A CLAIRE-CHRISTINE

Premier sourire du sort, grâce de mon infortune, orgueil de mes peines secrètes ; pardon, récompense et promesse du sévère destin ; enfant de mon cœur, vie de ma vie, que ne puis-je te chanter sur un mode immortel !

Pourquoi les Dieux n'ont-ils pas donné à ma voix l'accent des poètes? Pourquoi la Muse ne m'a-t-elle pas enseigné son art divin? Lyre de Sapho, luth de Corinne, pourquoi ma main ne saurait-elle rappeler à vos cordes détendues l'âme envolée?

Ce ne serait pas pour chanter le vainqueur olympique ; ou le char doré de Cypris ; ou la douce ivresse que donne Bacchus; ouY Opale,