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grains de maïs cuits à l’eau qui semblent attendre une poule; enfin une cinquième soucoupe renferme un morceau de pain d'épice chaud, fait avec de la farine de ce même maïs et du miel.

Avec ce sans gène des Yankees at home,;chacun, sans s'inquiéter du voisin, attire à soi et vide dans son assiette le plus de petites soucoupes qu'il peut capturer, et ingurgite ce salmis à l’aide du couteau et de la fourchette simultanément.

Au point de vue de l’aménité des rapports entre voisins et voyageurs, je trouve que le Yankee offre une certaine ressemblance avec la bonhomie du petit peuple français. Sitôt qu’il est en contact avec un voyageur, dans un wagon ou sur un bateau, il entre sans façons en conversation avec lui; et, pour peu qu’il le trouve disposé à lui conter ses affaires, il lui narrera aussi toutes les siennes. J’ai eu à lutter souvent contre ce sans-gêne et cette familiarité qui ne sont pas dans mon caractère, quand bien même la fameuse pancarte que je vis placardée à Madison, dans le Wisconsin, en 1876 :

« Beware of pickpockets ! Prenez garde aux filous ! » ne conseillerait pas à l’étranger de se renfermer dans les bornes d’une stricte prudence.

En 1874, j'étais dans un train qui roulait entre Chi- <ago et Toronto, lorsque je fus accosté par un Yankee efflanqué :

— Well stranger, un bien beau pays, n'est-ce pas ?

— Mais oui, monsieur. Seulement je ne suis pas étranger comme vous le supposez. Je suis Américain.

— Ah! oh! well ! a Duchman there, I guess, ah bien, alors vous êtes Allemand je suppose.

— Pas précisément, bien que je sois originaire de quelque pays qui avoisine l'Allemagne,

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DU MiCHIGAN AU MISSI-SIPIY, 87

— Très bien. Je vois. Voyageant pour affaires, naturellement. Moi aussi, je suis négociant, sir. Et quelle est votre partie ? Faites-vous dans les blés ou dans les draps ? Mais je vois à votre accent que vous venez de Saint-Pol: moi aussi je connais Saint-Pol. J’y passe souvent, sir.

— De Saint-Pol ou d’ailleurs, peu importe, je pense. Chacun a ses affaires.

— Of course, of course. Et quelle est votre partie ? disais-je, continua-t-il avec une opiniâtreté de maringouin.

Je commençais à perdre patience. Sa pertinacité m'irritait.

— Rag$ merchant, sir. Marchand de chiffons, monsieur.

— Oh! oh! fit-il d’un air de doute prononcé et en écarquillant les yeux. Puis, après une pause :

— Il may be. Cela se peut. Quand le commerce va bien, cela peut être une aussi bonne partie qu'une autre. Et vous venez de?

Pour le coup je n’y tins plus, et je voulus couper court à celte ennuyeuse inquisition :

— From the moon, sir. De la lune, monsieur.

Telle fut ma réponse. Spontanément, et comme sil eût reçu un coup de fouet, mon Yankee me tourna le dos et s’éloigna sans pousser plus loin ses impertinentes perquisitions.

Voilà à la lettre ce qui vous arrivera neuf fois sur dix avec des Américains. Cette familiarité plait à beaucoup de gens. Moi, elle m’agace et provoque mon impatience. On la tolère à la rigueur dans une voiture de Paris-Ceinture, quand on revient harassé des bois de Boulogne ou de Vincennes, en compagnie de modestes

boutiquiers et de gentilles ouvrières. On pardonne à ces petites gens aimables leur curiosité parfois indiscrète, on indulge leur familiarité, parce que cela ne tire pas à conséquence, que ce sont des concitoyens, et que cela fait trouver moins longue l’enfilade de remparts gris entre lesquels vous roulez de compagnie. Mais de l’autre côté de l’Atlantique, de la part de quidams nasillards ct effrontés que l’on ne connaît point, et qui peut-être se serviront de vos confidences pour vous nuire, on est excusable, ce me semble, de couper court à toute familiarité de ce genre, à moins que l’on ne voyage en compagnie et que l’on ne puisse avoir le beau rôle.

Je sais bien qu’en agissant comme je le fis, on s’expose parfois à passer pour des ours et des sauvages, aux yeux de gens bienveillants et amis. Mais cela est moins dangereux que d’être flibusté; ce qui peut aussi bien arriver.

Le sexe aimable présente à l’observation une autre face du caractère yankee. C’est une prétention exagérée à capter vos hommages et à vous imposer des adorations.

J'étais dans l’Iowa en 1882, venant d’Omaha. Dans le wagon où je me trouvais seul avec un Indien, entrèrent deux jeunes filles bien mises qui se rendaient à Des Moines.

Que dites-vous, amis lecteurs, de ce joli nom de ville? Et si vous en entendiez la prononciation : Dimdbinn! — Tous les coins étaient pris et j’en occupais un moi-même, ayant devant moi mon portemanteau et ma rug roulée dans sa strap.

L’une des deux demoiselles se plante devant moi et, après m'avoir prié de déplacer mes effets, s’assied dans

Je coin qui me fait face. Jusque-là rien que de très juste,

En France, la seconde demoiselle se serait contentée de s’asseoir à côté de sa compagne. En Amérique, c’eût été trop modeste. Elle s’adressa à moi comme l’autre :

— Please sir, voudriez-vous bien me céder votre coin ?

Cela me fut dit avec tant de grâce, un petit doigt levé et de si jolies petites mines, que je me dressai d’un bond, le chapeau à la main, me confondant en excuses et lui offrant ma place.

Cependant je réfléchis ensuite que c'était, de la part de cette jeune fille, une outrecuidance choquante que de déranger un voyageur respectable pour avoir sa place.

Telles sont ces mœurs américaines avec lesquelles je me suis familiarisé plus tard et que je trouvais très étranges au début.

Cela ne vaut cependant pas le bon tour que me joua une jeune personne dans un omnibus de New-York, en 1876. Je me rendais de Central-Park, où j'avais été visiter le 200 ‘, à Beaver-Strect, chez le consignataire du navire que commandait mon malheureux frère, que la mer emporta par-dessus bord, deux ans après. A l’époque dont je parle, il était à New-York occupé à y compléter son chargement dans East-River, qu’avoisine Beaver-Streect.

Avec deux sols, en Amérique, vous faites cinq ou six lieues dans l’intérieur d'un confortable tramway. J’eus la dernière place du tram et nous filions à toute vitesse, lorsque, au coin de la 28° rue et de la 5° avenue, une