LES DESAVANTAGES D LN POETE DE PROVINCE

C'est vaineniont, Daru , que, de gloire affamée, Ma muse dès loiii^temps poursuit la Renommée. Elle est sourde à mes cris ; et loin de me compter Parmi les noms fameux qu'elle aime à répéter, Dédaignant un auteur que méconnaît la Seine, Dans un oubli fatal laisse épuiser ma veine. L'âge fuit cependant et m'entraîne en son cours. A mon septième lustre il manque peu de jours; Et de mes jeunes ans l'espérance trahie D'ennuis et de regrets empoisonne ma vie.

Insensé ! j'avais cru , disposant du destin ,

Me frayer vers la gloire un facile chemin.

La guerre à tout Français en ouvrait la carrière.

Nos troubles contre nous armaient l'Europe entière ,

Et, dans ces longs combats pour nous si glorieu.\ ,

Tant de noms inconnus s'élevaient jusqu'aux cieux. Épris de leurs succès, je tentai la fortune; Mais, guidé par mon astre aux plaines de Neptune, Le premier de mes pas fut un affreux revers ; Et je n'eus pour lauriers que d'honorables fers. Je vis bientôt après, sur nos rades oisives, Languir les vains débris de nos flottes captives. Tandis que sur le trône, au bruit de nos exploits , Du continent vaincu frémissaient tous les rois; Et que nos légions, par torrents déchaînées, De ses peuples soumis faisaient les destinées.

Aux palmes de Bellone il fallut renoncer. Repoussé des honneurs, j'appris à m'en passer. Je reportai mes vœux à ces dieux du Permesse Qui de grâce et de fleurs revêtent la sagesse, Et dont j'avais pour Mars déserté les autels : J'enivrai ma douleur de leurs chants immortels. Du sort qui m'oubliait j'oubliai les caprices ; Et, sans rien dérober à mes obscurs services. Mes veilles, mes loisirs, aux Muses consacrés. M'offraient des plaisirs purs du vulgaire ignorés. Mes jours sans être heureux s'écoulaient sans envie, J'admirais les progrès de ma philosophie ; Et croyais avant peu, Diogène nouveau, Rejeter mon écuelle et rouler mon tonneau.

De prestiges riants la gloire environnée

Revint tenter une âme aux désirs condamnée.

Son retour me cacha son infidélité.

A des lauriers plus sûrs je me crus invité.

Ces Muses, qui d'abord à charmer mes retraites

Avaient borné leurs soins el leurs faveurs secn'Mes,

Me montrant d'Hélicon le sommet radieux,

Daus leurs plus beaux atours s'ollrirenl u mes yeux ,

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Parmi ces rois du goût, ces maîtres de la lyre, Qui fondant sur les cœurs leur iiiimorlcl ciiipirc, A l'égal des héros ([u'iliuslrèrent leurs vers, Kcspirenl à jamais l'encens de l'univers.

En vain au pied du mont grondent les noirs orages;

A ma pensée en vain se peignent les naufrages

De mille auteurs promis îi la postérité ,

Et qu'au lieu du Permcsse abreuva le Létlié;

Ma folle aud)ition s'accroît par les obstacles.

Des censeurs importuns je brave les oracles.

L'éclat de celle cour où préside Apollon,

Ses lauriers, ses concerts égarent ma raison.

Je vois croître la palme à mon front destinée.

Les chantres d'IIerminie, et d'Achille, et d'P^née,

Ceux qui firent le charme et l'honneur de Paris,

Viennent, quand le sommeil m'arrache à leurs écrits,

Enivrés de nectar, parfumés d'ambroisie,

Ceints des sacrés rameaux que mon front leur envie,

Dans toutes les splendeurs de l'immortalité,

Des songes les plus doux nourrir ma vanité.

Mes vers à mon réveil en redoublent d'audace; Et, pour quelques amis dont ils obtiennent grâce, D'un public inconstant croyant fixer l'amour, Ces vers impatients demandent le grand jour. Ils rejettent sur moi cette ombre qui les blesse. Et traitent mes délais de honteuse faiblesse. Mais l'heureux temps n'est plus où des rimeurs fran(;ais La fortune et la gloire accueillaient les succès. Quelques stances alors, du fond de la province , Irllevaient un poète à la table d'un prince. L'espèce en était rare, on les chargeait de fleurs. Au milieu des j)laisirs ils inarohaient aux honiu'urs; Et b'urs chants et leurs noms, brav:inl la gut'rre et Tonde, Allaient de bouche en bouche aux limites du moiule.

L'abondance aujourd'hui fait naître le dégoût.

Tout rime dans la France, et l'on rime sur tout.

I^e lan^a^e des dieux est la langue ^'ul^aire.

Chaque ville, Daru , parle de son Homère.

On les voit par milliers, dans les murs où tu vis,

Du temple de mémoire assiéger les parvis.

Théâtres, imprimeurs, journaux, boudoirs, lycées.

Tout regorge de vers. Les Muses sont lassées.

Le monstre infatigable est réduit aux abois.

Et pour tant de rimeurs a trop peu de cent voix.

Paris ne prend plaisir qu'à leurs folles disputes.

Insensible à leur gloire, il jouit de leurs chutes;

Les pousse, les aigrit, agace leurs sifflets;

Feuillette leurs chefs-d'œuvre et relit leurs pamphlets.

Le plus grand nombre, hélas! se prête à ces scandales.

Ils souillent l'Ilélicon de brigues, de cabales.

Chacun d'eux, sans scrupule, exaltant ses travaux,

Au-dessous de Cotin ravale ses rivaux.

A lroul>ler leurs succès il se plaît, il s'applique;

Veut avoir seul des droits à l'estime publique,

Du goût et du savoir être l'unique appui ;

Et que le temple enfin ne s'ouvre que pour lui.

Aussi, dès qu'un auteur révèle sa naissance, Aux quolibets des sots il est voué d'avance. Tout devient pour ses vers un censeur rigoureux. On lui rejette au nez cent poètes fameux; De ce nom qu'il recherche on lui fait un outrage. Ce nom n'offre à l'esprit qu'une grotesque image. Un fou qu'à Charenton l'on devrait enchaîner, Un ennemi public qu'il faut exterminer.

Amis, parents, voisins, prêts à briser sa lyre. Conjurent le démon qui le force d'écrire: Et mille fois malheur à tout provincial . Qui, rempli comme moi de ce démon tatal.