LIVRE DOUZIEME

On ne meurt que trop tôt : qui nous prefle ? Attendons: Quant à moi je voudrois ne mourir que ridée.

Voulez-vous emporter vos appas chez les morts ? Que vous fervira-t-il d'en être regardée ?

Tantôt, en voyant les tréfors Dont le ciel prit plaifir d’orner votre vifage,

Je difois : hélas ! c’eft dommage, Nous-mêmes nous allons enterrer tout cela.

A ce difcours flatteur la Dame s’éveilla.

Le dieu ‘qui fait aimer prit fon temps, il tira Deux traits de fon carquois : de l’un il! entama Le foldat jufqu'au vif; l’autre effleura la Dame: Jeune & belle, elle avoit fous fes pleurs de l'éclat; | Et des gens de goût délicat Auroient bien pü l'aimer, & même étant leur femme, Le garde en fut épris : les pleurs & la pitié,

Sorte d'amour ayant fes charmes, Tout y fit : une belle alors qu'elle eft en larmes,

En eft plus belle de moitié.

Voila donc notre veuve écoutant la louange, Poifon, qui de l'amour eft le premier degré:

La voila qui trouve à fon gré Celui qui le lui donne : il fait tant qu’elle mange: Il fait tant que de plaire : & fe rend en effet Plus digne d'être aimé que Île mort le mieux fait:

Il fait tant enfin qu'elle change; Et toujours par degrés, comme l’on peut penfer, De l’un à l’autre il fait cette femme pailer.

Je ne le trouve pas étrange:

Elle écoute un amant, elle en fait un mari, Le tout au nez du mort qu’elle avoit tant chéri. Pendant cet hyménée, un voleur fe hazarde D'enlever le dépôt commis aux foins du garde : IL en entend le bruit ; il y court à grands pas,

Mais en vain : la chofe étoit faite.