LA MORT D’UN PASSEREAU

Grâces, en deuil! Amours, pleurez,

Et vous tous, êtres beaux des Grâces admirés!

Car il est mort, le moineau de Lesbie,

Le passereau, délices de ma mie.

Plus que ses yeux elle le chérissait.

Ses caresses étaient de miel pour son amie :

Comme une enfant sa mère, il la reconnaissait;

Loin de ce sein jamais il ne s’enhardissait :

Ou bien, il sautelait autour d’elle, sans cesse Pépiant, n’appelant que sa seule maîtresse.

11 s’en va, par l’obscur chemin, vers l’inconnu,

Là-bas, d’où nul, dit-on, n’est jamais revenu.

Maudites soyez-vous, ô ténèbres méchantes D’Orcus5, qui dévorez toutes choses charmantes4!

Si mignon, l’avoir pris, oh! le crime odieux!

Las! passereau pauvret, c’est pour toi que, pâmée.

Je vois pleurer ma jeune bien-aimée,

Et rougir, tout gonflés de larmes, ses doux yeux!

(C. III. Trad. Eugène Rostand.)

avait composé une sorte d’histoire universelle, en trois livres. Elle ne nous est point parvenue.