COMMISSIONS POUR L’AUTRE MONDE

A M. Albert Pelletier, critique littéraire.

Labiche, le désopilant auteur de plus de cent joyeuses comédies, fut l’un des hommes les plus spirituels de son temps. Les jeux de mots et les boutades qu’on lui attribue sont innombrables. Il en émit jusqu’à sa mort. Voici ses dernières reparties.

Le médecin, voyant que Labiche baissait rapidement, lui dit: “J’aurais confiance dans un traitement que je n’ai pas encore essayé: les sangsues. Je vais vous en mettre trois dans le dos, pour décongestionner vos poumons, et je reviendrai dans quelques heures pour en juger l’effet.”

Quand l’homme de l’art revint, il dit à son patient: “Il y a deux sangsues qui ont bien fait leur devoir, mais l’autre n’a rien fait du tout.”

— Quelle en est la raison? demande Labiche ?

— Il cy.t probable, répond le médecin, que celle-là n’aime pas le sang.

— Eh bien! conclut l’amusant auteur, vaudevilliste jusqu’à la fin, quand on n’aime pas le sang, on ne se met pas sangsue.

Comme il n’y avait plus d’espoir, les membres de sa famille s’approchèrent pour lui faire leurs derniers adieux. Son fils, veuf depuis quelques mois, lui dit en sanglotant: “Cher papa, tu vas bientôt revoir ma pauvre Hélène, veux-tu lui dire comme je l’aime toujours, combien je la regrette et la pleure?

— Hélas ! lui répondit Labiche d’une voix entrecoupée par les râles de la fin, ne pourraistu pas. . ., mon cher enfant. . ., faire ta commission... toi-même?

En lisant ces notes dernièrement dans les “Lectures pour tous”, je pensai aussitôt à mon vieux guide, William Aubé, du Lac Caribou, une région isolée, surtout à l’époque de la colonisation, mais la seule dans notre pays où j’aie rencontré cette touchante coutume.

Ce doit être une des nombreuses traditions emportées de la doulce France par nos ancêtres, et nous n’avons pas à en rougir, puisqu’on la retrouve existant encore à Paris même, dans la ville-lumière.

J’aimais William Aubé pour bien des raisons; il était né intelligent, peut-être aussi intelligent que Labiche. Mais, élevé dans les bois, son esprit n’avait reçu aucune culture: ses jeux de mots étaient des fleurs sauvages.

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D’un caractère joyeux, doué d’une très belle voix, il égayait nos voyages à travers la forêt par tout un répertoire de chansons du terroir, dont quelques-unes de son cru.

Très fort, il se chargeait volontiers de porter sur son dos le poisson, le gibier et tous les accessoires des campements.

Singulière coïncidence, il naquit le même jour et au même endroit que moi, et comme moi, il eut treize enfants : huit fils et cinq filles.

Son père s’étant fait colon était allé dé tricher la terre neuve des Laurentides, et c’est là que je connus le jeune William, alors que j’avais, comme médecin, un territoire très vaste à parcourir.

William avait pourtant un défaut: âpre au gain, il tenait à faire payer, jusqu’au dernier sou, ceux qui lui devaient. Quand je lui reprochais son amour du vil métal, il me répondait : “Comment voulez-vous, monsieur le docteur, qu’on n’aime pas l’argent, quand on a quinze gueules à nourrir : moé, ma femme et mes treize enfants?”

Un jour, William tomba malade et me fit mander. Je le trouvai très mal. Comme je connaissais son courage je lui dis franchement, sans détours, que sa maladie étant des plus graves, il valait mieux pour lui mettre ordre à ses affaires. Il me répondit simplement: “Marci, monsier le docteur!” Il fit venir le

prêtre, le notaire, et se prépara à la mort, avec calme, sans précipitation et sans regrets apparents.

Je le revis quelques jours plus tard et l’avertis que sa fin approchait.

William n’était pas d’une foi à soulever les montagnes, tant s’en faut, mais il aimait bien à imiter les autres, avec l’arrière-pensée, sans doute, de servir tout à la fois ses intérêts spirituels et ses intérêts temporels. Il fit prévenir ses parents, ses amis et avertir tous les habitants du hameau (d’après la coutume suivie dans ce pays) qu’il se chargerait volontiers de leurs commissions pour l’autre monde.

Prévoyant une agonie imminente, je décidai de passer la nuit auprès de lui.

Le soir, la maison s’emplit de femmes et d’hommes venus lui faire leurs adieux et lui confier leurs messages.

En ma qualité de médecin, j’eus le privilège et le devoir de demeurer dans la chambre où tous entraient à tour de rôle, comme au confessionnal. J’en entendis de bien drôles et j’aurais ri, si, touché de tant de foi, je n’avais eu envie de pleurer.

Le dernier qui entra me sembla beaucoup plus pauvre que les autres. Il s’avance gauchement, sa coiffure à la main, hésitant et ne sachant que dire. A la fin, il balbutie: '“Bonsoir, M. Aubé. Y paraît que ça va pas ben,

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ben? Mais ça va revenir; vous avez un bon docteur ... et pis . . .

— Non, non, c’est fini, mon Charles. Je pars demain matin et si t’as. . . quelque chose ... à faire dire ... à ton père . . . c’est le temps ... et dépêche-toé.

“j’vas-t-y y parler des cinq piastres à ton père? . . . (p. 1 22)

Dessin de Bourgeois .

— Eh ben! M. Aube, puisque vous êtes décidé de partir, vous pourrez dire à mon vieux père comme ça que ça va ben à la maison . . . à part ma femme. . . et ma vache qui sont malades. Qu’y tâche donc d’arranger ça avec le bon Yeu pour qu’y partent pas tous les deux. Ça ferait un gros dérangement pour mes petits enfants et pour moé. A part de ça, s’il pouvait me faire avoir une job dans le bois pour c’t’hivgr, parce que ça s’annonce mal pour l’ouvrage.

EN GUETTANT eEs ours

— -C’est-y tout, mon Charles? demande le moribond.

— J’cré ben, M. Aube.

■ — J’vas-t-y lui parler des cinq piastres . . . à ton père?

— Quelles cinq piastres, M. Aubé?

— Tu sais ben. . . les cinq piastres. . . qu?il me devait. . . quand il est mort. . . il y a six ans. . . et que tu m’as promis. . . devant lui. . . de me payer?

— Oh! ça, ça fait longtemps, M. Aubé, c’est prescrit.

— Oui devant les hommes . . . mon Charles r. . . mais il n’y a pas de prescription... devant le bon Yeu. . . Ton père souffre peut-être ben... dans le purgatoire... par ta faute. Fais comme tu voudras... mais j’vas lui en parler. . . ben certain. . . et j’cré que ça va lui faire ben d’là peine . . .

— Non! non! M. Aubé, dites-y pas, j’m’en vas aller le qu’ri votre argent.”

Charles sortit à la course et revint presque aussitôt, tenant un billet de cinq dollars à la main; il le remit au mourant qui lui dit : “Marri ! ’ Puis, avec un sourire malin, William lui montrant le billet de banque, ajouta cette phrase, hachée par le hoquet: “Un qui va être fier. . . mon Chariot. . . c’est ton vieux père”. 'Et il partit. ......