PAYSAGE

A Gaëte, un matin , les pieds au fil de l'eau , Nous lisions le roman du pauvre Foscolo, Livre plein d'ironie et de rêves austères, Poème ensanglanté des douleurs solitaires , Où ricane et se tord le désespoir amer. Nous le lisions tous deux , pendant que sur la mer, Dont les flots vont baiser la tombe de Virgile , Où de bruns mariniers poussent leur barque agile , Le soleil , se levant, creusait des sillons d'or; I-lt qu'un Italien , comme en peint Salvator, Devant la locanda, le genou sur la borne, Arrêlait braveniont son bnllle par la corne.