CHAPITRE X

Du jeu de l'imagination passive dans le sommeil, ou des songes.

e ne puis, en traitant de l'imagination, me dispenser de parler des phénomènes du sommeil : car il n'y a rien de plus propre à faire connaître parfaitement la nature de cette faculté et les limites qui la séparent de l'entendement.

Le sommeil est un état de repos dans lequel tous les organes de la vie de relation suspendent leurs fonctions pendant un certain temps, passé lequel ils entrent de nouveau en activité. C'est une intermittence d'action qui a ses retours périodiques et paraît tenir aux conditions de la vie.

L'obscurité et le repos, le silence, ou même un bruit uniforme et une conversation monotone, la tranquillité de l'esprit et le calme du cœur ont bien le pouvoir d'en provoquer ou d'en favoriser le retour ; mais elle est indépendante de ces circonstances, et quand son heure est venue, elle reparaît d'elle-même sans le secours d'aucune influence étrangère. Tous les animaux y sont assujettis : rien ne saurait les en affranchir. L'homme peut, il est vrai, en retarder l'approche et reculer le moment de son invasion, en tenant ses sens en éveil et son âme dans l'agitation par des excitations factices, par un concours de sensations vives ou par une passion fortement excitée; mais, un peu plus tard, il faut qu'il en subisse la loi, comme toutes les espèces animales. Ainsi,

harassé de fatigue ou épuisé par des veilles prolongées, le soldat s'endort au bruit du canon, l'esclave sous les coups du fouet qui le frappe, et le criminel au milieu des tourments de la question.

Tandis que la vie de relation dort, la vie intérieure continue à être en activité. Il n'y a pour elle aucune intermittence d'action : nous cesserions d'exister si elle cessait d'agir; nuit et jour le sang circule, la respiration marche, et l'absorption, l'exhalation et la nutrition s'opèrent.

Quoique la vie intérieure n'éprouve pas d'interruption dans ses fonctions, elle paraît cependant assujettie à une loi de rémission. Tous les organes digesteurs, secrétoires et reproducteurs ont un temps d'action et un temps de repos ou de moindre action. Toutes les nuits, lorsqu'on dort, la respiration est plus égale, les expirations plus longues, plus isochrones avec les inspirations, les pulsations artérielles sont plus amples, mais moins vives et moins fortes, et l'exhalation, l'absorption et la nutrition moins actives. Cette rémission paraît s'opérer indépendamment des causes extérieures, car elle a lieu en plein jour dans l'homme qui, malgré leur irritation, succombe au sommeil par excès de lassitude.

Tout en reconnaissant que la vie de nutrition est par elle-même rémittente, on ne peut se dissimuler que les causes extérieures exercent sur elle une grande influence, et que leur absence favorise singulièrement les retours périodiques de ses rémissions. Ne sait-on pas par expérience que le pouls d'une personne qui dort profondément dans un réduit obscur s'accélère et augmente d'intensité bien avant qu'elle soit éveillée, lorsqu'on donne accès dans ce réduit à une vive lumière, et aussitôt que le visage de la personne en est frappé?

- 4 3 - Ne sait-on pas aussi de quelle manière sourde et insensible la vie s'exécute dans les animaux dormeurs pendant tout le temps de la saison rigoureuse de l'hiver?

Cet abaissement sensible de ton qui a lieu dans la vie de nutrition, soit par la nature même de son action, soit par la soustraction des causes excitantes externes, ne serait-il pas la cause déterminante de l'engourdissement dans lequel tombent périodiquement le cerveau et les organes qui sont dans sa dépendance? Toujours est-il certain que l'activité du cerveau et des organes qui lui sont soumis est subordonnée à l'activité du centre de la vie intérieure. Ce qui le prouve, c'est cette espèce de sommeil factice qui engourdit momentanément les sens et le cerveau lorsque le travail de la digestion appelle spécialement le sang autour de l'organe digesteur, et le fait affluer en moindre quantité vers la tête; ce sont les insomnies ou cet état de veille dans lequel persévère le cerveau toutes les fois qu'il survient un accroissement d'action dans le centre de la vie intérieure, soit par quelque aberration dans les fonctions des organes, comme dans les maladies aiguës, soit par quelque forte affection de l'âme, tel qu'un violent chagrin, une vive appréhension ou un désir impatient.

Lorsque le sommeil veut s'emparer de nous, on remarque que les sens s'assoupissent dans l'ordre suivant: la vue d'abord, puis l'odorat, l'ouïe, le goût et le toucher; en même temps, l'organe de la parole s'engourdit avec le sens de l'ouïe, et ceux du mouvement avec le toucher. Quelque temps après, le mouvement des idées se ralentit, les lois de leur association se suspendent, et dès lors les images se succèdent sans suite et sans ordre. Bientôt le cerveau perd son activité propre, et la volonté

n'a plus de pouvoir direct sur lui : entraînée par les idées qui paraissent encore, elle ne fait que les suivre, et elle ne les dirige plus. Enfin, aucune idée ne se présente plus à l'esprit, et tout exercice de la volonté cesse avec celui de la pensée.

Le sommeil peut être complet ou partiel. Il est complet lorsque toute la vie animale, les sens, le cerveau et les organes de la voix et du mouvement tombent dans un entier assoupissement, et que, pendant toute la durée de cet état, l'âme est privée de perceptions, de sentiments et de vouloirs. Le sommeil partiel est celui dans lequel le cerveau, troublé dans son repos, s'endort imparfaitement ou s'éveille plus ou moins incomplètement, et avec lui quelques-uns de nos sens et quelques appareils de mouvement, tandis que les autres dorment profondément. Dans ces divers états de demi-sommeil, l'âme est obsédée de différentes images sur lesquelles la volonté n'a aucun pouvoir: on donne le nom de songe au réveil de toutes ces images et aux opérations de l'entendement qui en sont la suite.

Lorsque la vie de relation est entièrement plongée dans le sommeil, et que rien du dehors n'interrompt son repos, quelle peut être la cause qui vient exciter le cerveau et le forcer à reprendre quelques-unes de ses fonctions, si ce n'est la vie intérieure, qui, seule, veille, alors que tout dort autour d'elle ? Puisqu'elle peut produire des insomnies quand elle est fortement agitée, ne doitelle pas produire des réveils partiels lorsqu'elle vient à éprouver un surcroît d'action? C'est donc dans les mouvements de cette vie qu'il faut chercher le principe générateur des songes.

Tous les songes sont le résultat d'impressions repro-

- 4 5 duites par le mouvement du sang que la vie intérieure dirige vers le cerveau assoupi, avec un peu plus de force que dans le sommeil complet. Ce mouvement peut être produit: i° par l'action vitale, laquelle peut y être déterminée par le concours réuni de tous les organes ou par l'action sympathique de l'un d'eux; 2° par les affections propres de l'organe du sentiment, lesquelles peuvent être fortuites ou habituelles.

Lorsqu'il est l'effet de l'action générale de la vie, les impressions se réveillent tumultairement et sans ordre, et celles-ci donnent lieu dans l'esprit à une foule d'images informes ou incohérentes : ce sont les rêves. Lorsqu'il est le produit de l'action particulière d'un organe, il n'y a que certaines impressions déterminées qui se réveillent, et il ne se présente à l'esprit que des images d'objets qui sont en rapport avec l'état ou le besoin de l'organe affecté : ce sont les cauchemars. A-t-il pour cause une forte affection que l'on aurait éprouvée dans l'état de veille, alors les impressions des objets qui l'ont fait naître se réveillent seules dans le cerveau, et l'imagination circonscrite ne fait que nous retracer le tableau de ce qui s'est passé ou ce qu'elle y met du sien n'est qu'une conséquence du fait : ce sont les songes proprement dits, dont le caractère distinctif est de se rapporter à quelque chose de réel, et dont les sens ont été témoins. Le mouvement du sang est-il dû à ces affections habituelles qui dirigent et soutiennent notre activité dans nos occupations journalières et périodiques, dans ce cas, il n'y a que les impressions les plus familières qui se réveillent dans leur ordre accoutumé; mais avec cela de particulier qu'elles entraînent dans leur réveil tout ce que l'habitude a mis dans leur dépendance.

Ainsi, à mesure que les idées se présentent escortées de leurs souvenirs, la mémoire les revêt de leurs signes, l'organe de la parole les manifeste au dehors, et le corps obéit à leur impulsion motrice. C'est une exacte et automatique répétition de ce qui se fait le plus fréquemment dans l'état de veille. Ce phénomène est connu sous le nom de somnambulisme.

Si je ne me trompe, il n'y a pas de songe, quelque extraordinaire qu'il soit, qui ne puisse être rangé sous l'un de ces chefs principaux. Je vais donc me borner à les examiner en particulier, bien persuadé que si je parviens à donner une idée nette de chacun d'eux, j'aurai suffisamment ébauché la théorie des songes.

Le rêve qu'enfante le sommeil est une apparition d'images ou d'idées sensibles que les sens n'ont pas provoquées, quoiqu'elles aient été puisées dans la nature, que la volonté ne gouverne pas, auxquelles même elle n'a aucune part, et qui ne sont point soumises aux lois de l'association. C'est un effet exclusif de l'imagination qui profite du silence des sens, de l'inactivité du cerveau et de l'impuissance de la volonté, pour soumettre à ses caprices l'organe de la pensée et maîtriser l'entendement.

Le rêve est de la veille comme du sommeil. On rêve pendant le jour, lorsque l'imagination exaltée nous berce de mille illusions, nous entraîne dans la contemplation de vaines pensées, et nous plonge dans une telle abstraction d'esprit que nous n'entendons plus et ne voyons plus ce qui se passe hors de nous; nous n'existons que dans nos idées. On rêve pendant le sommeil lorsque l'imagination éveillée prend la place des sens et nous fait voir comme présents une foule d'objets et de lieux inconnus ou qui ne frappent plus depuis longtemps nos sens. Alors nous

existons hors de nos idées, et nous nous sentons vivre où nous ne sommes point. Le rêve du jour est donc une espèce de sommeil, et celui de la nuit une sorte de veille.

Le sens de la vue n'est pas, comme on pourrait le croire, le seul que les rêves mettent à contribution. Les autres peuvent, au besoin, leur fournir des matériaux. Le musicien, croit souvent dans ses rêves assister à un concert et entendre des accords ; le gourmand rêve à la bonne chère et ne voit pas seulement plusieurs mets exquis étalés à ses yeux, il en flaire encore la bonne odeur, et lorsqu'il se figure qu'il en mange, il en savoure le plaisir. L'amant qui rêve à sa maîtresse n'en voit pas seulement l'image, il croit encore la toucher et la serrer dans ses bras.

Dans le rêve, l'imagination est entièrement déréglée et ne connaît aucun frein. Tout ce qu'elle représente est dans un désordre complet; rien n'est à sa place; elle confond tout, elle dénature tout. Sans aucun sentiment de l'espace et du temps, elle franchit tous les intervalles, elle rend limitrophes les lieux les plus éloignés les uns des autres, elle fait exister ensemble des homme de différents siècles. Tantôt elle ne nous montre que des êtres bizarres, fantastiques, qui n'ont point de modèle dans la nature, ou elle leur attribue des propriétés qui sont contre l'ordre physique des choses ; tantôt elle fait paraître sur la scène des personnes de notre connaissance, mais elle en déforme les traits et le caractère et elle leur prête des actions ridicules; quelquefois elle nous représente des parents et des amis qui n'existent plus depuis longtemps, et elle nous fait causer et vivre avec eux comme s'ils étaient encore vivants; souvent aussi elle nous déforme nous-mêmes de mille manières différentes en nous montrant tout autres que nous ne sommes, mais sous ces

fr

- 4 8déguisements nous nous reconnaissons toujours le même. Le rêve est donc une vraie folie nocturne.

Il y a des rêves agréables, qui nous intéressent, et des rêves pénibles, qui nous fatiguent. Les premiers ont lieu lorsque les fonctions de la vie intérieure s'exécutent partout avec la plus grande aisance. Comme alors les mouvements vitaux des organes répondent parfaitement à l'action centrale de cette vie, il en résulte dans celle-ci un sentiment de bien-être et un surcroît d'action, dont les irradiations, tout en donnant au sang une marche plus vive, plus vagabonde, ne lui permettent néanmoins de réveiller dans le cerveau que des impressions assorties au bien-être qu'il éprouve. Par la raison contraire, les seconds sont donc produits par l'irritation qu'un sentiment de malaise fait naître dans le centre de la vie et par les déterminations opposées qu'elle donne au mouvement du sang dans le cerveau. Ces derniers sont souvent les tristes avant-coureurs des maladies, comme les premiers sont les plus sûrs garants d'une bonne santé.

Le plus ordinairement on se rappelle en s'éveillant les rêves que l'on a fait en dormant; mais souvent aussi on n'en garde aucun souvenir, et ce n'est que par les personnes qui veillaient auprès de nous, que nous savons que nous avons rêvé. D'où peut venir cette différence ? De ce que les uns affectent plus ou moins l'âme et y font naître des sentiments agréables ou pénibles; tandis que les autres n'offrent que de vaines images qui laissent l'âme dans l'indifférence. Et Ton sait quelle est la force des affections pour rendre les impressions durables.

Dans les rêves, il y a à l'occasion des images qui se présentent, perception dans l'esprit et sentiment dans le cœur, quand ils sont de nature à intéresser, attention et

affection, jugement et désir. Il y a réminiscence, car on reconnaît les objets pour les avoir vus, mais aucun d'eux ne rappelle les circonstances au milieu desquelles il a paru; il n'y a donc point de mémoire. Ces jugements, ces désirs, déterminent la volonté ; mais elle est sans influence sur le corps et sur l'esprit. En vain voudrait-elle appeler au secours ou éviter un danger par la fuite, l'organe de la voix lui refuse son ministère et les membres du corps leur service. En vain cherche-t-elle à retenir les objets qui nous plaisent, ils échappent malgré ses efforts parce qu'elle n'a aucun pouvoir sur leurs images. Les idées ne rappellent plus leurs signes, parce que le lien de leur association avec eux est sans force et que l'organe de la parole est sourd à leur impulsion. Il n'y a donc point de raisonnement réfléchi puisque les idées abstraites et générales n'existent qu'au moyen de signes. On voit que, dans l'état de rêve, l'esprit est passif dans toutes ses opérations, et que rien n'est réfléchi: tout est direct et le résultat inévitable de la présence d'idées qui ne dépendent ni de la volonté ni des habitudes de l'organe de la pensée. La volonté ne peut rien sur les organes du mouvement, parce que le cerveau, auquel ils sont soumis, n'obéit plus à ses ordres; elle ne peut rien non plus sur l'attention, parce qu'elle est sans pouvoir sur les idées, et elle ne peut rien sur celles-ci, parce qu'elle ne dispose plus de leurs signes en raison de son défaut d'influence sur l'organe de la parole. On voit encore que les lois de l'association ne s'exécutent plus, parce que le cerveau n'exerce plus aucune action spontanée sur luimême. Tout tient donc en définitive à l'inactivité de cet organe qui, dans le sommeil, tombe dans l'engourdissement et y persévère jusqu'au réveil.

III, Dess. Et. de l'Homme moral- 4

La plupart du temps on croit en rêvant que l'on veille, et l'on est si fortement persuadé de la réalité des choses présentes à l'esprit, que, tant que dure cet état, on ne soupçonne même pas que ce ne soit qu'un rêve. Cela ne peut être autrement. Qu'est-ce qui pourrait nous désabuser? Les sens, dont les fonctions sont suspendues, ne nous donnent aucun sentiment de notre état présent; la mémoire, qui est abolie, nous laisse sans observation et sans expérience; tous les moyens de confrontation propres à découvrir l'erreur nous manquent à la fois.

Si cela est ainsi, comment se fait-il donc qu'il y ait certains rêves dans lesquels l'on sent qu'on rêve, et on se le dit à soi-même? Remarquons que cette circonstance n'a lieu que dans les rêves du matin, où le sommeil plus léger est plus près du réveil; qu'alors le toucher, commençant à reprendre ses fonctions, nous fait à chaque mouvement du corps sentir vaguement notre véritable position, et que la mémoire, rentrant peu à peu en activité, oppose déjà aux idées chimériques du rêve, l'état habituel des choses qu'elle rappelle. Il existe donc à cette époque quelques moyens de se détromper.

Le cauchemar est le second phénomène intellectuel du sommeil. Ici, l'imagination n'est plus vagabonde, comme dans le précédent, elle n'évoque plus confusément toutes sortes d'images disparates; elle se borne, au contraire, à la représentation d'une seule, qu'elle aime à reproduire sans cesse et dont elle obsède l'esprit. Cette image est encore remarquable en ce que l'objet dépeint par elle, qui souvent est réel, mais le plus ordinairement chimérique, nous est représenté exerçant sur nous une action qui toujours est analogue à quelque chose de semblable, qui s'opère alors dans notre organisation. Tantôt

c'est un monstre, ou un esprit malfaisant, qui nous tient étroitement sous lui et nous étouffe à force de nous serrer, et effectivement, la respiration se trouve alors gênée par suite d'une digestion laborieuse; tantôt c'est une beauté sans pudeur, qui nous excite à la volupté, et dans la réalité, c'est l'organe reproducteur qui entre en activité et s'excite lui-même. L'homme qui est menacé d'hémorragie ne voit en dormant que des objets rouges ; celui qui est attaqué d'ischurie rêve qu'il nage ou qu'il se précipite dans un fleuve. Le pauvre à qui il arrive souvent de se coucher sans souper éprouve plus d'une fois en dormant le plaisir d'être admis à la table du riche. Une colique ou une fluxion vient-elle à troubler notre sommeil, aussitôt nous nous figurons qu'une bête féroce nous déchire les entrailles, ou qu'un opérateur inhumain se fait un barbare plaisir de nous arracher les dents.

Cette coïncidence du cauchemar avec l'état de souffrance ou de besoin de l'un de nos organes et ce rapport constant qui existe entre l'idée présente à l'esprit et la nature de la souffrance ou du besoin nous prouvent, ce me semble, évidemment que ce phénomène est dû à l'action sympathique que chaque organe en particulier exerce sur le cerveau, lorsque ses besoins l'exigent, et cela en déterminant la vie intérieure à y reproduire des impressions qui correspondent à l'état présent de l'organe affecté.

Les cauchemars font sur nous une plus forte impression que les rêves, et nous en gardons un plus long souvenir. Ils remuent plus profondément l'àme et nous donnent une plus forte persuasion de la réalité de leur objet : c'est une espèce de vision, un vrai délire nocturne. D'où cela vient-il ? De ce que les rêves passent inconsidérément d'un objet à un autre, tandis que les cauche-

mars ont pour sujet quelque chose de déterminé et de permanent; mais par-dessus tout, de ce qu'ils se trouvent toujours associés à une sensation actuelle de plaisir ou de douleur que nous leur attribuons, et qui nous fait croire que ce que nous voyons agit sur nous.

Les cauchemars peuvent se présenter à nous sous trois aspects différents suivant le degré de force qui les produit.

i° Il en est dans lesquels les organes moteurs et vocaux restent complètement dans l'inertie, et tous les sens, sans en excepter même le toucher, dans un assoupissement complet, malgré qu'une sensation affective tende à en provoquer le réveil. Alors, comme nous n'avons aucun sentiment de notre état présent, tout se passe dans l'imagination, et rien ne s'oppose à ce que le lieu de la scène ne soit pas ailleurs qu'où nous sommes. Tel était celui qu'éprouva l'ami du philosophe anglais Stewart, qui, ayant mis en se couchant une bouteille d'eau chaude à ses pieds, pour une légère indisposition, songea pendant la nuit qu'il voyageait sur le mont Etna, et il trouvait la chaleur du sol sur lequel il marchait si forte que ses pieds ne pouvaient la supporter.

2° Il en est d'autres dans lesquels le sens du toucher, imparfaitement éveillé, nous fait sourdement sentir notre situation actuelle et donne aux organes du mouvement et de la voix une légère tendance à entrer en activité. Dans cette circonstance, l'objet du cauchemar se trouve inséparablement uni avec le sentiment de notre état présent, et nous croyons que la scène se passe où nous existons réellement; mais si nous voulons marcher, gesticuler ou parler, nous ne pouvons plus nous figurer que nous le faisons, car nous sentons alors avec étonnement, que la volonté n'obtient des organes moteurs et

vocaux que des mouvements obscurs qui ne répondent pas à ses efforts.

3° Dans quelques autres cauchemars, les sens de l'ouïe et du toucher sont parfaitement éveillés, et avec eux les organes du mouvement et de la voix; mais les autres sens restent toujours assoupis ainsi que le cerveau. Dans ce cas, ceux qui éprouvent un pareil cauchemar sentent ce qui les touche, ils entendent ce qu'on leur dit, ils parlent et agissent librement, comme dans l'état de veille; mais ils rapportent ce qu'ils sentent et entendent à l'objet de leur vision, et ils parlent et agissent conséquemment à ce qu'ils éprouvent.

On voit que dans cette dernière sorte de cauchemar, c'est au réveil de l'ouïe et du toucher que les organes moteurs et vocaux doivent leur retour à l'activité, et c'est par leur influence que la volonté a le pouvoir de mettre en jeu ces organes. Par elle-même elle ne pourrait encore rien sur eux, parce que le cerveau n'est pas assez éveillé pour être à ses ordres. Rien, en effet, n'est encore réfléchi, et la volonté ne fait qu'obéir passivement à l'impulsion des sens qui veillent concurremment avec l'imagination.

Les songes proprement dits constituent le troisième phénomène intellectuel du sommeil. Leur caractère distinctif est de ne nous préoccuper que de réalités et des choses qui ont le plus frappé nos sens, bien différents en cela des rêves et des cauchemars, qui ne nous entretiennent que de chimères et d'extravagances. Dans les songes, tout est connu de nous, les hommes et les choses, les lieux et les événements; tout se présente dans son état naturel, les hommes avec leur physionomie et leur caractère, les choses avec leurs qualités, les lieux tels qu'on

- 5 4 les voit ordinairement, et les événements tels qu'on les a observés -, tout se succède dans l'ordre de la nature, et avec les mêmes circonstances dans lesquelles chaque objet a paru. Pour mieux dire, c'est la répétition exacte d'une chose qui s'est passée sous nos yeux, ou de ce que nous avons fait ou entendu raconter, ou la réalisation d'une idée dont l'esprit est fortement préoccupé.

Si ce n'est pourtant que lorsque les songes ne font que nous rappeler les expériences de nos sens, celles-ci ne nous sont point représentées comme des souvenirs, mais bien comme des faits présents dont nous sommes actuellement les témoins ou les auteurs. Car dans les songes comme dans les rêves, il ne se fait aucun acte de mémoire : c'est l'imagination seule qui agit.

Les songes, de même que les rêves et les cauchemars, ont pour principe moteur les mouvements du sang dans le cerveau, et pour cause impulsive de ce mouvement une affection propre du centre de la vie intérieure; mais ils diffèrent essentiellement de ces derniers, en ce que cette affection du centre est pour eux le produit d'une forte affection de l'âme conçue pendant la veille; tandis que pour les autres, elle est le résultat de l'action organique de tout le système ou d'un organe particulier sur ce centre.

La cause des premiers est donc toute normale et celle des seconds toute physique.

Les affections provocatrices des songes sont une profonde émotion produite par la vue d'une catastrophe ou de quelque autre grand événement, la crainte d'un danger que l'on redoute pour soi ou pour les siens, ou un désir ardent de revoir ou de posséder un objet chéri dont on est éloigné ou privé. Qui ne sait que lorsque l'âme se

trouve agitée par quelqu'une de ces passions, on a de fréquentes insomnies, tant que dure l'agitation, ou si l'on a quelques instants de repos, le sommeil que l'on goûte ne tarde pas à être troublé par des songes conformes à l'objet de nos affections.

Puisque l'imagination ne nous représente dans les songes que des objets voulus par les affections qui nous dominent, on conçoit que par suite de cette réciprocité d'action qu'elle exerce sur le sentiment, elle doit réagir sur l'affection qui l'agite et celle-ci doit à son tour agir plus fortement sur l'imagination. Les images que cette faculté produit doivent donc devenir plus vives, plus présentes à l'esprit, et laisser conséquemmentdans le cerveau des traces plus profondes. Aussi remarque-t-on que les songes ne s'oublient pas, on se les rappelle au contraire longtemps après, et le souvenir en est même si frais que lorsqu'on les raconte on ne laisse échapper aucune circonstance.

L'imagination ne se contente pas dans les songes de nous dépeindre comme présents des événements passés, ou des personnages connus qui ont fortement frappé nos sens. La plupart du temps elle y met du sien en supposant aux événements des suites qu'elle nous représente comme un fait actuel, ou en faisant agir les personnages d'une manière conforme à leur caractère ou aux intentions que nous leur prêtons. Ce procédé de l'imagination n'est pas nouveau; elle en fait, comme on sait, un fréquent usage dans la veille, pour devancer l'expérience des sens; seulement alors elle se borne dans toutes ses suggestions à nous faire prévoir ou pressentir les choses, au lieu qu'ici elle nous les montre comme ayant actuellement lieu.

Ces suppositions, quelque gratuites qu'elles soient, se réalisent cependant quelquefois, et l'événement les justifie. De tout temps, en effet, il y a eu des songes qui se sont accomplis, parce que des choses vraisemblables ou qui ne s'excluent point doivent parfois se rencontrer. Tel fut le songe d'Alexandre à l'égard de Cassandre, celui de la Syracusaine Himèrc sur l'élévation de Denis le Tyran, et celui de Calpurnie sur la mort de César.

Un pareil accord, lorsqu'il arrive, n'a jamais pu se faire sans exciter un grand étonnement et porter à croire qu'il est l'effet d'une intervention surnaturelle. Aussi chez tous les peuples a-t-on toujours regardé les songes comme une inspiration divine et une annonce en quelque sorte prophétique, quoique au fond ce ne soit qu'une prévoyance plus ou moins probable que l'imagination se plaît à réaliser et qui par hasard se réalise quelquefois effectivement.

Le somnambulisme est, pour ainsi dire, un état de veille où l'on fait tout ce qu'on a coutume de faire dans le jour, sous la direction de l'imagination, qui remplit les fonctions de la vue, et sans que la volonté y prenne aucune part active.

Les somnambules marchent, il vont d'un lieu à un autre et ils trouvent pour y arriver aussi sûrement les passages que s'ils étaient guidés par leurs yeux. Quelquefois on les voit se dirigeant vers la fenêtre pour sortir de leur appartement et cherchant à ouvrir la croisée en croyant ouvrir la porte; mais alors l'imagination ne leur montre pas le lieu du départ dans sa véritable position relativement à eux. S'ils sont gens de métier, ils vont à leur atelier, et ils vaquent à leurs travaux ordinaires. Les

femmes reprennent leur aiguille ou font le service de leur ménage. Les somnambules sentent ce qui les touche ou leur fait obstacle ; ils écrivent, ils composent des discours, ils récitent des vers qu'ils ont appris par cœur, ils font de la musique ; ils entendent ce qu'on leur dit et ils tiennent une conversation suivie avec ceux qui leur parlent, pourvu toutefois qu'on entre dans leurs idées. Enfin, et c'est ce qu'il y a de plus étonnant, à leur réveil ils n'ont pas le plus léger souvenir de ce qu'ils ont fait, dit ou pensé dans cet état.

On voit que dans le somnambulisme, de même que dans certains cauchemars, les sens du toucher et de l'ouïe ne sont point engagés dans les liens du sommeil, et que les organes de la parole et du mouvement jouissent aussi de leur activité. On voit encore que, comme dans les songes, l'imagination ne se prête à aucune représentation chimérique, que tout est réel et se rapporte à des objets qui sont hors de nous. Mais ce qui les distingue essentiellement des uns et des autres c'est: i° que les idées qui se succèdent dans l'esprit du somnambule ne retracent que les sensations qui se répètent le plus fréquemment dans le jour et ne se réveillent que dans l'ordre dans lequel elles ont toujours paru ; 2° que le langage du somnambule est si bien suivi, ses actions si bien coordonnées, que l'on dirait que la volonté préside à tout ce qu'il fait; mais réellement ce ne sont que des actes d'habitude qui ne font que se répéter et se suivre dans leur ordre accoutumé; 3° que le somnambule n'a, après son réveil, aucun sentiment de ce qu'il a fait en dormant ; parce que tout ce qui se fait alors est dû à la force de l'habitude, et que l'habitude ne se réfléchit pas.

Presque toujours le somnambulisme se manifeste dans

les personnes qui y sont sujettes quelque temps après que le sommeil s'est emparé d'elles. Il n'est donc pas l'effet d'un sommeil troublé, mais plutôt celui d'un sommeil imparfait, où les sens, sauf celui de la vue, restent encore éveillés, quoique inoccupés ; où les organes moteurs et vocaux ne sont pas encore engourdis, quoique dans l'inaction; où l'imagination, que les sens et le sentiment ne sollicitent plus, est encore sensible aux impulsions de l'habitude et se plaît à réveiller les idées les plus familières, et où le cerveau, quoique déjà soustrait à l'influence de la volonté, obéit encore aux lois de l'association.

Cette dernière circonstance est très remarquable, parce qu'elle est particulière au somnambulisme. Ce n'est que dans lui en effet que l'on voit toutes les lois de l'association en activité, les idées se rappeler l'une l'autre dans l'ordre de leur liaison, et chacune d'elles rappeler le signe qui l'exprime et les mouvements qui la mettent à exécution. Une pareille disposition suppose dans le cerveau un état plus voisin de la veille que du sommeil, dans lequel néanmoins la volonté reste toujours sans influence sur lui, parce que son activité propre se trouve toujours suspendue et qu'il ne peut plus agir spontanément sur lui-même pour se monter au ton des impressions qu'il reçoit et se tenir prêt à suivre les ordres de la volonté.