POËTES

Nous avons été plus favorisés par les historiens que par les poètes. Et pourquoi? On dirait que la séduction dont tous nos sites sont empreints a été

sans pouvoir sur ces derniers. Ils n'ont connu ni les guerres de la France et de la Savoie, ni nos luttes mortelles avec les Francs-Comtois et les Dauphinois. Ils n’ont vu ni nos fières et saines populations, ni nos fleuves, ni nos torrents, ni nos sombres forêts. Ils n’ont eu des yeux ni pour les audacieux bateliers du Rhône ni pour les industriels de nos vallées, ni pour les rudes forestiers qui ouvrent des chemins à travers les vieux sapins et les vieux chênes ; ni pour ces socialistes pratiques dont les fruitières ont porté l’aisance jusque dans les hameaux perdus sous les neiges.

Qu'’aurait dit Jean-Jacques Rousseau s’il eût gravi le Colombier, s'il eût vu le Cañon du Rhône, s’il se fût assis au pied des cascades magiques de Glandieu, de Cerverieu, de la Fouge, de Charabotte, ou s'il eût traversé les Balmettes pendant la nuit ? Rien de tout cela n’a frappé nos poètes. En présence des beautés qui eussent fasciné le philosophe de Genève, ils n’ont vu qu'un motif de nous parler de leurs peines, de leurs désespoirs ou de leurs amours.

Lamartine, qui nous appartient par sa jeunesse et son éducation, n’a ni compris ni aimé le Bugey;ila immortalisé un lac, mais un lac de notre voisinage et qui ne nous appartient pas. S'il l'a chanté en vers immortels, c’est pour nous dire qu’il a aimé sur cette rive et que l'objet de son amour n'est plus.

Soulary ne se plaisait que dans nos vallées; il

n’était heureux qu'au pied de ce vieux manoir où eurent lieu, en présence d’un père enchaîné, les noces de Béatrix de Genève avec Thomas de Savoie; mais de ce mariage digne d'inspirer un poète, il n’a pas plus parlé que de la Valserine, de la Michaille ou du Valromey.

Philibert Le Duc a longtemps habité Belley; chaque jour il apercevait cette chartreuse de Pierre- Châtel où fut créé l’ordre de l'Annonciade et où le duc Amédée VIII faillit être enlevé, au milieu de sa cour, par des aventuriers qui voulaient ou le tuer ou l'emmener prisonnier en Provence. Ces assassins furent coupés en petits morceaux adressés, par le duc, aux principales villes de ses États ; mais en présence de ces terribles souvenirs, M. l'inspecteur des forêts ne pensait qu'aux rives de la Reyssouze et c’est en plein Valromey qu'il écrivait Brixia:

Enfin, Gabriel Vicaire, d'Ambérieu par sa famille et son enfance, s’est fait Parisien aussitôt qu'il l’a pu, et ce fut sans doute sous les ombrages du Luxembourg qu'il écrivit ses plus jolis Émaux bressans.

Il y a eu des exceptions cependant.

M. Gabriel de Moyria, dans ses ÆEsquisses poétiques du département de l'Ain (Bourg, Dufour, 1841, in 8, portrait), a chanté le Bugey dans des vers pleins de verve, de vivacité, d'imagination et de sentiment.

Né à Bourg, le 25 avril 1770, mais issu d'une des plus anciennes familles du Bugey, M. le comte Gabriel de Moyria, pendant la Révolution, s’était fait ouvrier compositeur dans l'imprimerie Dufour, à Nantua, et sentit s’y fortifier l'amour immense qu'il avait pour le pays de ses aïeux.

Plus tard, à Bourg, et tout au culte de la poésie, il donna, en 1831, sa belle pièce le Lac de Nantua, œuvre vibrante qui eut un grand succès.

En 1838, Méditation au bord du Rhône sous Pierre-Châtel. On la trouvera dans ses ÆEsquisses poétiques de l'Ain (Bourg, Dufour, 184r, in-8, portrait).

Les Ruines de la Chartreuse de Meyriat sont empreintes, on le comprendra, d’une profonde mélancolie ; le Tombeau de Charles le Chauve, à Nantua est une page d'histoire que Lamartine aurait pu signer.

O Charles! C'est ainsi que ton antique race Dans ces caveaux obscurs te gardait une place: Mais, contre le destin que sert-il d’être roi?

Je regrette de n'avoir pas plus de place pour donner tout ce morceau.

La légende du sire de Thoire est consacrée à une de nos familles les plus fameuses ; l'Albarine est la plus gracieuse élégie qu’on puisse voir.

Seulement, comment l’auteur a-t-il pu dire :

Tu n'as pas d’embüche profonde; La bergère, aux traits ingénus, Sans crainte, joue avec ton onde, Et la traverse les pieds nus.

Oh! les poètes ! M. le comte n'avait donc jamais vu notre fougueux torrent dans ses fureurs |

La Valserine et la Saône sont un tableau ravissant par le contraste entre ces deux rivières.

Les autres pièces du volume sont consacrées au doux pays de Bresse, mais comme le Bugey y joue un rôle important !.…

Comme l’auteur a compris et bien rendu notre sublime contrée !

Cette haute poésie relève l'âme et réchauffe le cœur. On lit avec délices, chose rare de nos jours, des vers harmonieux et coulants, sans ces accrochepied, ces enjambements, ces chevilles, ces rimes par à peu près, ces hiatus si chers aux malheureux rimeurs actuels.

Car on ne peut appeler poètes ces infortunés qui, de nos jours, dans toutes les Revues, riment de la prose, et quelle prose ! Leur imagination appauvrie n’a jamais vu que l'éternel féminin, ces beautés de toute race, de tout rang qu'ils ont poursuivies de leur fougueuse et brutale passion. Ces femmes qui

remplissent leurs odes, leurs élégies ou leurs sonnets, ne les sauveront pas de l'oubli. Comme les chanteurs, qu'ils jouissent de leur notoriété présente ; elle ne leur survivra pas.

Suivons Jean-Jacques; voyons la grande, l'immortelle nature; admirons ce qu’il a vu et admiré et méprisons la vie factice qui n’a que des oripeaux pour parure et le gaz pour soleil.

J'ai salué avec fierté et bonheur un compatriote qui a osé consacrer son génie à décrire les merveilles que le ciel a prodiguées à son pays d’origine et d’affection. Qu'on me permette de placer tout à côté de ce gentilhomme de race un enfant de cette bourgeoisie modeste et laborieuse qui n’était rien jadis et qui est tout aujourd'hui.

Benoît Hugues, né à Ambérieu, le 11 octobre 1806, fut, comme ses parents, marchand-négociant dans un chef-lieu de canton de 1.500 âmes, qui n'avait alors ni commerce ni industrie. Le chemin de fer a doublé cette population devenue riche et prospère, mais Hugues n'a pas vu les changements apportés à son pays natal qu'il n’a jamais quitté.

Heureux de vivre au sein d’une famille honorable, épris du goût sacré de la belle nature, enivré de la beauté des sites qui l’entouraient, il traduisit ses poétiques sensations dans des vers charmants, mais peu connus ; ils avaient été publiés à Lyon en 1855, sous le titre de : Les Voix de l’Albarine.

Lyon, en ce moment-là, s’occupait peu de poésie. Moins heureux qu'Arvers ou que Reboul, il n'eut ni un Jules Janin ni un Alexandre Dumas pour le présenter au public et le jeter dans la mêlée. La presse fut muette ; le volume fut offert à quelques amis et le poète, mort un an auparavant, le 2 novembre 1854, ne sortit pas de cette douce obscurité dans laquelle il avait vécu.

Il ne méritait cependant pas d’être oublié, même à en juger par cette simple poésie, qui révélera ce que cette muse agreste avait d’harmonieux dans sa sauvagerie, de grâce et d'émotion dans sa naïveté et sa douceur.

On verra comme le poète aimait son pays.

L'ALBARINE

Vous qui suivez partout le démon des voyages, Et, comme une âme en peine au bord des noirs rivages, Rôdez par les chemins, Allez, si vous voulez, jusqu'aux confins du monde, Étancher votre soif aux sources de chaque onde, Au creux de tous ravins.

Allez, si vous voulez, vous asscoir sur les cimes,

Pour écouter, d’en haut, le torrent des abimes Écumeux et profond,

Et qui, de roc en roc, ainsi qu'une avalanche,

Tombe, tombe toujours, roulant sa nappe blanche

Dans des gouffres sans fond,

Allez au bord des lacs, ces coupes de mystère, Pleines des pleurs des cieux, ce miroir solitaire Fait pour le beau soleil, Comme la goutte d’eau, la perle de rosée Au calice fleuri par l’aurore posée Pour l’insecte vermeil.

Suivez tous les détours des fleuves, des rivières

Secouant, dans leurs bonds, leurs humides crinières, Et, de leurs plis divers,

Étreignant les cités et les monts et les plaines;

Et, comme un sang ardent écumant dans les veines De ce vieil univers.

Allez, allez encor sur un frèle navire Défier les fureurs de l’orageux empire Et ses gouffres béants ; Et, voguant, emportés au souffle des tempêtes Écoutez, sans pälir, sous vos pieds, sur vos têtes, Rugir les océans.

Pour moi, je veux rester au pied de la colline

Que baigne, avec amour, la limpide Albarine De flots mélodieux ;

L’Albarine, doux nom fait pour la poésie,

Comme le miel des fleurs, la suave ambroisie, Pour l'abeille et les dieux !

Dans son lit de granit, creusé dans la vallée, Oh ! que j'aime la voir bondir, échevelée, Avec ses pieds d’argent, sous les peupliers verts ! Oh! que j'aime la voir, dans sa course en désordre, Se rouler, s’agiter, ct, de ses baisers, mordre

Ses écueils d’écume couverts !

Oh ! que j'aime la voir, encore pantelante, Et le sein frémissant, sc coucher nonchalante Pour dormir mollement à l'ombre des ilots, Puis quitter, à regret, ces bords qu’elle idolâtre En leur jetant l’adieu de sa faveur folâtre

Avec les larmes de ses flots.

On dirait une nymphe à la Grèce ravie, A travers le vallon, par un dieu poursuivie, Et, par mille détours, égarant son vainqueur, Le long de la saulée, avec sa voix sonore, L’appelant, l’agaçant et se cachant encore

En lui jetant un ris moqueur.

Ainsi, chaque matin, lorsque l’aube étincelle,

J'accours sur son rivage à sa voix qui m'appelle,

Suivant tous les détours de ses bords escarpés :

Et l'étoile du soir scintillant sur son onde

Me surprend poursuivant ma belle vagabonde.

Les yeux souvent d’un pleur trempés.

Il n’est pas, sur son sable, une légère place

Qui de mes pas errants ne conserve la trace

Et n’éveille en mon cœur quelque long souvenir ;

Dans chacun de ses flots, comme une faible proie,

J'ai jeté chaque jour, et mes maux ct ma joie. Fermant mes yeux à l’avenir.

Je connais tous ses rocs couverls de mousse grise, Tous ses écueils rongés où son onde se brise, Et tous les blancs cailloux qu’elle roule en son lit ; Je connais tous les airs, les belles symphonies, Les hymnes ruisselants de longues harmonies

Que sa voix, sans cesse, redit.

On dirait, dans les bois, quelque servan qui brame, Les célestes sanglots d’un ange ou d’une femme, Ou les vagissements d’un enfant qui s’endort, Ou bien encor les cris de l’ardente mêlée, La voix de l'ouragan rälant dans la vallée,

Le chant de l'orgue au grave accord.

Souvent, las, fatigué, je m'étends sur la mousse. Je crois entendre, alors, les mots que sa voix douce Murmure à mon oreille, à mon cœur plein d'émoi ; Et chaque flot qui fuit, chaque vague qui passe Susurre avec amour et me dit à voix basse :

— « Enfant, viens ici, sois à moi;

« Ma robe diaphane est plus riche, plus belle

Que l’aile de l’insecte et de la demoiselle

Volant, comme la brise, autour des vertes eaux ;

Ma taille aérienne est plus souple, plus fluide,

Qu'un rayon de soleil, qu’une blanche sylphide Dansant sur le bout des roseaux.

« Enfants, laisse là-haut les rumeurs de la terre ; Viens t’abreuver, ici, de joie et de mystère ; Descends sous les lambris de mon palais vermeil ; Viens, comme sur le sein d’une amante adorée, Poser ton jeune front sur ma vague dorée

Et t’endormir d’un doux sommeil.

« Oh ! je veux t’abreuver de douceurs d’ambroisie, Des biens de mon amour et de ma poésie, Murmurant, dans mes flots, des hymnes éternels : Tu boiras de tes maux l’oubli dans mes calices Et tu t’enivreras d’éternelles délices

Qu'’ignorent les pauvres mortels. »

Un jour — j'étais enfant — dans la vague limpide, Ruisselant à mon front comme un linceul humide, Je roulai dans l’abime où sa voix m'’appelait. Mais, prenant en pitié les larmes de ma mère, Elle voulut me rendre à sa douleur amère

Qu'en longs sanglots elle exhalait.

NL

Tes bords sont les plus beaux, Albarine chéric ! Car toujours le printemps, sur ta rive fleurie, Fait éclore et germer à son souffle si pur,

Le muguet embaumé, la blanche marguerite, Dont le calice d’or frémit, tremble et palpite Près de la campanule aux corolles d’azur.

Tes bords sont les plus beaux, tes forèts verdoÿantes Laissent flotter sur toi leurs franges ondoyantes S'éparpillant au vent comme un léger rideau

Et voilent de leurs plis les toits de nos chanmières Qui dorment en silence au bout de leurs lisières, Comme le nid léger caché dans un rameau ;

Car tes monts escarpés sc perdent dans les nues Et portent des rochers sur leurs tètes chenues, Diadème puissant taillé dans le granit

Où l'aigle audacieux vient construire son aire Afin d’être plus près des éclairs, du tonnerre, Où le hardi vautour s’élance de son nid.

Tes bords sont les plus beaux, car tes coteaux superbes Ainsi qu’un vert lézard sommeillant dans les herbes Livrent leurs flancs féconds aux baisers du malin : Et, dans la pourpre ct l'or, chaque automne brunie Vient teindre de ses feux, sous sa robe jaunie,

La grappe au doux nectar moussant dans le festin ;

Car sur tes blonds sommets levant leurs grandes tailles Des châteaux délabrés, squelettes des batailles,

Pour regarder en bas paraissent se courber ;

Au souffle des antans leur front chauve se livre

Et, couronnés de lierre, ainsi qu'un guerrier ivre,

Is semblent chanceler et tout près de tomber.

Car on voit, comme un vol de blanches tourterclles. Descendre, le matin, de blanches pastourelles, Riant et murmurant par les étroits sentiers

Et venir, au courant de la source tranquille, Emplir les larges flancs de leur cruche d’argile Dépassant, sur leur front, le bout des noiscliers.

Tes bords sont les plus beaux ! car la vague joyeuse Jette de doux propos à la brune laveuse

Riant à longs éclats, les pieds dans ses sabots,

Et baise le sein nu des baigneuses craintives,

Aussi blanches qu’un cygne égaré sur tes rives. Jouant et folâtrant au murmure des flots.

Tes bords sont les plus beaux ! des chœurs de jeunes filles Viennent, le soir, danser à l’ombre des charmilles, Comme un essaim parti des ruches du hameau;

Et l'onde réfléchit leur quadrille folâtre,

Céleste vision qui fait rêver le pâtre,

Regardant à travers les branches de l’ormeau,

Car, en ces lieux, ma vie, un matin s’est éclose, Riant à ton beau ciel, comme cette fleur rose

Qui croit sur l’églantier penché sur le ravin.

Et, comme les accents d’une longue ballade,

Son murmure endormait mon front pâle et malade Dans mon lit fait de mousse et de branches de pin.

Tes bords sont les plus beaux! Ici j’ai pris racine, Comme un faible arbrisseau qu’en vain l'orage incline, Croissant et grandissant au souffle des douleurs ; Laissant, insoucieux, les fleurs de mes années S’effeuiller sur mon front et s'envoler fanées,

Sans jeter au passé des regrets et des pleurs.

Et comme la nacelle au vieux saule attachée,

Et dormant sur les eaux, sous les vorges cachée, A tes bords j'ai lié la barque de mes jours:

Si ton flot tourmenté dans l’Ain se jette et tombe, Ainsi que toi, je vais, au gouffre de la tombe,

A la cendre des morts me mêler pour toujours.

Albarine! Albarine! O ma blanche! O candide!

A toi, tous les accords de ma muse timide,

De ma muse, ta fille, égarée en nos bois?

A toi mes songes d'or sur la rive fleurie,

Les sanglots étouflés de mon âme flétrie,

Et les derniers soupirs de ma mourante voix!

A toi toute ma vie? O ma belle! Qu'importe

Si comme en un suaire, un jour, la vague emporte Mon faible char brisé, parmi tes flots errants? Qu'importe si le temps, de son haleine, effeuille Ces pages en lambeaux, les jette, feuille à feuille, Dans le gouffre sans fond de l'oubli dévorant!

Oh! Qu'importe! pourvu qu’à mon heure suprème Je puisse entendre encor ton immortel poème

Qui chante dans mon cœur un si joyeux accord! Pourvu que mes regards, à ma dernière aurore, Puissent, tournés vers toi, l’apercevoir encore

En sentant sur mon front le baiser de la mort!

Benoît IluGuEs.

Si elle est longue, n'est-elle pas jolie?

Je serai plus bref avec le poète suivant.

Dans le même pays et à la même époque;un écol

ier

imprudent, comme on l'est à cet âge, sans consulter ses forces, avait voulu débuter dans la carrière des lettres par un beau poème emprunté aux Annales du Bugey. Le sujet était l'Histoire des Amours de la fille du comte de Genève avec l'héritier de la Maison de Savoie. Il n'avait pas tenté Soulary ; le petit bonhomme s'en empara, fit son canevas eten écrivit les premiers chants. Une catastrophe de famille vint l'arrêter et l'œuvre ne fut pas terminée.

Mais tout en piochant son Histoire de Savoie, notre potache avait épanché des idées dans un petit recueil intitulé: Les Bugeysiennes. Hélas! quel désenchantement pour un débutant! Quelle chute ! — Il ne s’en est jamais relevé.

Aux gosiers pavés d'acier habitués à l’ale et au gin, il avait eu l’audace de servir, d'offrir de l'eau sucrée, édulcorée d'orgeat ; aux robustes esprits habitués à Baudelaire et à Richepin, il avait eu la sottise d'offrir des vers de pensionnat.

Hélas ! c'était un reflet de sa vie d'écolier !

Allait-il à la promenade, il scandait sur un petit papier :

Oh! que j'aime à descendre au pied de la colline, Quand ton bras prèle au mien son amical appui ! Non, jamais le vallon, ces coteaux, l’Albarine

N'ont paru plus beaux qu'aujourd'hui !

Revenait-il de voyage, il s'écriait :

.…. O mon pays, pardonne à mon absence !

Dans tes vallons, je porte enfin mes pas !

Mon jeune chien reconnaît ma présence

Et mon coursier a tressailli tout bas!

Le Frioland lève sa tète altière ;

Rives de l’Ain, savez-vous mon retour ?

Jo suis heureux ; c’est là-bas ma chaumière.… C'est mon pays qui s'offre à mon amour.

Et il croyait que tous les monts du Bugey, le Frioland et l'Avocat compris, allaient venir à Sa rencontre pour le saluer.

S'élance-t-il, avec des amis, vers les plus hauts

plateaux, prend-il le sentier des hauts.sapins, il griffonne :

En prenant ce chemin, nous changeons de vallée : Nous voyons sur nos fronts la roche dentelée ;

A côté, des débris ; sous nos pieds, le lorrent, L’Albarine bouillonne et bondit en courant ;

Saute dans les rochers, s'agite avec furie

Et voudrait secouer le joug de l’industrie.

Sous les yeux du pêcheur à sa suite attiré,

La truite, que trahit son manteau diapré,

Remonte, en sc jouant, de cascade en cascade,

Badine entre les flots ainsi qu’unc naïade,

Guette le moucheron qui vole en bourdonnant, S’élance pour happer l’éphémère imprudent ; , Et, tout d’un coup, d’un bruit ou d’une ombre effrayée, S’enfuit sous le rocher où sa routc est frayée.

Oh ! combien de trésors s'offrent devant nos pas ! Que de biens précieux que nous ne voyons pas Ou qui passent ainsi, grâce à notre ignorance ! Aimer, vivre, jouir, voilà notre science ; Qu'importe le savoir à qui veut le bonheur?

Sous un arbre touffu, j’aperçois une fleur, Penchée, humble et modeste, à la frèle corolle ; Je vois un papillon qui se pose ou qui vole.

lrai-je piquer l’un sur un plan de papier,

Ou faire sécher l’autre au milieu d’un herbier ! Le papillon mourrait ! La fleur scrait fanée ! Laissons-leur, à tous deux, la fin de la journée ! J’admire, je m’arrète ; ils me plaisent ainsi ; Vienne un autre passant, ils lui plairont aussi.

Quelques lettrés virent avec dédain qu'il n'y avait dans ces pages ni conte grivois, ni paillardise amusante, ni crudité à réveiller l'esprit. Rien contre les femmes ou les mœurs. C'était un livre raté. Aussi en fitton des gorges chaudes à la brasserie Georges, dans ce cénacle qui dirigeait alors l'opinion. Il n'y eut qu’un avis à ce sujet. Les Burgraves y décidèrent que le livre était insipide et l’auteur un sot qui ne serait jamais des leurs.

Le jugement fut sans appel.

Allons donc vite à un auteur plus heureux.

Joseph-Henri Rossand naquit à Bourg en 1795, d’une famille d'ouvriers. Il fit de bonnes études au collège de cette ville, fut employé au Bureau des hypothèques et occupa ensuite les positions les plus

diverses. On le vit, tour à tour, commissaire-priseur à Bourg, notaire à Nurieu, petit village du Bugey, qu'il a chanté en jolis vers, juge de paix à Lagnieu, où il était nommé en 1851; puis à Bourg-Argental et à Saint-Just-en-Chevalet, Après quinze ans de cette magistrature, il revint à Bourg, affaibli autant par les infirmités que par la vieillesse. Il s’éteignit à Bourg, le 20 mars 1869, laissant la réputation d'un érudit, mais surtout d’un poète ardent, à l’imagination brûlante, à l'esprit satirique et railleur, à l'œil observateur à qui rien n'échappe. Il eut des ennemis et des censeurs, mais aussi des amis fidèles et dévoués ce qui, malgré tout, prouve la bonté de son cœur.

On a trop parlé de ses Coups de fouet, œuvre d'amère vengeance contre le comte Abel de Moyria, l’archéologue, parent du comte Gabriel de Moyria, le poète :

Quand Moÿria me fit une attaque aussi sotte, IUne pouvait mieux s'adresser,

Et l’on va voir comment je sais fesser Le gentilhomme sans-culotte,

Mais on n'a pas assez connu les Fables en quatrains :