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d’un moine qui s'était avancé péniblement au-devant de lui, mais dont il ne se remettait plus le visage. «Je n'ai jamais vu, disait-il plus tard, beauté plus tragique ! »

En preuve que sa grande âme était bien maîtresse du corps qu’elle habitait, Lacordaire dictait quotidiennement des lettres à ses amis, travaillait à son Mémoire sur le rétablissement des Frères -Prêcheurs, se faisait lire l’Écriture, méditait la Préparation à la mort et l’Acte d'abandon, consolait les siens.

Les douleurs parlaient-elles trop haut et le contraignaient-elles à interrompre ses nobles occupations, il contemplait un crucifix suspendu devant lui : « Je ne puis le prier, disait-il, je-le regarde ».

Lorsque commencèrent les froids de novembre, le mal s’aggrava.

Un jour, l’infirme cessa de se faire comprendre; la langue qui avait enseigné les multitudes s’était liée. Il sentait son impuissance, et faisait parfois effort pour en triompher. Puis, définitivement vaincu, il souriail d’un mélancolique sourire, que lui-même eut comparé peut-être, au triste rayon d’un soleil

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d'hiver qui se couche sur une ruine ; il ébauchait un geste d’acquiescement à la Volonté Suprême, baissait ses grands yeux, deux étoiles, toujours ; et se résignait.

Lui, il fut doux envers le silence.

Toutefois, il plut à Dieu que le grand moine lui rendit un dernier témoignage. Les heures d’agonie ayant donc sonné, on le vit se soulever, regarder fixement un point que lui seul découvrait, et dans un cri fort où passèrent toutes les convictions de sa foi chrétienne, toute la haute conscience des plus nobles combats livrés pour le Christ, tous les espoirs d'un cœur sublime, tous les souvenirs de cette vie religieuse, dans laquelle il avait servi Dieu, de sa parole, de son influence, de son activité calme et indomptable, de ses humiliations, de ses sacrifices, de ses exemples, de son sang, dans un cri, dis-je, qui dépasse les plus dramatiques qui soient échappés de ses lèvres, en appelant fermement et tendrement à Celui qui juge, pardonne, et récompense même un verre d’eau fraiche : « Mon Dieu, fit-il, ouvrez-moi ! ouvrez-moi ! ouvrezmoi ! »

Puis il redevint muet. C'était pour jamais