A MELPOMÈNE

Un seul de vos regards, un sourire, ô Muse des grands poèmes! à l’enfant qui vient de naître, en va faire un mortel supérieur à la gloire Olympique. Le reste, il le dédaigne; il laisse à d’autres l’honneur de pousser dans l’arène d’Achaïe un char victorieux; même la guerre, même les couronnes du laurier qui nous désigne au Capitole, et se gagne à rabaisser la menace et l’orgueil des rois, il n’en tient compte. Aimé de la Muse, il trouve et gloire et chansons au bruit sonore du vert feuillage et des eaux fécondantes de Tibur, la douce vallée.

Rome elle-même, ornement et sceptre du monde, arrachant ma gloire aux morsures de l’envie, inscrit le nom d’Horace au premier rang des poètes qu’elle aime et que sa jeunesse adopte. Elle a dit, me désignant : C'est mon poète! Or, je te dois cette grâce, ô Muse inspiratrice de la lyre et de ses doux frémissements, qui pourrais donner la voix du cygne aux muets habitants des flots1! Si les passants me montrent du doigt, si j’ai le souffle et le charme, ô Muse! à toi seule je les dois2 3.

(Liv. IV, ode 3. Trad. J. Janin.)