ARTHUR DE ROISSTEU IIS

co, Paradol légitimiste, qui disparut plus rapidement encore et qui avait intitulé ses brillantes causeries les Lettres d'un passant, comme s'il eût pressenti qu'il passerait si vite.

D'autres ont laissé une œuvre plus considérable et un nom plus éclatant qu'Arthur de Boissieu; mais comment ne pas saluer d'un adieu particulièrement attristé le brusque dénoûment d'une destinée si brillante, tranchée dans sa fleur avant d'avoir pu donner les fruits qu'elle promettait? Mourir à trente-huit ans, au milieu de toutes les conditions de bonheur que peuvent assurer la famille, l'amitié, la fortune, dans l'ivresse d'une renommée grandissante, quelle application plus frappante du coup de foudre dans un ciel serein?

Est-ce un rêve? mais il nie semble Que vous me dites de venir...

s'écriait Arthur de Boissieu dans sa pièce sur le Jour des morts, une des noml)reuses Poésies du passant où le pressentiment funèbre semble avoir traversé son âme.

J'irai vers vous, ô mes fidèles :

Où volent les ailes de feu, Où vont les ànies immortelles, Vers le ciel, la lumièi'e et Dieu;

Où, sans orages et sans ombre, Les jours rayonnent de clarté; Parmi les moissonneurs sans nombre De l'immobile éternité !

116 FIGURES d'hier ET D*AU JO URD'hU]

Qui ne se rappelle le succès rapide el populaire — populaire dans le monde lettré — des feuilletons donnés par Arthur de Boissieu à la Gazette de France? Il avait préludé aux Lettres d'un passant par les Lettres de Colombme, publiées dans le Figaro, dont on s'est obstiné vainement à lui refuser la paternité. S'il n'en était pas l'auteur, il faut admettre, tout au moins, qu'il en fut le secrétaire très actif, un de ces secrétaires qui écrivent les ouvrages de leurs patrons- En un domaine plus étroit et avec une allure plus féminine, qu'expliquent à la fois la nature des sujets traités et le choix de la signature, les Lettres de Colombine étaient déjà les Lettres d'un passant.

Quoi qu'il en soit, toute sa carrière, toute son œuvre tiennent et peuvent se résumer dans ces dernières, oii, pendant près de dix années, il a écrit d'une plume si alerte, si étincelante, si vive et si linc, en dilettante de l'histoire, en virtuose de l'observation et en tirailleur de la pohtique, les mémoires de notre temps. Ce n'était ni de la politique, ni de l'histoire, ni de l'observation pure, ni l'œuvre d'un critique, ni celle d'un moraliste, ni même tout h fait celle d'un chroniqueur, mais un peu de tout cela, et par-dessus tout une œuvre d'une fantaisie charmante, d'une inspiration originale et d'un caractère entièrement personnel. Il n'imita personne, et beaucoup l'ont imité. Il avait un art, parfois trop visible,