CHAPITRE XVI

loin de sa couche. C'était le calme d'une tempête qui s'apaise, d'un jour brûlant qui s'éteint; c'était la clarté se faisant enfin pour l'aveugle qui, toute sa vie, a tâtonné dans les ténèbres... Et puis, comme les yeux grands ouverts du Roi devenaient fixes, le confesseur, en élevant devant eux l'image du Christ, détourna cette fixité vers le ciel. Mais voilà que leur éclat diminue ; à voir ainsi pâlir peu à peu le regard, on dirait d'une lumière qui s'éloigne pour s'éteindre, quand enfin sur sa lueur vacillante passa le grand coup d'aile de l'âme qui s'envolait.

Il était trois heures (i).

(i) 28 juillet 1849.