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Vancouver, 11 juillet 1887.

Mon cher Prévost,

Je viens de déchirer et de jeter au panier une lasse de notes que je te destinais. Avant de les mettre sous enveloppe, j'ai voulu les relire ; elles m'ont fait honte, et vlan!

S'il est vrai que ‘toute pensée exprimée est déjà un mensonge ”, ces notes en renfermaient toute une enfilade, de mensonges doublés de trahisons. Et l’on n’aime pas à trahir les gens, ÿ Compris soi-même. Elles n’exprimaient ni ce que j'ai vu, ni ce que j'ai éprouvé, ni ce que J'éprouve, ni ce que je veux te faire voir et éprouver.

À vingt-cinq ans, quand on a juste le style poussif qui suffit à être bachelier-ès-lettres et à concourir pour le prix du Prince de Galles, on ne se met pas en frais de décrire les Montagnes- Rocheuses. On s'expose à traîner dans des banalités les scènes les plus originales du monde, à faire entrer dans des formules de manuel, ou dans des clichés de Télémaque, des paysages aux proportions accablantes et qui déconcertent l’imagination; ou bien, cédant à la vivacité de

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