LIVRE SEPTIEME

Sa fortune ainsi répandue, Va s'excuser à son mari , En grand danger d'être battue.

Le récit en farce en fut fait; On l'appela le Pot au lait.

Quel esprit ne bat la campagne ?

Qui ne Mi cliàteaux en Espagne ' ?

Picrochole , Pyrrhus, la laitière, enlîn tous,

Autant les sages que les fous.

Chacun songe en veillant; il n'est rien de plus doux : Une flatteuse erreur emporte alors nos âmes,

Tout le bien du monde est à nous ,

Tous les honneurs, toutes les femmes.

Quand je suis seul , je fais au plus brave un défi ; Je m'écarte, je vais détrôner le sophi;

On m'élit roi, mon peuple m'aime; Les diadèmes vont sur ma t'>te pleuvant : Quelque accident fait-il que je rentre en moi-même;

Je suis gros Jean^ comme devanl..