LE MORTEL HEUREUX

Dodécasyllabes libres^ ou aleaxindrins.

Jadis était an roi qui, par droit de naissance,

Bâillait, triste à mourir. C'était un roi de France

Dont un siècle de gloire escorte le renom,

Ce Louis dit le Grand, quatorzième de nom.

La vieillesse et le spleen, ces deux maui incurables,

L'affligeaient à la fois. En vain fables sur fables

Contait Scheherazade au monarque persan ,

Et de Scarron la veuve, au moderne sultan.

Les Amours avaient pris leur vol par la fenêtre ;

Et, de tout son royaume, alors, c'était bien Tétre

Et le plus ennuyeux et le plus ennuyé.

Pour Tamuser, que Tart n*a-t-il point essayé?

Même son confesseur, le Père de la Chaise,

Trèi commode, en tout point Tavait mis fort à Taise,

Sans fruit. Pour le distraire en butte au noir fléau,

La vie, en ses douceurs, n'a plus rien de nouveau ;

Il l'avait épuisée , et sa mélancolie,

Dans la coupe vidée, au fond buvait la lie.

Du pauvre le plaisir, par la peine acheté,

Vient rare, et le besoin fait seul la volupté.

GrAce à ses complaisants, de son malheur complices.

Enfant-roi, ses souhaits et ses moindres caprices

(Mt été prévenus. Il était sans désirs.

Ignorant les besoins, partant, les vrais plaisirs;

Les siens, ne coûtant rien, étaient sans sel et fades.

L'abus, jeune, émoussa ses organes malades:

Expiant du passé le songe évanoui.

Il ne Jouissait plus pour avoir trop joui.

Dégrisé de la gloire, hélas ! et des conquêtes,

Les revers l'accablaient. Sa cour, veuve de fêtes,

Brûlait, triste et dévote, un insipide encens

Pour l'idole du dieu, percluse de ses sens.

Chargé du poids des ans, d'ennuis, du diadème.

Sur le trône il n'est plus que l'ombre de lui-même ;

Sans feux et sans rayons, s'endort le roi-soleil.

Par quels doux stimulants provoquer son réveil?

Sourd aux plaisirs des sens, pris à trop fortes doses.

Ceux de l'esprit, du cœur, sont pour lui lettres closes;

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Inculte est son esprit, et son cœur, endormi :

11 a mille flatteurs, et n*a pas on ami.

Triste destin des grands et des rois ! ce qu'on aime

En eui, c'est leur fortune et le poufoir suprême.

H était fatigué d'éloges rebattus.

Dès longtemps, ses hauts faits, ses talents, ses vertua^

Sont un vieux thème usé : de ses rares mérites

Il sait tout le détail, par cœur. Sur ces redites

L*oreille enfin blasée, à chaque compliment

Répondait du grand roi Téternel bâillement.

Le luth seul de David pourrait calmer la crise.

De ce nouveau SaQI , que son art eiorcise,

Esculape aux abois conjure en vain le sort;

Louis sans fin bâillait, bâillait toujours plus fort.

Enfin, un empirique étranger, passé rnattre,

Par ses cures fameux, non moins adroit peut-être.

Qu'à Versaille on appelle, a promis son secours

Contre cette humeur noire, empirant tous les jours.

A mal d*un nouveau genre il faut nouveau remède.

A la sombre vapeur qui, jour et nuit, Tobsède

Il connaît un topique, écartant tout accès;

Qu'on rapplique, et sa tète est garant du succès :

n A quelque astre ennemi sa Majesté soumise

n Le vaincra, d'un heureux endossant la chemise, i»

Il dit. De l'amulette en vain raillait Fagon ;

Pourvu qu'il réussit, tout remède était bon.

Aux contraires s'il faut opposer les contraires ,

Le spécifique est sûr, n'en déplaise aux confrères :

Mais, avant d*éprouver son effet merveilleux,

La difQculté fut de trouver l'homme heureux.

En tous lieux, haut et bas, à la cour, à la ville*

On le chercha longtemps; toujours peine inutile.

Le prince n'est pas roi ; le ministre, inquiet,

Dans la faveur du maître a maint rival secret ;

Chaque grand se trouvait trop petit ; et le riche,

Pauvre. Bref, le bonheur qu'au dehors on affiche

N'est qu'un masque emprunté. De Sisyphe à la cour

L'ambition, l'envie ont fixé le séjour,

Où poussent son rocher d'illustres misérables.

Aux rangs moins élevés, quoique plus enviables,

On a moins de soucis, mais, de vrai bonheur, point;

Car toujours au bien-être il manque quelque point ;

ou ESSiLIS DE RHTTHM1QUE FRANÇAISE. SAS

Pour le riche, la faim, qui les mets assaiftoone,

l^our le pauvre, affamé, le pain. Eufia, persoone

N'est heureux ; et pour tous ici -bas, le bonheur,

Pierre philosophale, est uu rêve du cœur,

L'idéal. Quelque chose aux philosophes mêmes

Cloche, gloire ou fortuoe, ou sinon, leurs systèmes.

Vingt émissaires sont en campagne, et partout

Quêtent, fouillant Paris, de l'un à l'autre bout,

L'heureux phénix, objet de leur chasse éternelle;

Lorsqu'un soir, las d'errer de ruelle en ruelle,

Les attire une voix, sortant d'un carrefour.

Où les vitres tremblaient aux maisons d'alentour.

L^enseigne d'un taudis d'assez triste apparence

Les guide où luit, qui sait? un rayon d'espérance ;

Et l'on trouve attablé, dans ce borgne bouchon,

Du Virgile au rabot entonnant la chanson,

Qui ? Le bon savetier que connut La Fontaine,

Grégoire le chanteur, oubliant son alêne,

Grégoire déjà vieux, mais gaillard, vert eocor,

Qui, libre du travail, son unique trésor.

Et, comme au tire-pied, fidèle à la bouteille.

S'en vient là, chaque soir, dans le jus de la treille

Oublier, en chantant son bachique refrain,

La fatigue du jour, les soins du lendemain.

De bonheur rit son œil, que la joie illumine.

Pour juger si le cœur ne dément point la mine,

On le tâte à l'endroit de son riche voisin :

« Pour le pauvre, la vie est pleine de chagrin ;

L'or seul nous rend heureux » — Mes amis, dit Grégoire,

D'un ton grave et posé, c'est une vieille histoire

Que vous redites là. Laissons dans le passé

Un péché de jeunesse, à jamais effacé :

La plus courte folie est aussi la meilleure.

J'en fis une exemplaire, on jour qu'à la malheure

Me mit l'ambition en tête un financier.

Mon voisin, me jouant un tour de son métier.

Tour adroit, mais pendable, et je fus pris au piège.

Avec ses cent écus, comme par sortilège.

Il me rendit muet; et, m'achelant la voix,

Il me vola mon somme et mon heur à la fois.

Son or m'avait séduit ; on est dupe au jeune âge.

Mais, par l'expérience enfin devenu sage,

2&& PBBLUDES,

Je rompis ce marché, dont je compris l*abus,

Et je repris mes chants, lui rendant ses écas :

Je rattrapai ma joie, en perdant la fortune.

Revenu, grâce è Dieu, de cette erreur commune,

Je vis au jour le jour, sans soucis ; et, ma foi,

Rien ne manque à mes voeux, plus content que le Roi. »

— ff Le maraud ! le bonheur n*est donc point une fable. *

Leur recherche a trouvé le mortel introuvable.

Aussitôt on le happe, on lui crie : « Habit bas! »

Grégoire lutte, en vain, car il ne comprend pas ;

Il est nu. Mais manqua, pauvre roi ! Tentreprise,

Pour un point. — L'homme heoreui n'avait pas de chemise.

ou ESSAIS DE RHYTHMIQUE FRANÇAISE. 265