DERNIÈRES VOLONTÉS

Quand la mort, ô Cynthie, aura clos mes paupières, écoute d’avance les dispositions de mes obsèques; et je te conjure de les observer avec soin. Je ne veux point qu’un long cortège d’images marche lentement devant mon convoi, ni que les vains gémissements de la trompette y proclament tristement mon trépas, ni que mon lit funéraire soit étendu sur un brancard d’ivoire, ni qu’un riche coussin comme ceux d’Attale 1 serve d’appui à ma tête. Qu’on m’épargne aussi la file des cassolettes odorantes. Je veux des funérailles plébéiennes: que tout y soit modeste. Mon convoi sera suffisamment pompeux, si mes trois minces volumes l’accompagnent ; c’est le plus riche présent que je puisse offrir à Proserpine. Toi, Cynthie, le sein meurtri, tu suivras le convoi, et tu ne te lasseras pas un instant de m’appeler par mon nom. Puis, après que le vase d’albâtre rempli des parfums de Syrie aura été répandu sur mes restes glacés2, tu leur diras le suprême adieu. Alors, quand la flamme, montant du bûcher, m’aura réduit à une poignée de cendres, qu’une petite urne de terre reçoive mes mânes. Je veux encore qu’un laurier placé sur mon modeste tombeau protège de son ombre le lieu de ma sépulture.

Et toi, si jamais tes jours se prolongent, rappelle-toi ce chemin. Viens alors, avec tes cheveux blancs, t’asseoir sur ma pierre sépulcrale; elle aura gardé ta mémoire.

Tu donneras parfois quelques larmes à celui qui te fut si tôt ravi. Il est beau d’aimer toujours ceux qui ne sont plus ! Mais vainement, ô Cynthie, tu appelleras mes mânes silencieux; que pourraient te répondre de stériles ossements?

(Liv. Il, él. xiii. Trad. Denne-Baron.)