LES FLEURS

Ce sol , sans luxe vain , mais non pas sans parure , Au doux trésor des fruits mêle l’éclat des fleurs.

Là , croit l’œillet si fier de ses mille couleurs ;

La, naissent au hasard le muguet, la jonquille,

Et des roses de mai la brillante famille,

Le riche bouton d’or, et l’odorant jasmin ,

Le ljs , tout éclatant des feux purs du matin ,

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Le tournesol , géant do l'empire de Flore , El le tendre souci qu’un or pûle colore ;

Souci simple et modeste , à la cour de Cypris ,

En vain sur loi la rose obtieut toujours le prix :

Ta fleur, moins célébrée, a pour moi plus de charmes ; L’Aurore te forma de ses plus douces larmes. Dédaignant des cités les jardins fastueux ,

Tu te plais dans les champs ; ami des malheureux ,

Tu portes dans les cœurs la douce rêverie ;

Ton éclat plaît toujours à la mélancolie ;

Et le sage Indien, pleurant sur un cercueil,

De tes fraîches couleurs peint ses habits de deuil.

Miciiauo , le Printemps d’un Proscrit .