LIVRE IV. FABLE XVIII

L'un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d'un tel personnage ; L'autre blâmait la face, et tous étaient d'avis Que les appartements en étaient trop petits. Quelle maison pour lui ! Ton y tournait à peine.

Plût au ciel que de vrais amis, Telle qu'elle est, dit-il, elle pût être pleine !

Le bon Socrate avait raison De trouver pour ceux-là trop grande sa maison. Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose :

Rien n'est plus commun que ce nom,

Rien n'est plus rare que la chose.