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DE SHEPPIELD, 447 mystique autour duquel viennent se grouper les Ames prédestinées à la vertu : son œuvre est incalculable; une seule de ses actions est douée d'une influence sans limite. Elle donne la vie à des millions d'autres vertus; elle est créatrice, elle est divine, Telle est la grande leçon de la philosophie pratique, leçon trop négligée. Homme, tu n'as de pouvoir que sur un seul être, sur toi. Ta vie est courte ; le temps ne t'appertient pes; Dieu ne t'a pas donné de sauver le monde, Mais tu t'appartiens; ce ser: beaucoup faire que de te racheter.

»Les hommes du peuple, qui, semblables au furgeron de Sheffield, n'ont pes perdu le sentiment du bien, l'amour de la vertu, la foi en Dieu, sont veux gr lesquels toute l'espérance de l'Europe repo:', Le ge: ie de la generation est dans ces hommes rares. »

Ainsi parle, et avec une admirable 0% ance, le philosophe Carlyle.

Néanmoins, sous le repport de l'art, l'écrivain qui nous occupe est incomplet, Épique sans le savoir, il voudrait être lyrique et n'y réussit pas toujours, Ses poésies sont l'exagération de Crabbe, de Wordsworth et de Cowper. Son énergie aurait plus de valeur si elle était plus contenue, si sa flamme ne se mélait pas de tourbillons de fumée comme celle qui plane au-dessus des fournaises de Birmingham. II jette sa poésie par boufféés ardentes, à peu près comme Savage contemporain de Johnson; et lincohérence de ses œuvres , mêlée d'un cri perpétuel de fureur, de douleur et de It, produit une sensation pénible, De temps à autre il oubiie sa mission politique, cesse de parler contre la taxe, la cherté du pain et les propriétaires,

s'enfonce dans l’ombre de la forêt, gravit ses montagnes, et trouve alors des accents qui pénètrent, nés surtout de la profondeur du sentiment religieux et de l'aspect de la nature. Quelquefois encore il prévoit les reproches qui lui seront faits et s'excuse ou accuse ses ennemis avec une verve magnifique. :

« Le pauvre se plaint, dit-il, et qui “ coutera? Qui voudra entendre un récit de misères véritables ? Malheur à la muse de la souffrance et du besoin ! Personne ne voudra l'accueillir. Ces pauvres si dédaignés, n’écrivez pas leur affreuse histoire; l'orgueil et la vanité mépriseraient vos labeurs. —Quel est-il, je vous prie, cet artisan qui prend la plume ? et de quel droit l’ose-t-il? Rimeur absurde, reüre-toi, quitte ce pupitre, racornis tes doigts (1), laisse-là cette industrie qui n'est pas faite pour toi. Tu ne prononces que des anathèmes, et iu n'es qu un rude ouvrier de poésie !

» Oh! si je le pouvais, si ma poésie était l’enfant naïf et frais cucillant les marguerites blanches sur les pelouses de mai, et babillant avec plus de grâce que les oiseaux du bois voisin ! J'apprendrais à mes frères les pauvres à être gais comme la nature, comme les fleurs et les oiseaux, comme les vents. et les rivières, comme les nuages qui passent et se jouent brillamment dans le ciel, Ma sagesse alors serait joyeuse ; mais, hélas! mon cœur est malade, et je vis de poisou. J'aurais honte de rire; je veux l'ombre et la tristesse, je les cherche comme ces plantes qui se cachent dans l'obscurité, II y eut un temps où mon cœur

était limpide et doux comme la larme d'une femme; à

force de rêver aux maux que je ne puis guérir, il s’est endurci, et je n'ai plus, comme le Florentin d'autrefois, (4) .Rehoof my Anger, eld.

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