novembre 1710. (Ici., t. 7, p

lui dit ce mot qui est un acte touchant de résig-nation par amour de Dieu : « 0 que la vie est amère ! Dieu seul est doux jusque dans ses rigueurs ^ ». Ce jour là, 8 novembre, à trois heures après minuit, le mal a augmenté tout à coup et depuis lors le malade est comme en léthargie 2. Le lendemain, g novembre, Fénelon écrit à l'abbé de Beaumont que son cher malade est toujours dans un très grand péril. « Dieu sait ce que je souffre, s'écrie-t-il ». Il promet d'envoyer des nouvelles très exactement tous les jours. « Je tremble, ajoute-t-il, d'en avoir de mauvaises à vous mander... » La nature tremble, mais elle espère, même contre toute espérance ; car Fénelon termine ainsi sa phrase : « quoiqu'il me semble, au fond de mon cœur, qu'il y a sujet de bien espérer ^ ». Cette espérance fut déçue. Le 12 novembre, il écrivait à son neveu le marquis : « Nous avons perdu notre cher abbé de Langeron et je suis accablé de douleur * ». Le 20 décembre suivant, Fénelon raconte ainsi cette mort si douloureuse pour lui : « Je l'ai vu mourir d'une fièvre qui paraissait les premiers jours une incommodité plutôt qu'une maladie. Malgré l'embarras de sa tête vers les derniers jours, il a vu la mort avec une paix et un abandon à la volonté de Dieu, qui semblaient couler de source. Il obéissait comme un petit enfant, et quand il rêvait un peu, ses rêveries étaient toutes pieuses. Tout paraissait venir d'un fonds de grâce et de détachement. Plus j'étais édifié, plus j'étais attendri ; et j'avoue que j'ai été très faible dans ma douleur. Mon état présent est d'une tristesse paisible, avec un fréquent souvenir qui réveille ma peine... ^ ». A une religieuse qui sans doute l'avait félicité de la force morale avec laquelle il avait supporté cette mort, Fénelon écrit le 17 janvier 171 1 : « Je n'ai point, ma très honorée sœur, la force que vous m'attribuez. J'ai ressenti la perte irréparable que j'ai faite, avec un abattement qui montre un cœur très faible. Maintenant mon imagination est un peu apaisée, et il ne me reste qu'une amertume et une espèce de langueur intérieure '' ». Nous ne lui savons pas mauvais gré de cette langueur persistante, de cette grande faiblesse dont il s'accuse comme d'une faute, de cette manière touchante et si profondément humaine de parler d'une mort particulièrement pénible à la nature. C'est un nouveau trait de ressemblance avec Montaigne, ce