CHAPITRE IV. I

trature en robe rouge jusqu^à la troupe dramatique qui alors donnait ses représentations à Turin, chacune y marcha à son rang, plus ou moins applaudie, selon qu'elle était plus ou moins populaire, selon que ses étendards portaient plus ou moins de devises patriotiques.

Mais voilà que tout à coup la foule, mue comme par une secousse électrique, se tait, se presse, se bouscule pour mieux voir. Une émotion profonde se peint sur tous les visages.

Vingt-cinq ou trente hommes vêtus de noir, sans bannière, un crêpe au bras, passent : ce sont les délégués lombards. A les voir, on oublie les cris de joie. Jamais mise en scène mieux réussie ne produisit plus d'effet. Une sorte de frisson sinistre, ondulant à travers la foule, l'envahit de proche en proche, et gagne jusqu'au Roi, qui demeure la tête découverte, plongé dans une sorte de stupeur tant que dure le triste défilé.

Mais, — et ceci prouve que certaines douleurs peuvent, comme certaines maladies, n'être que diplomatiques, — à quelques pas en arrière des Lombards marchait, Camille Cavour en tête, le groupe des journalistes. Eh bien ! personne n'était plus gai que ces hommes d'esprit qui , chaque matin , versaient des pleurs amers sur la destinée de leurs fratelli en deuil.

Tous semblaient infiniment jouir du double voisinage des sculpteurs sur bois qui les précédaient et des garçons marchands de vin qui les suivaient. Rien de plus plaisant que la rivalité de ces trois groupes à

chanter leurs hymnes patriotiques. Mais, quoi que fissent les journalistes, Cavour en était réduit bientôt à confesser qu'ils chantaient, ou plutôt qu'' ils hurlaient comme des chiens (i), ce 'à quoi personne ne contredit

Quand enfin la messe eut été chantée à grand orchestre, la foule remonta la rue pour venir défiler devant le palais royal. La Reine était au balcon de Pilate. Le Roi en face d'elle raide, froid, livide, saluait automatiquement et les drapeaux et la foule. A le voir ainsi, on Peut dit réduit à cette immobilité de statue par quelqu'une de ces incantations que le terrible poète grec appelle l'hymne des chaînes. Forgé de rythmes mystérieux, cet hymne garrottait la victime et la liait à une destinée qu'elle ne pouvait désormais plus fuir.

Les bras de Charles-Albert s'alourdissaient de ces chaînes. Sous leur poids, ses pieds s'immobilisaient. Désormais, il se sentait condamné à suivre son peuple; il était son prisonnier...

Lorsque la nuit fut venue, et que le Roi eut regagné le palais, un char allégorique immense se mit en marche à travers les rues de Turin.

Sur ce char, chaque ville lombarde avait sa bannière que brandissait un homme en armure de fer. A voir ces haches, ces hallebardes, ces drapeaux emmêlés, à entendre le tocsin qu'un moine debout au sommet du

(i) Voir ToRELLi, Ricordi polit ici, p. 57.