J O U II N A L

clièrt* cl)a:n!)rette, papa m’emmène <à Cayliis. (le voyage m'amuse peu ; je n’aime pas de m’en aller, de changer de lieu ni de ciel, ni de vie, et tout cela change en voyage. Adieu, mon confident, tu vas m’attendre dans mon bureau. Qui sait quand nous nous reverrons? Je dis dans huit jours, mais qui compte au sûr en ce monde? 11 y a neuf ans que je demeurai un mois à Caylus. Ce n’est pas sans quelque plai.sir que je reverrai cet endroit, ma cousine, sa fille, et le bon chevalier qui m’aimait tant! On prétend qu’il m’aime encore. Je vais le savoir. C’est possible qu’il soit le même; lui me trouvera bien changée depuis dix ans. Dix ans, c’est un .siècle pour une femme. Alors nous aurons même âge, car le brave homme a ses quatre-vingts ans passés.

Le 12. — C’était pour moi une véritable peine de m’en aller; papa l’a su et m’a laissée. Il me dit hier au soir : « Fais comme tu voudras. » Je voulais demeurer et me sentais toute triste en pensant que ce soir je serais loin d’ici, loin de Mimi, loin de mon feu, loin de ma chambrette, loin de mes livres, loin de Trilby, loin de mon oiseau : tout, jusqu’aux moindres choses, se pirésente quand on s’en va, et vous entoure si bien qu’on n’en peut sortir. Voilà ce qui m’arrive chaque fois qu’il est (piestion de voyage : j’appelle voyage une sortie de huit jours. Comme la colombe, j’aime chaque soir de revenir à mon nid. Nul endroit ne me fait envie.

DELUHNIH DH OI KHIN. Il

Jp n'aime que les Heurs que nos ruisseaux arrosent,

Que les prés dont mes pas oui foulé le gazon ;

Je n'aime qii’ les bois où nos oiseaux se posent,

Mon ciel de tous les jours et son même horizon.

Neuf heures. — C’est l’heure que l’àme pieuse écoute avec le plus de recueillement, à cause des pieux souvenirs quelle réveille. A la neuvième heure, nous dit l’Évangile, les ténèbres couvrirent la terre pendant qne Jésus' était en croix. Ce fut aussi h, la neuvième heure que le Saint-Esprit descendit sur les apôtres. Aussi cette heure est-elle bénie et consacrée par l’Église à la prière. C’est alors que les chanoines commencent leur oITice.

Le lA. — C’est un de mes beaux jours, de ces jours qui commencent doux et finissent doux comme une

\ coupe de lait. Dieu soit béni de ce jour passé sans tristesse! Us sont si rares dans la vie! et mon âme * plus qu’une autre s’afflige de la moindre chose. Un mot, un souvenir, un son de voix, un visage triste, un rien, je ne sais quoi, souvent troublent la séré- > nité de mon âme, petit ciel que les plus légers J nuages ternissent. Ce matin, j'ai reçu une lettre de Gabrielle, de cette cousine que j’aime à cause de sa douceur et de sa belle âme. J’étais en peine sur sa santé si frêle, ne sachant rien d’elle depuis plus d’un mois. Sa lettre aussi m’a fait tant de plaisir que je l’ai lue avant la prière, tant j’étais pressée de la lire. Voir une lettre, et ne pas l’ouvrir, chose impos-

Jlir U N A I.

siblc! Jn l'ai lue. Kiiire aiili'es clinses, j’ai vu (|iic (îabrielle n’apiimiivo pas mes goûls de retraite el de renoncemenl au monde, (’.’est qii'elle ne me cnimaîl pas, qu’elle est plus jeune el qu’elle ne sait pas qu’il est un âge où le rtcur se dùprend de tout ce qui ne le fait pas vivre. I.e monde l’encbante, l’enivre, mais ce n’est pas la vie. Ou ne la trouve qu’en Dieu el en soi. l'.tre seul avec Dieu seul, ô bonheur suprême!

On m’a remis à (’.alnizac encore une lettre. Oelle-ci est de Lili , autre douce amie, mais tout à fait .à l’écart du monde ; âme pure, âme de neige par sa candeur, si blanche que j’en suis éblouie quand je la regarde, âme faite pour les yeux de Dieu. Klle me (lit de l’aller voir, mais je ne veux pas sortir avant Pâques. Après j'irai à Dayssac, et au retour je demeurerai tant (|iie je pourrai avec l.ili. Je m’en allais de Gahuzac toute contente avec ma lettre, lorsque j’.ai vu près de la fontaine un petit gairon qui se désolait .A fendre l’âme. C’est qu’il avait c,a.ssé son cruchon, et le pauvre enfant avait peurd’ètre battu par son |)ère. Ce n’est pas lui qui me l’a dit, tant il (tleurait, mais des femmes qui .avaient vu tomber la cruche. Ce |)auvre petit, j’ai vu qu’avec dix sous je le consolerais; et le prenant |)ar la m.ain, je l’ai mené chez un terrassier où il a retrouvé sa cruche. Charles \ ne serait pas jilus heureux .s’il repn'iiait sa couronne. .N’esl-ce pas que c’est un beau jour’/

Le 15. — Boue, pluie, ciel d’hiver, temps incom-

!>■ Kl c n.N J t-: l'K (ir i:ii i n

inoilc pour un dimanche; mais ça m’est égal, tout comme si je voyais le soleil. Non par indilTérence, j'aime mieux le beau temps; mais tous les temps sont bons : quand le dedans est serein, que fait le reste? J’étais à Lentin, où j’ai entendu bien mal prêcher, ce me .semble. Cette parole de Dieu , si belle, comme elle se défigure en passant par certaines bouches! On a besoin de savoir qu’elle vient du ciel. Je vais à vêpres, malgré le temps. J’ai rapporté d’.\ndillac une fleur, la première que j’aie vue cette année. Les pareilles étaient sur l’autel de la Vierge, dont elles embaumaient les pieds. C’est la coutume de nos paysannes de lui oll’rir les premières (leurs de leur jardin ; coutume pieuse et charmante ; rien ne pare mieux un autel de campagne. Je laisse ici ma Heur comme un souvenir du dimanche le plus voisin du printem])s.

Le Iti. — Kneore une lettre de C..., une lettre pour m’annoncer .son mariage. Que j’étais loin d’y penser! Llle est si jeune, si délicate, si frêle. On ne voit qu’un peu de vie dans ce petit corps d’enfant. ■Mon Dieu, que je la souhaite heureuse! mais je ne sais pas... je ne vois rien de riant dans son mariage. Il faut pourtant que je lui Lasse mes félicitations, c’est l’usage. J’ai passé tout le jour à penser à elle, à me figurer son avenir et à penser à ces mots de sa lettre : Je n’ai de ealme qu'à genou.v.

JOl' H N» L

Le 17. — C’est un cœur tout neuf que celui de

G Voilà pourquoi elle pourra être heureuse, si

son mari est aimable, jiarce qu’elle l’aimera avec tout le charme d’une première alTection.

J’écoute le berger qui siflle dans le vallon. C’est l’expression la plus gaie qui puisse passer sur les lè.vres de l’homme. Ce sifllement marque un .sanssouci, un bien-être, un je suis rontrnl qui fait plaisir. Ces pauvres gens, il leur faut bien quelque chose, ils ont la gaieté. Deux petits enfants font aussi en chantant leur fagot de branches parmi les moutons. Us s’interrompent de temps en temps pour rire ou pour jouer, car tout cela leur échappe. J’aimerais de les voir faire et d’écouter le merle qui chante dans la haie du ruisseau ; mais je veux lire. C’est Massillon que je lis depuis que nous sommes en carême. J’admire son discours de vendredi sur la Prière, qui est vraiment un cantique.

Le 18. — Le berger m’a annoncé ce matin l’arrivée des bergeronnettes. Lne a suivi le troupeau toute la journée : c’est de bon augure, nous aurons bientôt des (leurs. On croit, aussi que ces oiseaux portent bonheur aux troupeaux. Les bergers les vénèrent comme une sorte de génies et se gardent d’en tuer aucune. Si ce malheur arrivait, le plus beau mouton du troupeau périrait. Je voudrais que cette naïve crédulité préserv<ât de même tant d’auties petits oiseaux que nos paysans font périr inhumainement, et

D'Kl’ÜKMK DR lil RKIN.

qui m’ont donné bien du chagrin aulrefois. Le malheur des nids était un de mes chagrins d’enfance. Je pensais aux mères, aux petits, et cela me désolait de ne pouvoir les protéger, ces innocentes créatures 1 Je les recommandais à Dieu.

Je disais : O mon Dieu, ne les faites pas nalin- Ou préservez-les de malhi'ur;

Préservez ces [«lits, vous êtes bien le niiilire,

Des grilfes du vautour, des mains de l’oisrdeur.

J'en ai vu qu’on prenait de leur nid sous le lierre,

D'autres sur le grand chêne ou cachés sous In terri’,

Kt, tristes comme moi quand je n'ai pas ma cour.

Tous mouraient dans un jour.

Kt tous auraient chanté, cl tous, mettant des ailes.

Si seraient envolés dans les bois, sur les mers ;

El quand naîtront les fleurs, ces pauvres hirondelles Renaîtraient da s les airs.

Vous les verriez, enfants, passer sous las nuages,

Et puis chaque matin gazouiller tout l’été.

Oh! que c’est bien [dus doux que de les voir en cagivs Sans chants ni liberté!

Le 19. — Je ne sais jusqu'où ces oiseaux m’auraient menée, tant ils me donnent de souvenirs et tant Je leur portais de leiulresse. Me voici dans une joyeuse attenté; papa revient ce soir. 11 me larde : huit jours d’absence sont longs quand on a l’habitude de ne jamais se quitter. C’est de plus Saint- Joseph aujourd’hui, la fête de jjapa. Ce ne peut être qu’un beau jour. J’ai entendu la messe |)Our le fêter.

jur n N V

voilà mon bouc(uct: Icsprlèifssuiit des lUnirs divines.

Le 20. — Papa est arrivé frais, bien portant et charmé de l’accueil qu’on lui a fait chez ma cousine de La Gardelle. La soirée s’est passée à parler de cette bonne famille qui nous aime, des voisins qu’ils ont, de leur curé. La vie des curés de campagne est intéressante, et j’aime à me la faire dire. Knfin, des uns ou des autres, nous avons eu de quoi causer jusqu’après dix heures où chacun de nous va dormir pour l’ordinaire, sans avoir tout appris.

Je n’ai aucune envie d’écrire aujourd’hui, j’aime mieux coudre. Laiguille me sied mieux (pie la plume, je la repixmils. Nous avons eu au lever ce matin une lettre de .Marie et un cahier de la Propagution de lu foi, voilà pour le C'enr et pour l’ànie. Marie nous mande des amitiés; les missionnaires, des conversions. Que ces hommes sont admirables, et que de grand cœur je leuf donne mon sou par .semaine ! Je voudrais te voir de cette association.

Le 21 . — Je crois r|ue c’est aujourd’hui le premier jour du printemps. Je ne m’en doutais pas; au froid (pi’il fait, à la bise ipd sillle, on se croirait eii janvier. Encore un jieu de temps et la froidure s’en ira : patience, pauvre impatiente que je suis de voir des llenrs, un be:iu ciel, de resjiirer l’air tout embaumé du printemps ! (tiiand j’en serai là, j’aurai quelques jours de pin-, ipiehpies soucis peut-être, et voilà

I)' m' Ci liM K lu: (i r khi

comme les jouissances arrivent. J'ai fait pourtant un beau réveil. Comme j’ouvrais l’cril, une lune charmante pass<ait sur ma fenèlre et rayonnait dans mon lit, et rayonnait si bien (jrie tout à coup j'ai cru que c’était une lampe suspendue à mon contrèrent. C’était joli à voir et bien dou.\, cette blanche lumière. Aussi l’ai-je contemplée, admirée, regardée jusqu’à ce qu’elle se fût cachée derrière le contrevent, pour reparaître ensuite et se cacher comme un enfant qui ’l joue à clignette. \

J’ai été me confesser; j'ai longtem|)s réfléchi sur la douce et belle morale de M. Bories, puis j’ai écrit à Louise, ici à présent : c(ue de douces choses j’ai faites! J’écrirais tout à piésent ipie j’écrirais trop ; je ne pourrais pas dormir, et il faut que je dorme, et que je puisse penser à Dieu et le prier demain qui est dimanche. Ce frêle corps qui tient l’ànie, il le faut ménager. C’est ennuyeux, mais qu’y taire'' Les anges n’ont pas ce souci ; heureux anges !

Le '24. — Je vois un beau soleil qui du dehors vient resplendir dans ma chambrette. Cette clarté l’embellit et m’y retient, rpioiriue j’aie eu\ie de descendre. J’aime tant ce qui vient du ciel! J’admire d'ailleurs ma muraille toute tapissée de rayons, et une chaise sur laquelle ils retondrent comme des draperies. Jamais je n’eus plus belle chambre. C’est plaisir de s’y trouver et d’en jouir comme de chose à soi. O le beau temps! il me tarde d'en jouir, de

.UHUNAI.

respirer à plein gosier l’air de deliois si suave aujourd’hui ; ce sera pour l'après-midi : ce matin, il faut que j'écrive. Hier il nous arriva trois [tersonnes et des livres, toutes visites d’amis. L’.après-diner se passa à causer, .à écouter mille cho.ses que M'"' Roquiers sait raconter comme nouvelles intéressantes, ou amuser sa petite fille, enfant de quatre ans, fraîche comme une première ro.se. C’était plaisir de baiser ses joues rondelettes et de lui voir croquer des gimblettes. Nous .sommes invitées .Miini et moi à aller assister demain chez M. Roquiers à la bénédiction d’une cloche. Cette course ne me déplaît pas.

Le 26. — C’est une jolie chose qu’une cloche entourée de cierges, habillée de blanc comme un enfant qu’on va baptiser. On lui fait des onctions, on chante, on l’interroge, et elle répond par un petit tintement qu’elle est chrétienne et veut sonner pour Dieu. Pour qui encore? car elle répond deux fois. Pour toutes les choses saintes de la terre, pour la naissance, pour la mort, [lour la prière, pour le sacrifice, pour les justes, pour les pécheurs. Le matin, j’annoncerai l’aurore; le soir, le déclin du jour. Céleste horloge, je sonnerai l’.\ngelus et les heures saintes où Dieu veut être loué. A mes tintements, les âmes pieuses prononceront le nom de Jésus, de Marie ou de quelque .saint bien-aimé ; leurs regards monteront au ciel, ou, dans une église, leurcfeiir se distillera en amour.

D'HUOUNIK DR IllIRRIN.

Je pensais cela et d’autres choses devant cette petite cloche d’Itzac, f(ue je voyais bénir au inilieu d’une foule (jui regardait sans penser à rien, ce me semblait, et qui regardait également nous et la cloche. Deux demoiselles étaient en ellet choses curieuses et toutes nouvelles pour les Itzagois. Les |)auvres gensi

Le 27. — A deux heures papa est parti pour Alby où Lili le réclame pour ses affaires. Nous voilà encore .seules pour je ne sais combien de jours, car il est possible que papa aille à Hayssac. A son retour j’aurai des nouvelles de Louise. 11 me tarde. Voilà longtemps que je ne sais rien de cette chère amie, (le n’est pas ipi’elle m’oublie, je ne puis le croire. Si je le croyais... Non, non, Louise m’aime et sera toujours mon amie. (J’ est dit, c’est fait, nous n’en sommes plus aux commencements pour avoir des doutes sur notre amitié. C’est qu’elle ne peut m’écrire ou que les charbonniers [)erdent les lettres. Les ennuyeux, s’ils savaient ce qu’ils perdent!

Le 28. — J’ai failli avoir un chagrin : mon petit linot était sous la grilTe de la chatte, comme j’entrai dans ma chambre. Je l’ai saïué en donnant un grand coup de poing à la chatte, qui a lâché prise. L’oiseau n’a eu <[ue peur, puis il s’est trouvé si content qu’il s’est mis à chanter de toutes ses forces comme pour me remercier et m’iissurer que la frayeur ne lui avait pas ùté la voix. Lu bouvier qui passe au chemin de

ki. DR il.

jn I M N U.

Cordes chante aussi menant sa cliarrettc, mais un air si insouciant, si mou, que j’aime mieux le gazouillement du linot. Quand je suis seule ici , je me plais à écouter ce (jui remue au delioi-s, j'ouvre l’oreille à tout bruit : un chant de poule, les branches tombant, un bourdonnement de mouche, quoi que ce soit m’intéresse et me donne à penser. Que de fois je me prends à considérer, à suivre des yeux de tout petits insectes que j’aperçois dans les feuillets d’un livre ou sur les briques ou sur la table! Je ne sais pas* leur nom, mais nous sommes en connaissances comme des passants qui se considèrent le long du chemin. Nous nous perdons de vue, puis nous nous rencontrons par hasard, et la rencontre me fait |)laisir; mais les petites bêtes me fuient, car elles ont peur de moi, quoique je ne leur aie jamais fait mal. C’est (pi’apparcmment je suis bien effrayante pour elles. En serait-il de môme au paradis? 11 n’est pas dit qu’Jtve y lit jamais peur à rien. Ce n’est «ju’après le péché que la fiayeur s’est mise entre les créatures. 11 faut que j’écrive à Philibert.

Le 29. — J’ai commencé hier au soir ma lettre à' outre-mer que j’écris avec un inexprimable intérêt par les souvenirs (|u’elle fait naître, par les dangers qu’elle va courir. Est-il possible ([u’une feuille de papier lancée sur l’Océan arrive à son adre.sse , tombe juste sous les yeux tle mon cousin dans son

D ELCiliSIK DE OllUKIN.

île? Ce ii’estpas croyable, i moins que quelque ange navigateur neprennece papier sous son aile. Celle île de France' est en ellet au bout du inonde. Pauvre Philibert, comme il est loin d’ici et qu’il est à plai»dre, lui qui aime tant son pays, ses parents, Sun beau ciel d'Europe! Je me souviens du dernier soir que nous avons passé ensemble, et comme il contemplait avec extase ces étoiles de son pays qui bientôt disparaîtraient pour lui ! 11 regrettait surtout l’étoile polaire qu’on cesse de voir sous la ligne. Alors paraît la croix du Sud. La croix du Sud est bien belle, mais jamais, me disait-il, je ne l’ai tant regardée, ni toutes nos constellations d’Afrique, que cette petite étoile du Nord.

Étoiles du beau ciel de France,

L)u beau paj's de ma naissance.

Vous ne luirez plus à mes yeux l’ar delà l’Océan immense,

Où je vais vivrt' malheureux.

Et, sans vous voir, voir d’autres cieux.

Étoiles du beau ciel de France !

Ce pauvre cousin me disait cela, ce me semble, et j’en avais le cœur gros. Que les exilés sont à plaindre ! Rien ne leur plaît dans cet éloignement du pays. Avec sa femme et ses enfants, Philibert est triste en Afrique; en France, il serait heureux.

Le 30. — Deux lettres nous sont venues: l’une de joie, pour annoncer le mariage de Sophie Decazes,

J cir U s \ I.

l’autre de deuil, pour nous. parler de mort. C’est ce pauvre M. de La .Vorvonnais (|ui m’écrit tout pleurant, tout plein de sa chère Marie. Comme il l’aimait et comme il l’aime encore! C’étaient deux âmes qui ne pouvaient se (juilter : aussi demeureront-elles unies malgré la mort, et à part le corps où n’est pas la vie. C’est là l’union chrétienne, union spirituelle, immortelle, nœud divin formant l’amour, la charité (jui jamais ne meurt. Dans son veuvage, llippolyte n’est pas seul : il voit Marie, i)arlout Marie, toujours .Marie. « l‘arie/.-moi d'dlc, toujours d’elle, » me dit-il. l'uis : « Lcrivez-moi souvent, vous avez des tours de langage <[ui me la rajipellent au vif. » Je ne m’en doutais pas ; c’est Dieu qui le fait et m’a nus dans l’àme quehpies traits de ressemblance avec cette âme. \oilà pourquoi elle m’aimait et je l’aimais: la sympathie naît des rapports de l’àme. Je trouvais de plus en Marie quelque chose d’inliniment doux que j’aime tant, qui ti’émane (|ue d’une àme ]>ure. Il La vraie marque de l’innocence, c’est la douceur, » dit llossuet. Que de charmes, (jue de bien j’aurais goûté dans cette amitié céleste! Dieu en a jugé autrement et me l’a ôtée après un an <pre j’en ai joui, l'ourquoi si tôt? l’oint de plaintes. Dieu n’en veut pas |)our ce qu’il nous ôte et pour rpielques jours de séparation. Ceux qui meurent ne vont pas si loin, car le ciel est tout près de nous. ,\ous n’avons qu’à lever les yeux et nous voyons leur demeure. Consolons-nous i>ar cette douce vue en nous ré.sigminl sur

D Hl Cî UN I H IHi U l' li li 1 ,N.

la terre, qui n’est qu’une inaiche à la parle du paradis.

l" avril. — Voilà donc un mois de passé, moitié triste, moitié beau, comme à peu près toute la vie. Ce mois de mars a quelques lueurs de printemps qui sont bien douces; c’est le premier qui voit des (lenrs, quelques pimprenelles qui s’ouvrent un peu au soleil, des violettes dans les bois sous les feuilles mortes, qui les préservent de la {lelée blanche. I.es petits enfants s’en amusent et les appellent jlnirs de wnrs. Ce nom est Irè.s-bien donné. Ou en fait sécher pour faire de la tisane. Cette lleurest douce et bontie pour les rhumes, et, comme la vertu cachée, .son parfum la décèle. On a vu aujourd’hui des hirondelles, joyeuse annonce du printemps.

Le 2. — Mon ,àme s’en va tout aujourd’hui du ciel sur une tombe, car il y a seize, ans que ma mère mourut à minuit. Ce triste anniversaire est consacré au deuil et à la prière. Je l’ai piussé devant Dieu en regrets et en espérances; tout en pleurant, je lève les yeuv et vois le ciel où ma mère est heureuse sans doute, car elle a tant souffert ! Sa maladie fut longue et son âme patiente. Je ne me .souviens pas qu’il lui soit échappé une itlainte. qu’elle ait crié tant soit peu .sous la douleur qui la déchirait : nulle chrétienne n’a mieux souiïert. On voy.ait (pi’elle l’avait appris devant la croix. Il lui serait venu de sourire

sur son lit (1p mort comme un martyr sur son chevalet. Son visage ne perdit jamais sa sérénité , et jusque dans son agonie elle semblait penser à une fête. Cela m’étonnait, moi qui la voyais tant souffrir, moi qui pleurais au moindre mal, et qui ne .savais pas ce que c’est que la résignation dans les peines. Aussi, quand on me disait qu’elle s’en allait mourir, je la regardais, et son air content me faisait croire qu’elle ne mourrait pas. Elle mourut cependant le 2 avril à minuit, à l’heure où je m’étais endormie au pied de son lit. Sa douce mort ne m’éveilla pas, jamais âme ne sortit plus tranquillement de ce monde. Ce fut mon père... Mon Dieu! j’entends le prêtre, je vois des cierges allumés, une figure pâle, en pleurs: je fus emmenée dans une autre chambre.

Le 3. — A neuf heures du matin ma mère fut mise au tombeau.

Le à. — Je vais à Cahuzac avec le soleil sur la tête. Si cela m’ennuie, je penserai au saint du jour, saint Macaice cheminant sous une corbeille de sable dans le désert pour se défaire d’une tentation. Il tourmentait le corps pour sauver l’àme.

Le 8. — Je ne sais pourquoi je n’ai rien mis ici depuis quatre jours; j'y reviens à présent que je me trouve seule dans ma chambre. La solitude fait écrire parce qu’elle fait penser. On prend son âme avec qui

l’on entre en conversation. Je demande h, la mienne ce qu’elle a vu aujourd’hui, ce qu’elle a appris, ce qu’elle a aimé, car chaque jour elle aime quelque chose. Ce matin j’ai vu un beau ciel, le marronnier verdoyant, et entendu chanter les petits oiseaux. Je les écoutais sous le grand chêne, prés du Téoulé dont on nettoyait le bassin. Ces jolis chants et ce lavage de fontaine me donnaient .à penser diversement ; les oiseaux me faisaient plaisir, et, en voyant s’en aller toute bourbeuse cette eau si pure auparavant, je regrettais (pi’on l’eût troublée, et me figurais notre âme quand quelque chose la remue ; la plus belle même se décharme quand on en touche le fond, car au fond de toute âme humaine il y a un peu de limon. Voilà bien la peine de prendre de l’encre pour écrire de ces inutilités! Mieux vaut parler du pauvre Tamisier, qui me racontait, assis prés du portail, quelque aventure de ses courses. Je l’en ai remercié par un coup de vin, qui lui donnera d’autres paroles et des jambes pour aller au gîte ce soir. J’ai lu un sermon; ne pouvant pas aller en entendre, je me fais de ma chambrette une église où je trouve Dieu, ce me semble, et sans distractions. Quand j’ai prié, je réfléchis; quand j’ai médité, je lis, puis quelquefois j’écris, et tout cela se fait devant une petite croix sur la table, comme un autel; dessous est le tiroir où sont mes lettres, mes reliques.

Le t>. — J’ai médité ce matin sur les larmes de

Jor UN \ I.

Mmlclfiim'. I.e.s rloiices larmes et la belle histoire que celle (le cette femme qui a tant aimé! Voici papa, je quitte tout.

I>e 13. — Depuis le retour de paj>a j’ai laissé mon Journal, mes livres et bien des choses. 11 y a de ces jours de défaillance où l’àme se retire de toutes scs alTectîons et se replie sur elle-même comme bien fatiguée. Cette fatigue sans travail, qu’est-ce autre cho.se que faiblesse? 11 la faut surmonter comme tant d’autres qui vous prennent cette pattvre âme. Si on ne les tuait une â une, toutes ces misères finiraient par vous dévorer comme ces étoffes rongées par les vers. Je pa.sse trop subitement de la tristesse à la joie; (juand je dis juu\ je veux dire ces bonheurs de ràme ctilines et doux, et qui n’éclatent au dehors que par la sérénité, l'ne lettre, un souvenir de Dieu ou de ceux (|ue j'aime, me feront cet effet, et d’autres fois tout le contraire. C’est quand je prends les choses mal (pi’elles m’attristent. Dieu sait les craintes et les ravissements ((u’il me donne; mes amis, vous ne savez pas combien vous m’êtes doux et amers ! Te souviens-tu, Maurice, de cette petite courte lettre qui m’a tourmentée quinze jours? <{ue tu me semblais froid, indifférent, peu aimable!

Je viens de suspendre à mon bénitier le rameau bénit. C’était hier les Rameaux, la fête des enfants, si heureux avec leurs rameaux bénits, garnis de gâteaux dans l’église. Cette joyeuse entrée leur est donnée

D lîld KN 1 ri DU (il liltlN. M

sans doute en rnemnirc de l’Iiosanna que les ciiraiiis chanlèi-ent à Jésus dans le temple. Dieu ne laisse rien sans récompense. Voilà mon cahier lini. Kn recommeiTcerai-je un autre? Je ne sais. Adieu à celui-ci et à toi !

TI

Le là avril 1835. — Pourquoi ne continuerais-je pas (le t’écrire, mon cher Maurice? Ce cahier te fera autant (le plaisir (|ue les deux autres, je continue. Ne seras-tu pas bien aise de savoir que je viens de passer un joli quart d’heure sur le perron de la terrasse, assi.se àc(jté d’une pauvre vieille qui me chantait une lamentable complainte sur un événement arrivé jadis à Cahuzac? C’est venu à propos d’une croix d’or qu’on a volée au cou de la sainte Vierge, l.a vieille s’est souvenue que sa grand’mère lui di.sait qu’autrefois on lui avait dit que, dans la môme égli.se, il avait été fait un vol plus sacrilège encore, puisfjue ce fut le Saint-Sacrement qu’on enleva un jour qu’il était seul exposé dans l’égli.se. Ce fut une fille qui. pendant que tout le monde était aux moissons , s’en vint à l’autel et, montant de.ssus, mit l’ostensoir dans son tablier, et s’en alla le poser sous tm rosier dans un bois. Les bergers qui le découvrirent l’allèrent dénoncer, et neuf prêtres vinrent en procession adorer le Saint-

io r U N A l,

fj'»

Sacrement du r(jsier et le l■epm•t^‘re^t à l'é^'lise. {Cependant la pauvre bergère bit prise, jugée et condamnée au feu. Au moment de mourir, elle demanda à se confesser et fit au prêtre l’aveu du larcin, mais ce n'était pasqu’elle fntvoleuse, c’était, dit-elle, pour avoir le Saint-Sacrement dams la forêt. « J’avaisiiensé que sous un rosier le bon Dieu se plairait aussi bien que sur un autel. » A ces paroles, un ange descendit du ciel pour lui annoncer son pardon et consoler la sainte criminelle, qui fut brûlée sur un bûcher dont le rosier fut le premier fagot. Voilà ce que’ m’a chanté la mendiante que j’écoutais comme un rossignol. Je l’ai bien remerciée, puis lui ai olfert quelque chose |)üur la payer de sa complainte; elle n’a voulu que des fleurs : « Donnez-moi quelque brin de ce beau lilas. » Je lui en ai donné quatre, grands comme des panaches, et la pauvre vieille s’en est allée, son bâton d’une main et son bouquet de l’autre, et moi dedans avec sa conqilainte.

Le 15. — A mon réveil, j’ai entendu le rossignol, mais rien qu'un soupir, un signe de voix. J’ai écouté longtemps sans jamais entendre autre chose. Le charmant musicien arrivait à peine et n’a fait que s’annoncer. C’était comme le premier coup d’archet d’un grand concert. Tout chante ou va chanter.

Je n’ai pas lu la vie du saint aujourd’hui, je vais la lire : c’est mon habitude avant dîner. Je trouve que, tandis qu’on mange, qu’on est .à la i rMtr, il est

II HrOKMH DK (/I KHIN. fil

bon d'avoir dans l'àine qocliiue chose de spirituel comme une vie de saint.

Elle est charmante, la vie de saint Macédone, de celui qui, par ses prières, obtint la naissance de Tliéodoret, et qui dit à un chasseur étonné de rencontrer le saint sur la montagne : « Vous coure/ après les bétes, et moi je cours après Dieu. » Dans ces mots est toute la vie des .saints et celle des hommes du monde.

Nous avons un hôte de plus dans la cuisine, un grillon, qu’on a rapporté parmi des herbes ce soir. Le voilà établi dans le loyer, où la petite bète chantera quand elle sera joyeuse...

Le jeudi saint. — J’arrire tout embaumée de la chapelle de mou.sse où repose le saint ciboire à l’égli.se. C'est un beau jour i|ue celui où Dieu veut reposer parmi les lleurs et les parfums du printemps. Nous avons mis tous nos soins , Mimi, moi et Ro.se la margiiillière, à faire ce reposoir, .aidées que nous étions de M. le curé. Je pensais, en le faisant, au cénacle, à cette .salle bien ornée où Jésus voulut faire la l’àque avec ses disciples, se donnant lui-même pour agneau. Oh! quel don! que dire de l’Eucharistie'? Je n’en sais rien : on adore, on possède, on vit, on aime, l’àme sans parole se perd dans un abîme de bonheur. J'ai pen.sé à toi imrini ces e.xtases, et t’aurais bien désiié à mon côté à la sainte table, comme il y a trois ans.

JliL'HNAI.

Le niiinli de Pâques. — \oici plusieurs jours <|ue je n’ai écrit ni à loi ni à personne. Les olLices m’ont pris le temps, et j’ai vécu, pour ainsi dire, à l’église, üouce et belle vie que je regrette de voir linir, mais je la retrouve ici cpiaiid je veu.x : j’ouvre ma chambrette, et là j’entre au calme, au recueillement, à la solitude; je ne sais pourquoi j’en sors.

\oilà sur ma fenêtre uti oiseau qui vient visiter le mien. Il a peur, il s’eu va, et le pauvre encagé s’attriste, •s’agite comme pour s’échapper. Je ferais comme lui si j’étiiis à sa plac<!, et cependant je le retiens. \ ais-je lui ouvrir? Il irait voler, chanter, faire son nid, il serait heureux; mais je ne l’aurais plus, et je l’aime, et je veux l’avoir. Je le garde. Pauvre petit liiiot, tu seras toujours prisonnier : je jouis de toi aux dépens de ta liberté, je le plains et je te garde. Voilà comme le plaisir l’emporte sur la justice. Mais que ferais-tu si je te donnais les champs? Sais-tu que tes ailes, qui ne se sont jamais dépliées, n’iraient pas loin dans le grand espace que tu vois à travers les barreaux de ta cage? Ta pâture, tu ne saurais la trouver, tu n’as pas goûté de ce que mangent tes frères, et même peut-être le baimiraieiit-ils, comme un inconnu, de leur festin de famille. Re.>le avec moi <pii le nourris. La nuit, la rosée mouillerait tes plumes, et le froid du malin t’empêcherait de chanter.

Lu travaillant le champ, on a soulevé une pierre qui recouvrait un grand trou. Je vais la voir. Jeannol, muni d’un câble, est descendu dans le .souterrain

D'HrCiKNtH [)H (iUKKIN.

VmH

et 4'a exploré de tous côtés, (le ii'est autre chose qu’une excavation incrustée de jolies petites pierres relevées en bosses de pralines. J’en ai pris pour monument de notre découverte. Ln autre jour, je descendrai dans la grotte, et peut-être y verrai-je autre chose que Jeannot.

Le 2à. — J’attendis tout hier le facteur, espérant que j’aurais de tes lettres. Ce sera demain sans doute. Voilà comme je me console à chaque courrier, depuis quinze jours que je suis en attente. C’est bien long, et je commence à m’inquiéter de ton silence. Serais-tu malade’r’ Cette idée me vient cent fois le jour, et la nuit quand je me réveille. « Va-t’en, lui dis-je, je ne te crois pas. » Mais c’est possible : le lils de M. de Fenelons vient bien de mourir à Paris. Mon Dieu, que c’est triste, mourir loin des siens, loin de chez soi ! Demain je t’écris.

l’arbms d’autres choses à présent. D’après la lettre de M. Uippolyte, papa espère que nous le verrons ici. Ce nous serait un grand bonheur de le iwsséder et de lui rendre un peu de ce que nous lui devons pour son amitié pour toi. Qui sait ce que lui sembleraitnotre Cayla, notre ciel et nous-mêmes? On se fait sur rinconnu des idées que souvent la réalité désenchante. Au reste, je ne voudrais pas qu’il vînt sans toi. Que serait pour lui le Cayla sans Maurice? Un désert où il s’ennuierait bientôt d’être seul. S’il m’amenait sa fille, comme il me l’a dit, tilors ce serait bien difl'éienl

pour lui : sa lilie lui cliariiierail tout, et le liayla pourrait lui sembler le Val. Je serais aussi bien contente de voir cette enfant, de la tenir sur mes genoux, de la caresser, de l’embrasser, de l’avoir en ma possession pour ([uel([ues jours. Je ne saurais dire combien cette petite créature m’intéresse, m’atitiche à elle, sans doute par le souvenir de sa mère; et puis, cette pauvre enfant est si intéressante ]>ar son nialbeur! IN’avoir pas de mère, hélas! c’est si triste, et surtout à son âge, k deux ans! Quoique si jeune, elle .sent déjà sa perte et la sentira tous les jours davantage. Le cœur apprend à s’allliger cotnme il apprend à aimer. Kn grandissant, Mat ie aimera toujours mieux .sa mère et la pleurer a davantage. Son avenir m’occupe beaucoup; je voudrais savoir si elle vivra, si Dieu ne la retirera pas à lui avant l’âge où elle pourrait conttaitre le mal. Ce serait un malheur pour soti père, tuais pour elle, oh non! l’eut-on regretter qu’une àtne s’en retourne au ciel avec toute son innocence’? La belle tnort qu’une mort d’enfant, et comme on bénit ces peti;s cercueils que l’Kglise accompagne avec allégresse ! J’aime ceux-là, je les contetnple, je rn’en approche comme d’un berceau; je ne plains que les mères, je prie Dieu de les consoler, et Dieu les console, si elles sont chrétiennes.

Je n’ai écrit qu’ici d’aujourd’hui. Je ne sais pourquoi cela m’est devenu nécessaire d’écrire, (|uatid ce ne serait tpie deux mots. C’est mon signe de vie que d écrire, coiiune à la fontaine lie couler. Je ne le

(lirais pas à d’autres, cela paraîtrait folie. Qui sait ce que c’e.st que cet épanchement de mon âme au dehors, ce besoin de se répandre devant Dieu et devant quelqu’un? Je dis quelqu’un parce qu’il me .semble que tu es là, que ce papier c’est toi. Dieu, ce me semble, m’écoute; il me répond môme de ces choses que l’.àme entend et qu’on ne peut dire. Quand je suis seule, assise ici ou à genoux devant mon crucifix, je me figure être Marie écoutant tranquille les paroles de J(isus. Pendant ce grand silence où Dieu seul lui parle, mon àme est heureuse et comme morte à tout ce qui se fait là-bas, là-haut, dedans, dehors: mais cela ne dure guère. « Allons, ma pauvre âme, lui dis-je, reviens aux choses de ce monde. » Et je prends ma quenouille, ou un livre, ou une casserole, ou je caresse Wolf ou Trilby. Voilà la vie du ciel en terre. Je trayais une brebis tout à l’heure. Oh ! le bon lait, et que j’aurais voulu te le faire goûter, ce bon lait de brebis du Gayla! .Mon ami, que de douceurs tu perds à n’ôtre pas ici !

A huit heures. — 11 faut (jue je note en passant un excellent .souper que nous venons de faire, papa, Mimi et moi, au coin du feu de la cuisine, avec de la soupe des domestiques, des pommes de terre bouillies et un gâteau que je fis hier au four du pain. Nous n’avions pour serviteurs que nos chiens. Lion. Wolf et Trilby, (]ui léchaient aussi les miettes. Tous no< gens sont à l'égli.se, à l'instruction qui se

JOURNAL

fait chaque soir pour la conlirmaiion. Ce repas au coin du feu, parmi chiens et chats, ce couvert mis sur les bûches, est chose charmante. II n’y manquait que le chant du grillon et toi, pour compléter le charme. Est-ce assez bavardé aujourd'hui? Maintenant, je vais écouter la Vialarette, qui revient de Corder : encore un plaisir.

Le 25. — Me voici devant un charmant bouquet de lihas que je viens de prendre sur la terrasse. Ma chambrette en est embaumée ; j'y suis comme dans un bouquetier, tant je respire de parfums!

Le 26. — Je ne sais quoi m'ôta de sur les fleurs hier matin; depuis j’en ai vu d autres dans le chemin de Cahuzac, tout bordé d’aubé()ines. C’èst jjlaisir de trotter dans ces parfums, et d’entendre les petits oiseaux qui chantent par-ci j)ar-là dans les haies. Rien n'est charmant comme ces courses du matin au printemps, et je ne regrette p.as de me lever de bonne heure pour me donner ce plaisir, üientôl je me lèverai à cinq heures. Je me règle sur le soleil, et nous nous levons ensemble. L’hiver, il est paresseux : je le suis et ne sors du lit qu’à sept heures. Encore parfois le jour me semble long. Cela m’arrive lorsque le ciel est nébuleux, que je suis triste et que j’attends un peu de soleil ou quehpte cbo.se de rayonnant dans mon âme ; alors le temps est long. Mon Dieu, trouver un jour long, tandis que la vie tout entière n’est rieti!

• D'HUnKNIB DE Gl'KRlN. «-

C’est que l’ennui s’ est posé sur moi, qu’il y demeure, et que tout ce qui prend de la durée met de l’éternité dans le temps. Oiij que je plains une àme en purgatoire, où l’attente fait tant souffrir, et quelle attepte! Peut-on mettre en comparaison celles d’icibas, soit de la fortune, de la gloire, de tout ce qui fait haleter le cœur humain? Une seule peut-être en est l’ombre, c’est celle de l’amour quand il attend ce qu’il aime. Aussi Fénelon compare-t-il la félicité céleste à celle d’une mère au moment où elle revoit sou fils quelle avait cru mort. Midi sonne. Ce n’est 'plus le temps d’écrire.

Quand je vois passer devant la croix un homme qui se signe ou ôte son chapeau, je me dià : « Voilà un chrétien qui passe; » et je me sens de la vénération pour lui, et je ne ferme pas à verroux, si je suis seule à la maison; au contraire, je me tiens à la fenêtre, et regarde tant que je puis cette bonne figure de chrétien, comme je L’ai fait tout à l’heure. On n’a rien à craindre de ceux qui craignent Dieu. J’aurais volontiers ouvert la porte à l’inconnu que j'ai vu chevauchant du côté de la croix. Que Dieu l’accompagne où qu’il aille! Je vais courir aussi, mais pas bien loin, jusqu’à l’église pour vêpres. 11 est dimanche, jour de sortie pour le corps et de recueillement pour l’àme. Elle rentre donc en soi et te quitte. Encore jour de courrier aujourd’hui, et je n’ài pas de lettre. A quoi penses-tu, mon ami?

es

JOL'KN A I.

Le 27. — J’ai rencontré le petit du Cntrhnn. Le pauvre enfant a perdu son père; sa tnère. est morte aussi, et depuis, l’urplielin a une coutume touchante. Il prend k côté de lui, dans son lit, un mouchoir k la place où était sa mère et s’endor-t en le tétant. Douce illu.sion qui le console et l’attache si fort k son bout de mouchoir (pi’il pleure et crie s'il se réveille sans l'avoir aux lèvres! Il appelle sa mère alors, lui dit de revenir, et ne se calme (ju’avec sa poupée : naïf besoin que cette poupée, bien dit,uie d’une âme d’enfant, et même de tout homme fait, car tout aflligé à la sienne, et se plaît à la moindrê image du hofdieur perdu !

Le 28. — Quand tout le monde est occupé et que je ne suis pas nécessaire, je fais retraite ei viens ici à toute heure pour écrire, lire ou prier. J’y mets aussi ce qui se passe dans l’àinc et dans la maison, et de la sorte nous retrouverons jour par jour tout le passé. Pour moi ce n’est rien ce rpii passe, et je ne l’écrirais pas, mais je me dis : « .Maurice sera bien aise de voir ce (fue nous faisions pendant qu’il était loin et de rentrer ainsi dans la vie de famille, » et je le marque pour toi.

Mais je m’aperçois que je ne parle guère de qui que ce soit, et que mon égoïsme .se met toujours en scène; je dis : « J’ai fait ceci, j’ai vu cela, j’;ii [lensé telle chose, » laissant derrière le public à la l';i(;on rie l’amour-propre, m;ds le mien est celui

D’BUOÉNIE UE OüéKI.N.

du cœur (]ui ne sait parler que de lui. Le petit peintre ne sait donner que son portrait à son ami, le grand peintre oITre des tableaux. Je continue donc le portrait. Sans la pluie ([u’il a fait ce matin, je serais Gaillac maintenant. Grâce à la pluie, j’aime bien mieux être ici. Quel salon peut me valoir ma chambrette? avec qui serais-je ;\ |)résent, qui me valût ceux qui m’entourent? Bossuet, saint Augustin et o’autres saints livres (jiii me parlent quand je veux, m’éclairent, me con.solent, me fortifient, répondent à tous mes besoins. Les quitter me fait cliagrin, les emporter est diiricile; ne pas les quitter est le mieux.

Je lis dans mes loisirs un ouvrage de Leibniz qui m’encliante par sa catholicité et les bonnes choses pieuses que j’y trouve, comme ceci sur la confession : « Je regarde un confesseur pieux, grave et prudent, comme un grand instrument de Dieu pour le salut des âmes; car ses conseils servent à diiiger nos afléctions, à nous éclairer sur nos défauts, à nous faire éviter l’occasion du [léché, à dissiper les doutes, à relever l’e.'[)rit abattu, enlin â enlever ou mitiger toutes les maladies de l’àme; et si l’on peut à peine trouver sur la terre quelque chose de plus excellent (pf un ami fidèle, quel bonheur n’est-ce pas <l’en trouver un qui soit obligé par la religion inviolable d’un sacrement divin à garder la foi et à secourir les âmes? »

Ge céleste ami, je l’ai dans M. Borics. Aussi la tiou-

JdlHN AI.

velle de son départ m’afllige profondément. Je suis triste d’une tristesse qui fait pleurer l'àine. Je ne dirais pas cela ailleurs, on le prendrait mal, peutêtre on ne me comprendrait pas. On ne sait pas dans le monde ce que c’est qu’un confe.sseur, cet homme ami de l’àme, son confident le plus intime, son médecin, son maître, sa lumière; cet homme qui nous lie et qui nous délie, qui nous donne la paix, qui nous ouvre le ciel, à qui nous parlons à penoux en l’appelant, comme Dieu, notre père ; la foi le fait véritablement Dieu et père. Quand je suis à ses pieds, je ne vois autre chose en lui que Jésus écoutant Madeleine et lui pardonnant beaucoup parce qu’elle a beaucoup aimé. La confession n’est qu’une expansion du repentir dans l’amour'.

Le 5 [mai, à Gaillac]. — Ün ne parlait hier au soir que d’une jeune lille qui est morte au sortir du bal où elle avait passé la nuit. Pauvre âme de jeune fille, où e.s-tu? J’ai trop d’occupations pour écouter mes pensées. Qu’elles rentrent.

Le t). — Et moi aussi je sors d’une soirée dansante, -la première que j'aie vue et où j’aie pris part;

1. Le Iccicur retrouvera le passaeequi prc^cèdc reproduit textuellement dans le cahier suivant, l>age lOH. Nous n’avons pas du supprimer • eue rf^péliUon : Que prouve-t-elle, sinon l’importance particulière que M'*' de Guèiin attachait à ces pensées et peut-être la secrète satisfaction qu'elle aura éprouvée, sans le savoir, en réussissant à les exprimer d’uno manière si ne(te cl si ferme?

Ü'BÜOISNIF. DE GUÉRIN 71

mais mou cœur n’était pas en train, et s’en allait au repos. Aussi ai-je mal dansé, faute de goût et d’habitude. J’entendais rire à mes dépens, et cela ne m’amusait pas; mais j’amusais les rieuses, ce qui revient au but de nous prêter au plaisir. Je l’ai fait de la meilleure volonté du monde; mais cette complaisance m’ennuierait bientôt, comme tout ce qui se fait dans le monde où je me trouve étrangère. Sur un canapé, je pense à la pelouse ou au marronnier, ou à la garenne, où l’on est bien mieux.

Il OU! laissez-inoi nies rêveries,

Mes beaux vallons, mon ciel si pür.

Mes ruisseaux coulant aux prairies,

Mes liois, mes collines Heuries Kl mon neuve aux ondes d’azur.

U Laissez ma vie, au bord de l’onde,

Comme elle, suivre son chemin.

Inconnue aux clameurs du monde.

Toujours pure, mais peu profonde Kl sans peine du lendemain.

n Laissez-la couler, lenle el douce,

Kntre les fleurs, près des coteaux,

Jouant avec un brin do mousse,

.Vvec une herbe qu’elle pousse,

•Vvec le saule aux longs rameiux.

Il .Mes heures, è tout vent bercecs.

S'en vont se tenant par la main;

Sur leurs pas légers, mes pensées Éclosent, belles et pressées.

Comme l’herbe au bord du chemin.

« On dit qup la vie est amère,

O mon Dieu! ce n'est pas pour moi ■

La poésie et la prière,

Comme une sœur, comme une mère La bercent pure devant toi.

« Enfant, elle poursuit un rêve,

L'no espérance, un souvenir.

Comme un |iapillon sur la grève.

Et ciiaque beau jour cpii se lève Lui semble tout .son avenir.

« Les-jours lui tombent goutte à goutte.

Mais duux comme un rayon de miel;

Il n’en est point qu'elle redoute.

O mon Dieul c'est ainsi, sans doute.

Que vivent les anges au ciel.

« La mort doit nous être donnée Douce après ces jours do bonheur.

Comme une Heur demi-fanée .\u soir de sa longue journée.

On penche la télo et l’on meurt.

« Et si l'on croit, si l’on espère.

Qu'est-ce mourir? Fermer les yeux,

Se recueillir pour la prière.

Livrer l'âme â l’ange son frère.

Dormir pour s'éveiller aux deux. »

JUSTIN M.VURICE.

C’est la plus douce chose, la plus de mon goût que j’aie trouvée depuis que je suis ici. Aussi je m’en empai e. S’il fait beau, je partirai ce soir. Cette idée

II'RVUBMK 1)14 fil K RI N.

m’enchante, je verrai pajta, Mimi : la douce chose (ju’un retour!

[Sans date.] M’y voici à ce cliei’ Cayla, et depuis plusieurs jours, sans te le dire. C'e.st (pie j’avais mis mon cahier sous un tapis en le sortant de mou portemaiiieau, et ([u'il était là depuis. Kii tripotant, ma main s’est posée dessus; il s’est ouvert, et je continue l’écriture, (le fut un beau momeut que le revoir de la famille, de papa, de .Mimi, d'Erembert, qui m’embrassaient si tendrement et me faisaient sentir si profond tout le bonheur d’être aimée.

Ce fut un beau jour hier; il nous \int (piatre lettres et deux amis, M. Itories et l'abbé F..., le frèrede Cécile. Je ne, sais ipii des deux nous lit le plus de plaisiretfut plus aimable, l’im par l’esprit, l’autre par le cu'ur. Nous avons causé beaucoup, nous avons l i, bu à nos .santés, et, pour lin. nous sommes mis .à jouer au /;(/.wc-/’dnc, comme des enfants, en nous irichantrun l’autre, l’oint de sérieux du tout, c’était un jour de détente où l’àinc se met ;i l’aise en conservant son |)li; c’était gaieté de prêtre et d’amis chrétiens.

Comme nous étions au des.sert, deux lettres rous sont venues, rune de l/ili, l'autre de ce pauvre Philibert', toujnui's plus malheureux. Sa lettre fend le C(Eur; j’en ai fait la lecture ;'i table, et j’ai vu de.s larmes dans les yeux de nos bons curés. .M. Ito-