UN MOT SUR UNE PHRASE DE M. HUGO

Deux discours remarquables ont été prononcés, il y a peu de temps, à l'Académie française. C'était un jour de deuil et de fête. Cette compagnie ouvrait ses rangs à l'ingénieux écrivain qui a renouvelé parmi nous l'art de la critique, et qui, en poésie, a découvert, sous des ombrages discrets et parfumés, des sentiers inaperçus; et en même temps elle consacrait, par des louanges funèbres, le souvenir d'un de nos poètes les plus parfaits et les plus aimés. M. Sainte-Beuve a rempli ce pieux devoir avec cette mesure parfaite, ces justes nuances, ce bon sens délicat et cette pénétration sympathique, dont l'effet est si doux et si sûr. L'éloge ou l'appréciation du poète auquel il succède a suffi à son talent ; il n'a pas un instant abandonné son sujet, dans les limites duquel une affectueuse préoccupation semblait le retenir ; et si nous en jugeons par notre impression, personne, dans "son auditoire, n'a dû songer à s'en plaindre. M. Victor Hugo, qui est venu après, a renouvelé l'attention, et l'a entraînée où il a voulu. De cime en cime il nous a fait faire le tour d'un monde, et à mesure que du pied il en touchait, ou que du doigt il en indiquait une, on la voyait étinceler.

1 Semem; XIV, 11. 12 mars 1845.