LA BRETAGNE

Bretagne aux genêts d'or, aux tapis de bruyères. Pays des vieux clochers, des dolmens, des menhirs, Bocage plein de nids qu'on appelle chaumières, Ouvre ton champ où croît la fieur des souvenirs;

Etale tes toits de feuillages

Et ta ceinture de rivages

Où se brisent les océans ;

Près des noirs autels druidiques,

Montre les saintes basiliques

Où s'agenouillent tes enfants.

Depuis les temps lointains où tes hautes falaises, Qu'entourait le rempart de tes nombreux vaisseaux, Virent au vent fatal de tes heures mauvaises La flotte de César s'avancer dans tes eaux.

Depuis ce temps, antique reine.

Ton front couronné de verveine

Sous bien des souffles s'est bruni.

Deux mille ans ont fait ton histoire, Mais de tes luttes, de ta gloire, Le poème n'est pas fini !