UN MÉCOMPTE D’AMOUR-PROPRE

Il me semble, Romains, que je puis parler de ma questure1, sans crainte d’être taxé de vanité. Quoiqu’elle n’ait pas été sans éclat, je crois cependant avoir géré, depuis, les premières charges, de manière à n’avoir pas besoin de recourir à ma questure pour me faire valoir : mais enfin, je n’appréhende pas qu’on puisse dire qu’il y ait jamais eu en Sicile un questeur plus agréable ou plus considéré. Je l’avouerai avec franchise, je m’imaginais qu’il n’était bruit à Rome que de ma questure. Dans une grande cherté de grains, j’en avais envoyé une immense provision. Les négociants m’avaient trouvé affable; les marchands, équitable; les citoyens des municipes, obligeant; les alliés, intègre; tout le monde, exact et fidèle à remplir mes devoirs ; et les Siciliens avaient inventé pour moi des honneurs sans exemple. Aussi quittais-je la Sicile dans l’espérance et dans la persuasion qu’il n’était rien que le peuple romain ne s’empressât de m’offrir. Pouzzoles2 se trouvait sur ma route; c’était par hasard la saison où l’usage y rassemble en foule la plus brillante société3. Je fus presque anéanti, lorsque je m’entendis demander depuis quand j’étais parti de Rome, et s’il n’y avait rien de nouveau. Je réponds que je reviens de ma province. «Ah oui ! dit le questionneur, je le vois, vous revenez d’Afrique. — Non vraiment, lui répliquai-je d’un air fâché