rencontre de cette violente Reuss, qui descend la montagne d'une course si furieuse. Je m'associais malgré moi d'imagination au travail terrible par lequel elle perce sa route à travers les rocs qui la serrent , lui barrent le passage. J'étais effrayé de ses chutes, des efforts qu'elle semble faire, comme une pau^ vre âme en peine, pour se fuir, se cacher, ne plus se voir. Elle se tord , au Pont-du-Diable; et justement au point où elle tourne en se tordant, lancée d'une hauteur immense au fond de l'abime, elle cesse un moment d'être rivière ; ce n'est qu'une tempête entre ciel et terre, une glaciale vapeur, un affreux vent de frimas, qui brouille la noire vallée... Montez plus haut, montez encore. Vous traversez une caverne, vous passez un roc creusé. Et voilà que le bruit cesse; c'en est fait de ce grand combat. Il y a

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paix, a y a silence... Et la vie? recommencei-3lle? Après cette lutle de mort, trouvez-vous la reDaissance?.. Pâle est la prairie, plus de fleurs, Therbe est rare et pauvre. Rien d'animé qui remue, pas un oiseau au ciel, pas un insecte à terre. Vous revoyez le soleil, il est vrai^ mais sans rayon, sans chaleur.