L’ INOUBLIABLE BOHÊME

— A la bouteille ou à la mesure?

— A la mesure, c’est la meilleure.

— Je n’ai ni pot, ni cruche, remarqua Ti- Potte.

Mon frère lui dit en riant: “Prends le pot qui est sous mon lit, dans ma chambre.”

Ti-Potte, amenant avec lui son ami fidèle, prit le vase de nuit et s’en fut chez le plus proche des Ouimette. Le banquier déposa avec respect le récipient sur le comptoir de zinc du

Un homme de police voulut leur faire des remontrances.. .

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Dessin de Bourgeois.

cabaretier, et lui ordonna de le remplir de bonne bière. Ce dernier, habitué aux farces des étudiants, obéit.

Puis, Ti-Potte mit la main à’ son gousset et demanda: “Combien est-ce ?” Le gros Ouimette répondit: “Pour la première fois, com-

EN guettant EES OURS

me ce n’est que pour rincer le pot, je ne demande rien; quand vous reviendrez, ce sera vingt-cinq cents.”

Et passant devant un étal de charcutier, les deux copains y entrèrent pour acheter trois saucissons qu’ils ajoutèrent au breuvage, ce qui lui donnait une apparence qui eût fait rêver Scarron.

Enfin, on les vit revenir; Ti-Potte portait avec beaucoup de précaution le précieux bocal tout débordant, et Guénard fredonnait de gais refrains.

Ees gens qui les rencontraient se pinçaient le nez aussitôt, en s’exclamant : “Pouah ! Tas d’écœurants!” Un homme de police les aborda et voulut leur faire des remontrances. Guénard rétorqua: “Ce n’est pas pis que les étudiants allemands qui boivent la bière dans leurs bottes sales. Ec constable sourit et les laissa passer.

Et le plaisir commença. Nous avions bien travaillé, bien étudié, surtout l’anatomie de ce coeur alcoolisé; pourquoi ne pas alcooliser un peu les nôtres aussi?

Il y avait dans la salle du marché un vieux piano réserve aux artistes amateurs pour préparer ou exécuter des concerts. Mon frère s’y installa. Et la bacchanale furibonde trois heures durant fit trembler le logis. - Comme je n étais pas doué de talent musical, je me con-

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tentais d’accompagner les chanteurs avec deux os de morts, métamorphosés en castagnettes.

Ti-Potte, rond comme un pois, tournait dans la place, grognant et mimant la danse de l’ours de nos montagnes.

Et tout l’après-midi, “Jules” ou “Zola”, peu importe le nom, escorté de deux carabins, fit la navette entre le marché et le bar du gros Ouimette, au grand scandale de tous les habitants du quartier.

Le lendemain, le bon père Normandin, des larmes dans les yeux et dans la voix, car il nous aimait bien malgré tout, nous apprit que son honneur le maire le menaçait de lui enlever sa charge de gardien, s’il ne renvoyait pas ses pensionnaires immédiatement.

Nous étions désolés de nous séparer de si braves gens; mais le malheur n’était pas irréparable. Des maisons de pension à treize, quatorze et quinze piastres par mois, il en pleuvait partout, et notre bagage était si mince que nous n’avions pas besoin, pour le transporter, des trucks Baillargeon qui, d’ailleurs, n’existaient pas. Les déménagements d’étudiants s’opéraient en brouettes ou en petites charrettes à bras, ou même à la main, et toujours en chantant. Le même soir, nous étions logés à l’hôtel Paris, un peu plus bas que le marché, encore sur la rue Saint-Laurent, au centre du quartier latin. ''

Ti-Potte et Guénard revenaient de temps à autre. Mais une consigne très sévère avait été donnée à Mme Paris de n’admettre personne dans nos chambres pendant la semaine, excepté le samedi après-midi. Ti-Potte s'ennuyait beaucoup. Un jour, il confessa qu’il avait rompu avec Guénard, qui lui coûtait trop cher, et ajouta, pleurant dans nos gilets, que nous étions désormais ses deux seuls amis au monde. Pauvre Ti-Potte ! Il parvenait parfois à enfreindre le règlement et à s’introduire aux heures prohibées, en entrant dans nos chambres sur la pointe des pieds. Il portait toujours son long paletot et son gros bouquin sous un bras. Il risquait un petit bonjour : la tête plongée dans nos livres, nous ne faisions aucun cas de lui. Alors, il s’en retournait le coeur gros, n’articulant pas une syllabe. Pauvre Ti-Potte !

Il aimait surtout mon frère Eugène, à cause de sa belle voix de baryton et de son talent de pianiste; il le trouvait plus gai que moi.

Une fois, il se glissa ainsi doucement jusqu’à lui, et lui murmura à l’oreille:

— Eugène, ma soeur Aglaé est en ville, tu sais?

— C’est une belle fille, tu sais.

-Je lui ai parlé de toi: elle aimerait ça te rencontrer, Viens donc ce soir.

L’iNOUBLIABLE BOHÊME

— Ht puis elle joue du piano, ma soeur.

Les yeux d’Eugène demeuraient fixés sur son livre. Il simulait la surdité' la plus grave, pour ne point répondre.

Ti-Potte répéta plus fort:

— Oui, elle joue du piano, ma soeur!

Mais le tentateur échouait. Assenant alors un coup de poing d’enfer sur la table, il cria à pleine tête: “Oui! Elle joue du piano, ma soeur ! ! !”

Nous éclatâmes. Et le pauvre Ti-Potte nous voyant rire, se mit à bondir de joie, tel un petit mouton de la Judée lorsque Israël sortit de la terre d’Egypte.

Nous montrant une pièce d’or, il nous dit: “Tenez! Regardez! Je vians de recevoir an beau vangt piastres en or de mon père pour m’acheter des livres de médecine. (Il prononçait toujours en an les consonances en in). Voulez-vous, on va prendre ane brosse?” Puis, il sortit de ses “entrepôts” quatre grosses bouteilles de bière.

Après avoir bu un verre de la blonde liqueur, je lui demandai: “Dis-moi donc, Ti- Potte, il me semble que ton père t’en envoie bien souvent de l’argent pour t’acheter des livres; tu devrais posséder, à l’heure qu’il est, une jolie bibliothèque?

— Ma bibliothèque, la voilà! dit-il, et il nous désigna le gros bottin qu’il avait déposé

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sur la table. Je n’ai pas d’autres livres.

Et pourquoi le portes-tu constamment sous ton bras?

' C’est ban commode pour trouver des adresses de maisons de pension, car on me met souvent à la porte. En même temps, c’est pour montrer à la police que je suis an homme g affaires, que je ne suis pas an voyou, an loafer. Autrement on pourrait essayer de m’arrêter pour ivresse ou vagabondage.”

Deux années se passèrent. Guénard chantait toujours, mais sa voix avait perdu de son ampleur, de sa rondeur, de sa chaleur, et ainsi que tous les grands artistes à leur déclin, il redescendait avec une rapidité extraordinaire les barreaux de l’échelle: maintenant il ne se faisait plus entendre que dans les bouges du bord de l’eau, dans les lupanars, dans les auberges de troisième ordre, chez jos Beef ou à l’hôtel Rosco.

Ti-Potte, lui, faisait toujours la noce; il se promenait sans cesse avec son long paletot et son gros livre de science sous le bras. Maiaies plus terribles catastrophes n’avaient pas encore ébranlé la bohème.

Monsieur Le Noir, père, ayant entendu dire que son fiston perdait son temps dans la grande ville, arriva à l’improviste un soir, et

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lui enjoignit: “Mène-moi à ton école, je veux voir tes maîtres.'’ Il s’imaginait, le naïf paysan, que les professeurs résidaient tous là où ils enseignaient, comme les institutrices dans les campagnes.

Ti-Potte ne se rappelait plus (l’avait-il jamais su?) où se trouvait la citerne dans laquelle il devait puiser la science dont son intelligence était restée vierge; mais il feignit tout de même de recevoir avec beaucoup de joie l’auteur de ses jours, un petit pot à tabac en tout semblable à lui, excepté qu’il avait les cheveux gris.

A l’égard de la bière et du whisky, il manifestait une prédilection aussi profonde que celle de son fils qui, sous prétexte de le rafraîchir un peu, l’entraîna dans plusieurs cabarets;, si bien qu’à la fin le père et le fils se ressemblaient encore davantage, étant aussi gris l’un que l’autre.

C’est alors que, découvrant un édifice dont la devanture avait l’apparence de l’école Victoria, Ti-Potte y poussa résol muent son auguste père: c’était une station de police!

Les constables de garde, à la vue de ces deux petits bonshommes, bras dessus, bras dessous, qui se gaudissaient et rigolaient comme de jeunes baleines, voulurent les coffrer. Mais le plus âgé des pochards, ayant arraché de son gousset un rouleau de billets de banque de la

grosseur de son bras, les policiers s’inclinèrent avec respect, leur présentèrent des excuses et mandèrent un carrosse pour les conduire à l’auberge la plus chic de Montréal, à l’hôtel Richelieu, tenu par Isidore Durocher, sur la rue Saint-Vincent.

# Pris de pitié pour notre vieil ami, nous lui faisions des remontrances, bien inutiles d’ailleurs. Qui a bu boira !

^ Un jour que par hasard il était sobre, mon frère lui dit: “C’est une honte, Ti-Potte, de voir que tu n’as pas encore passé un seul examen. Tu devrais venir aux cours, quand bien même ce ne serait que pour répondre à l’appel, afin de conserver tes notes de présence.

— C’est bian, fit-il, j’irai deman. L/école est-elle toujours à la même place, Eugène? Et à quelles heures sont les cours?

—Les cours primaires sont de huit heures à ‘U’di; rends-toi au plus tard pour neuf heui , pour la matière médicale: c’est le cours le plus important”.

Le lendemain je regardai dans la classe: comme d’habitude, Ti-Potte n’assistait pas.

Au moment où, après avoir attendu la fin de notre cantique:

Le voici l’Agneau si doux.

Le vrai pain des anges I

i/ INOUBLIABLE) BOHÊME

le professeur de matière médicale commençait sa leçon par ces paroles: “Messieurs, aujourd’hui, je vais vous parler du séné,’’ une grosse voix, en arrière, retentit, répétant: “Séné!”. Je me retournai : c’était lui, Ti-Potte.

Il avait dormi un somme sur le banc le plus élevé de l’amphithéâtre et venait de s’éveiller.

Maintenant, debout sur son pupitre... (page 229)

Dessin de Label le.

Debout, la tête échevelée, les yeux rouges, la bave à la bouche, il nous regardait d’un air hébété.

Le professeur le considéra un instant pardessus ses lunettes et reprit: “Le séné, messieurs, est une plante” — Séné! cria encore plus fort l’interrupteur. Il voulait, sans doute, dans son idée d’ivrogne, témoigner de sa présence.

— Quel est ce polisson? demanda le vieux médecin.

228 EN GUETTANT eES ours

— Nous ne le connaissons pas, docteur, attestèrent tous ensemble les joyeux carabins.

— Le séné, messieurs, est une plante qui

croît. . .

— Séné! Séné!! s’exclama de nouveau le pot à tabac.

— Ah! mais c’est intolérable! Messieurs, je vous prie, faites-le donc sortir !

— Ah ! M. le docteur, ce n’est pas facile ! Il a r air bien fort, bien dangereux ! répétaient les étudiants avec des airs effarouchés.

— Mais il n’est pas plus haut que mon pupitre: que craignez-vous?

• — Mais, docteur, regardez comme il a le teint brun ! C’est peut-être un Italien ! On ne sait pas, on ne sait pas!. . . Un affilié de la Main Noire! de la Mafia!. . . de la Camorra! ...ou un Carbonaro!.... On ne sait jamais. Il a peut-être un couteau dans sa manche d’habit!. . . Un poignard dans sa chemise!. . . On ne sait pas! répétaient à tour de rôle les élèves qui se tournaient les uns vers les autres et accompagnaient leurs suppositions de grands hochements de tête.

Et Ti-Potte criait toujours: “Séné! Séné! Séné!!...”

— Messieurs, je vous en prie, supplia le professeur, d’un ton désespéré, allez donc prévenir le concierge, pour qu’il fasse venir la police!

Tous les étudiants dégringolèrent des gradins, pour s’engouffrer dans le corridor, lais- 1p magîster seul avec son nouvel Fève..

i/inoubbiabbè bohème)

— Mais vous n’avez pas besoin d’y aller tous ensemble, un seul suffirait.

Nous revînmes aussitôt en hurlant: “Morin n’y est pas ! Morin n’y est pas !” Et pourtant il y était.

Maintenant, debout sur son pupitre, les pans de son long capot tout grands ouverts, Tï- Potte gesticulait des bras, des jambes, du corps et de la tête, et vociférait de plus en plus fort : “Séné! Séné! Séné!...”

— Eh bien! nous dit le professeur, si vous ne voulez pas l’envoyer, c’est moi qui vais m’en aller.

— Il va s’en aller ! se mit à dire un étudiant d’un côté de la salle. — Il ne s’en ira pas! répondit un autre, de l’autre côté. — Moi je vous gage qu’il va s’en aller. — Moi, je vous gage qu’il ne s’en ira pas ! — Il va s’en aller. — Il ne s’en ira pas, répétaient alternativement les carabins.

Puis, en voyant sortir le professeur indigné, tous de s’écrier : “Ah ! il est parti ! !”

Deux semaines après cet incident, Ti-Potte comparaissait devant ses juges, les examinateurs; le professeur de matière médicale le reconnut et le fit mettre à la porte. Il ne l’avait pas volé, le pauvre bohème.

Pour l’honneur de l’Ecole Victoria et de la profession médicale, Ti-Potte et Guénard ne furent jamais faits médecins.