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deux paragraphes, c'est que le cœur de l'timi ne vaut pas mieux que celui de la daine. Le sage se défiera donc des entraînements de la passion. Malgré la naïveté de ces maximes trop générales, on les lit de bon gré, tant on est ravi d'échapper aux fastidieuses prières et à la rhétorique gémissante dont abusèrent les vieux lyriques.

P. Paris a cité le commencement et la fin de la chanson X, et il l'a même jugée digne d'être comparée à un célèbre passage de Pétrarque'. Elle est, reconnaissons-le, d'une simplicité charmante. Ici, point de sentiments afïectés, nul chagrin pédantesque, nulle théorie : un fait seulement, un petit tableau, une idylle au sens propre du mot. « Voici le printemps, dit le ménestrel, et je dois chanter. Pendant deux ans, je suis resté libre ; aucune femme ne régnait sur moi. Aujourd'hui, mon âme ne m'appartient plus. Un doux regard, une joue vermeille et blanche me l'ont ravie. Ah ! c'est pour mon malheur, pucelle, que je suis allé à la fontaine où, l'autre jour, je vous rencontrai' ! » Certes, le thème est banal, mais lorsque ces choses surannées sont peintes ingénument, et qu'un artiste délicat les reproduit avec émotion, elles ne laissent pas de nous toucher encore, ainsi que ces romances très candides et déjà séculaires qui excitent à la fois les larmes et le sourire. Et puis, la grande originalité de ces vers, c'est qu'ils sont les seuls, dans les chansons d'Adan, qui se rattachent à une origine populaire. Il est constant d'abord que la scène même — l'oaristys à la fontaine — n'est pas de l'invention des savants, bien qu'ils l'aient souvent décrite'; ensuite, l'allure de la pièce nous rappelle celle des couplets inspirés par la muse paysanne; enfin, parmi les ouvrages similaires de notre auteur, il n'en