‹ Fables inédites des XIIe, XIIIe et XIVe sièclesChapitre 191 sur 242 · A MADAME DE LA MÉSANGÈRK · texte numérisé non relu

A MADAME DE LA MÉSANGÈRK

Aimable fille d'une mère A qui seule aujourd'hui mille cœurs font la cour, Sans ceux que l'amitié rend soigneux de vous plaire, Et quelques-uns encor que vous garde l'Amour,

Je ne puis qu'en cette préface

Je ne partage entre elle et vous Un peu de cet encens qu'on recueille au Parnasse, Et que j'ai le secret de rendre exquis et doux.

Je vous dirai donc. . . Mais tout dire ,

Ce seroit trop; il faut choisir,

Ménageant ma voix et ma lyre, Qui bientôt vont manquer de force et de loisir. Je louerai seulement un cœur plein de tendresse , Ces nobles sentiments, ces grâces, cet esprit : Vous n'auriez en cela ni maître ni maîtresse , Sans celle dont sur vous l'éloge rejaillit.

Gardez d'environner ces roses

De trop d'épines, si jamais

L'Amour vous dit les mêmes choses :

11 les dit mieux que je ne fais; Aussi sait-il punir ceux qui ferment l'oreille

A ses conseils. Vous l'allez voir.

3ga FABLES DE LA FOICTAIHE.

Jadis une jeune merveille Méprisoit de ce dieu le sowferain pouvoir;

On Pappeloit Alcimadure :

Fier et farouche objet, toujours courant aux bois, Toujours sautant aux prés , dansant sur la verdure ,

Et ne connoissant autres lois Que son caprice ; au reste , égalant les plus belles ,

Et surpassant les plus cruelles; >

N'ayant trait qui ne plût, pas même en ses rigueurs: Quelle l'eût-on trouvée au fort de ses faveurs ! Le jeune et beau Daphnis , berger de noble race , L'aima pour son malheur : jamais la moindre grâce, Ni le moindre regard, le moindre mot enfin, Ne lui fut accordé par ce cœur inhumain. Las de continuer une poursuite vaine ,

Il ne songea plus qu'à mourir.

Le désespoir le fit courir

A la porte de l'inhumaine.

Hélas ! ce fut aux vents qu'il raconta sa peine;

On ne daigna lui faire ouvrir Cette maison fatale, où, parmi ses compagnes, L'ingrate, pour le jour de sa nativité,

Joignoit aux fleurs de sa beauté Les trésors des jardins et des vertes campagnes. J'espérois, cria-t-il, expirer à vos yeux;

Mais je vous suis trop odieux , Et ne m'étonne pas qu'ainsi que tout le reste Vous me refusiez même un plaisir si funeste. Mon père, après ma mort, et je l'en ai chargé ,

Doit mettre à vos pieds l'héritage

Que votre cœur a négligé.

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