LA RÉPUBLIQUE DES ABEILLES

Seules elles élèvent leur progéniture en commun, habitent une cité commune, et sont soumises à des lois; seules elles ont une patrie et des pénates fixes. Prévoyant les besoins de fhiver, elles travaillent en été, et mettent en commun les trésors qu’elles amassent. Les unes, chargées des subsistances, vont butiner dans la campagne; les autres, occupées au logis, donnent pour base première aux rayons les pleurs du narcisse1 et le suc visqueux des arbres, puis y étendent une cire compacte. D’autres nourrissent les jeunes essaims, l’espoir de la nation; d’autres distillent un miel pur, et tapissent les alvéoles d’un liquide nectar2. La fonction de quelques autres est de garder les portes. Elles observent tour à tour les signes précurseurs de la pluie et du vent; elles dégagent de leurs fardeaux celles qui arrivent, ou se forment en bataillon pour repousser les frelons paresseux. Toute la ruche travaille avec ardeur, et le miel exhale les parfums du thym. Ainsi, quand les Cyclopes se hâtent de forger la foudre avec des métaux qu’amollit la flamme, les uns, à l’aide de soufflets, pompent et refoulent l’air, d’autres plongent dans l’onde l’airain frémissant : l’Etna gémit du bruit des enclumes. Les bras se lèvent avec effort, et retombent en cadence sur le fer que retourne la pince mordante3. Tel est, si l’on peut comparer les petites choses aux grandes, le vif penchant qui porte les abeilles à s’enrichir, chacune dans son emploi. Les plus âgées veillent aux soins de l’intérieur; elles consolident les rayons et en façonnent l’ingénieux édifice. Les jeunes butinent çà et là sur l’arbousier, le saule vert, le romarin, le safran doré, le tilleul onctueux, la sombre hyacinthe; et, à la nuit close, elles rentrent, fatiguées de leurs courses, les pattes chargées de thym.

Le temps du travail et du repos est le même pour toutes