FORMULETTES

A Poncin, pour endormir les enfants, on a une mélopée douce et charmante :

No no, patatin, No no, patalin (onomatopée)

La coveta dé Poncin, La poule couveuse de Poncin,

La polailla grisa La poule grise

Qué foui per la via, Qui fuit dans le chemin.

Lo pollet coquard Le poulet coquard(quicommence à porter la crête)

Qué foui per lo prü. Qui fuit, qui court à travers les

(Da capo, à perpétuité.) prés.

Le Vendredi-Saint, les mères disent à leurs enfants :

— E yé lo jor qué lo Sauveur é mort! Tui lo zizeaux des boé jonnent |

— Ÿ ne mejont ren?

— Ren!

— C'est le jour que le Sauveur est mort! Tous les oiseaux des bois font abstinence ; ils jeûnent.

— Îls ne mangent rien ?

— Rien !

Et les enfants sont émerveillés | ‘Ce n’est que plus tard qu’ils apprennent que ce sont les oiseaux de bois qui ne mangent rien et non pas les oiseaux qui sont dans les bois. C'est à tout âge que la science désenchante.

Dans les pays de vignobles, chaque vigne a une maisonnette, un grangeon, bâtiment plus ou moins

vaste, plus ou moins important, qui contient un pressoir, des cuves, un cellier, une cave, les outils et une salle où on se repose et où on se réunit.

C'est la maison de campagne du paysan; c'est là qu’il oublie les soucis du ménage et les pénibles travaux de son état. Ces petits cottages dispersés sur le flanc des collines animent le paysage et lui donnent une singulière gaieté.

Tandis que la femme travaille dans la plaine, sarcle et pioche, cultive le chanvre et la rave, coupe l'herbe pour le bétail et fait de lourds fardeaux qu’elle apporte sur sa tête à la maison, le mari, avec ses fils, si la vigne lui appartient; avec ses camarades, s’il travaille à moitié fruits pour un propriétaire, creuse les preuves, y courbe les sarments, plante des échalas, couvre la terre de fumier, attache les jeunes plants, arrache les mauvaises herbes et fait la vendange au temps voulu. Quatre ou cinq fois par jour, il entre au grangeon pour y faire ses repas, fuir le soleil ou la pluie, et il ne revient chez lui qu’à la nuit. Là, il retrouve la famille, et mange la soupe avec les enfants. L'hiver, chacun met son écuelle pleine de vin à terre, devant le feu. Le plus souvent on ajoute une croûte de pain grillé dans le vin et on ne la mange qu’à la fin, comme dessert. Les écuelles sont plus ou moins grandes, suivant l’âge et le sexe, mais chacun a la sienne, même les petits marmots.

Cette vie n’a qu'une variante. Le samedi soir ou le

dimanche, les hommes mangent la fricassée au grangeon ; parlent politique, causent du temps et des affaires; autrefois, ils y mélaient des contes merveilleux, parlant d’apparitions, de sortilèges et de sorts. Ces récits, comme ceux des matelots du gaillard d'avant, mériteraient souvent d’être recueillis par un historien. Aujourd’hui, on les remplace généralement par les combats ou les événements auxquels on a pris part, en Afrique, au Mexique, en Crimée, au Tonkin ou dans l’année terrible où chacun a fait vaillamment le coup de feu.

Pour les grandes fêtes, on se réunissait nombreux et joyeux, on faisait alors une petite cérémonie qui ne manquait pas d'originalité.

Comme on tirait au tonneau, on vidait les pots sans les compter; on s’égayait, on chantait, mais ces fortes têtes étaient à l’abri de l'ivresse et quand on se retirait, c'était d’un pas ferme qu’on descendait : la côte escarpée. On s'était d’ailleurs rendu compte de la force de résistance de chacun.

Avant de se séparer, on avait bu la dernière bordée, avec gravité et solennité.

Chacun à son tour se levait, prenait une écuelle pleine qu’il tenait d’une main ferme et chantait :

Qui sera tant ivre, Qu'il ne pourra dire :

Bois, bon blanc, vieux, barbe grise, bois ; Bois, bon blanc, barbe grise.

Bois, bon blanc, vieux, barbe grise, bois:

Bois, bon blanc, barbe grise!

Il fallait alors vider la coupe ou le verre sans trembler et sans répandre une goutte du précieux liquide.

Si on tremblait, si on bredouillait, si on perdait la mémoire ou qu'on changeàt les mots du rite sacré, les rires éclataient ; les convives se levaient, entouraient le coupable et lui faisaient subir un supplice cruel et déshonorant. On lui faisait avaler un verre d’eau.

Ajoutons, pour être vrai, qu'on en arrivait rarement à cette terrible extrémité.

Toutes les épreuves subies victorieusement, on partait et on se séparait en amis.

Rappelons encore, pour faire connaître toute la gravité de cette punition, que jamais un vigneron bugiste ne boit ou n’a bu de l’eau et dans bien des communes, on ne serait pas aussi coulant sur cet article que dans le canton d’Ambérieu.

Un jour ma grand’mère dit à la cuisinière :

— Claudine, tu devrais mettre un pot à eau sur la table. En prendrait qui voudrait.

— Oh! Madame, dit la pauvre fille en pâlissant. jamais je n'oserais faire un pareil affront à votre maison. Que dirait-on dans le pays si on savait qu'à la Barre il y a de l’eau sur la table de la cuisine?

Sans doute, la bonne connaissait l'aventure qui était arrivée à Cerdon.

Un vigneron avait mis de l’eau dans des tonneaux de vin vendus à des Dauphinois.

Des Dauphinois! c'était pourtant bien là une circonstance atténuante!

L'affaire s’ébruita. Un Cerdonais avait porté atteinte à l'honneur des vins du pays! Le vin de Cerdon allait passer en Dauphiné pour de la piquette!

On fit une enquête. Elle fut accablante.

On voulait lyncher le coupable,

On décida que les victimes ne se feraient pas justice elles-mêmes et qu’on se réunirait en tribunal.

Le coupable fut attiré dans un grangeon et, en entrant, il reconnut avec terreur qu'il était en présence d’un tribunal et que ses juges seraient sans pitié.

On entendit des témoins et le crime fut avéré.

On parlait déjà de la mort ou d'une prison perpétuelle. Le président opina pour une peine plus affreuse et entraînant ses collègues dans son avis rigoureux, il obtint, à la majorité d’une voix, que le criminel serait condamné à boire un verre d'eau sous la halle, en présence du peuple assemblé.

À l'audition de cette sentence terrible, le coupable déclara qu'il préférait la mort.

Il n'avait jamais bu d’eau de sa vie et en avaler devant la foule serait verser sur lui une honte qui rejaillirait à perpétuité sur ses enfants ; il affirma en conséquence qu'il ne s'y soumettrait jamais...

Puis, repoussant l'outrage, il montra que le vin de Cerdon était au-dessus de toute attaque et qu'on ne devrait pas punir aussi cruellement un homme dont tout le méfait, d'ailleurs, n'avait nui qu’à des Dauphinois !

Ce raisonnement troubla les juges. On s’agita, on intervint ; l'assemblée se partagea en deux camps ; quelques voix soulevérent la question d'incompétence ; d’autres demandèrent une commutation de la peine, un sursis et... je crois qu’il ne but pas le verre d’eau.

Mais comme le pays avait pris feu!

Ah ! c’est qu’une peine infamante est bien pire que la mort!

L'histoire du vigneron de Cerdon est encore aujourd'hui dans toutes les bouches et dans tous les cœurs.