Car il n’était pas riche

3. S’il n’eût fait de moi qu’un tout petit fonctionnaire. Les crieurs publics proclamaient les résultats des votes, dans les élections, lisaient au peuple le texte des lois proposées, annonçaient les sommes perçues par le Trésor, étaient audienciers aux tribunaux, et présidaient aux ventes publiques.

4. Horace dit : collecteur d'impôts; ils assistaient les fermiers publics, et récoltaient les perceptions.

5. Cette excuse de sa naissance serait, à ses yeux, une impiété.

6. Les chaises curules, incrustées d’ivoire, étaient le privilège des consuls, des préteurs, des censeurs, des édiles.

HORACE

expier ma triste vanité1 : doubler ma fortune, courtiser celui-ci, flatter celui-là, traîner une suite et n’aller jamais seul ; mais toujours grand train à la ville, un grand équipage au dehors, des valets et des chevaux à n’en pas finir !

Au contraire, qu’il me prenne envie, aujourd’hui même, de me rendre à Tarente, j’enfourche à l’instant mon courtaud de mulet, et nous voilà, ma valise et moi, trottant de compagnie, sans trop de souci d’écorcher la pauvre bête.

Or, je ne crains pas que sur mon chemin chacun s’écrie : « 0 le maroufle ! » ou que les passants me confondent avec Tillius2 3, ce préteur sans vergogne qui se fait souvent suivre, sur la voie de Tibur5, par quatre esclaves porteurs de sa piquette et de son pot-au-feu4.

Tout sénateur que vous êtes, seigneur Tillius, ma vie est cent fois mieux arrangée que la vôtre, et celle de beaucoup d’autres. Je vais partout où va mon caprice, et je vais librement. Je m’informe au passant : « Le prix du blé? des légumes? » Ma journée est à moi ! Tant que je veux, je me promène, sur le soir, au Forum. J’aime assez les charlatans du cirque5 ; je ne hais pas les diseurs de bonne aventure! Il se fait tard, rentrons et soupons! Souper frugal : poireaux, pois chiches ou beignets, deux petits plats, et trois petites gens pour nous servir. N’oublions pas mon buffet et sa tablette de marbre blanc! Sur ce marbre, un verre et des bouteilles, une aiguière et sa cuvette. On ne fait rien de mieux chez les potiers de la Campanie6.

Enfin, je me couche en songeant déjà que je dormirai la grasse matinée, et que ni défendeur ni demandeur ne m’attend à peine réveillé au rendez-vous des plaideurs, où le Marsyas de bronze trahit encore par une grimace le dégoût que lui inspiraient l’usure et la face du petit Novius7.