CLYTEMNESTRE

Vous ne démentez point une race funeste, Oui, vous êtes le sang d'Atrée et de Thyesto. Bourreau de votre fille, il ne vous reste enfin Que d'en faire à sa mère un horrible festin.

Barbare ! c'est donc là cet heureux sacrifice Que vos soins préparaient avec tant d'artifice I Quoi ! rhorreur de souscrire à cet ordre inhumain N'a pas, en le traçant, arrêté votre main !

Pourquoi feindre à nos yeux une fausse tristesse? Pouvez-vous, par des pleurs, prouver votre tendresse ? Où sont-ils ces combats que vous avez rendus ? Quels flots de sang pour elle avez-vous répandus ? Quel débris parle ici de votre résistance? Quel champ couvert de morts nous condamne au silence?

IPÏÏIGENIA

ACTUS QUARTTÏS