CHAPITRE III

Les fleurs, les couronnes tombent de tous les balcons. Les evviva assourdissants se croisent. Ils se répondent avec des effractions de projectiles. Parmi ce délire, Charles- Albert passe comme le cadavre que Ton promène à toutes les veilles de révolutions, tant il semble ne rien voir, ne rien entendre, tant sa pâleur est d'un mort.

Enfin, en arrivant aux portes de la ville, le Roi descendit de cheval, ses voitures étaient là, il fit quelques pas en chancelant, comme prêt à s'évanouir. Les aides de camp qui le soutinrent virent des larmes dans ses yeux.

Qu'étaient ces larmes (i) ?

Éiaient-ce des larmes de joie ou des larmes de douleur?

Se voyait-il près de ceindre la couronne d'Italie, ou voyait-il sa propre couronne brisée, dès ces premières concessions?

Était-ce un roi ou un martyr qu'acclamait ce peuple, alors qu'il chantait en le couronnant de fleurs :

« Aborriamo il tiranno, più che morte, aborriamo il servir (2). »

c( J'ai entendu ce couplet répété neuf fois, du Palais au Valentin (3) où le Roi allait monter en voiture,

(i) « Lui, dit Predari, qui n'avait jamais pleuré que de douleur, pleura une fois de joie, et ce fut ce jour-là... »

(2) « Nous abhorrons le tyran, et plus que la mort, nous abhorrons la servitude, m

(Vj Le Valentin est une grande promenade qui jadis entourait lurin.

écrivait quelqu'un. Ce qu'il y a d'étonnant, c'est que le Roi est parti pour Gênes sans laisser derrière lui le moindre ordre, ni la plus petite régence. L'interrègne est complet. Grâce à Dieu, il n'y a eu jusqu'ici autre chose que des hurlements et des dîners patriotiques... Serait-ce déjà le repentir qui fait flotter ainsi les rênes entre les mains du Roi; ou bien veut-il lâter son peuple, et savoir s'il est digne de liberté? »

Hélas ! là où l'on prétendait voir du machiavélisme, il n'y avait qu'une réaction maladive, suite d'un immense effort.

L'écrasement du Roi était complet. Il lui avait fallu subir, à son 'arrivée à Gênes, les mêmes hosannas qu'il avait laissés à Turin. Le peuple agenouillé baisait ses mains tremblantes de fièvre en criant : « Amnistie, amnistie pour les frères exilés... »

Tout le monde pleurait... « Bientôt on ne cria plus, écrivait la marquise d'Azeglio, on n'entendait que gémir. »

Ces gémissements feraient sourire, si l'on ne savait que les révolutionnaires ont toujours été des hommes sensibles...

Cependant, durant ces jours d'extraordinaire frater-