Le Palus-Méotide, aujourd’hui mer d’Azow

VIRGILE

Aux lieux où le Rhodope1, après un long détour, Termine vers le nord son oblique retour,

Aucun troupeau ne sort de son étable obscure :

Là, les champs sont sans herbe et les bois sans verdure; Là, le temps l’un sur l’autre entasse les hivers :

L’œil ébloui n’y voit que de brillants déserts,

Que des plaines de neige ou des rochers de glace,

Dont jamais le soleil n’effleura la surface.

Des frimas éternels et des brouillards épais Eteignent tous ses feux, émoussent tous ses traits;

Et, soit que le jour naisse, ou qu’il meure dans l’onde2, La nature y sommeille en une horreur profonde :

Là, le fleuve en courant sent épaissir ses eaux;

Des chars osent rouler où voguaient des vaisseaux :

Plus loin, un lac entier n’est plus qu’un bloc de glace; La laine sur les corps se raidit en cuirasse;

La hache fend le vin ; le froid brise le fer,

Glace l’eau sur la lèvre et le souffle dans l’air3. Cependant, sous les flots de la neige qui tombe La faible brebis meurt, le fier taureau succombe,

Les daims sont engloutis, et le cerf aux abois Découvre à peine aux yeux la pointe de son bois4 5.

Contre ces animaux, désormais moins agiles,

Les rets sont superflus, les chiens sont inutiles :

Tandis que, rugissant dans leurs froides prisons3,

Ils soulèvent en vain le fardeau des glaçons,

Le Barbare les perce, et, mugissant de joie,

Dans ses antres profonds court dévorer sa proie.

(Géorgiques, liv. III, v. 349-376. Trad. Delille.)