PRÉVOST-PARADOL 12S

la mort, et, de cette famille fondée pour des destins prospères, mais si vite décapitée, et dispersée dans des voies diverses, il ne reste plus même aujourd'hui un nom porté par un enfant. 0 Dieu, pardonnez à ces pauvres heureux!

JACQUES OFFENBAGH

3 octobre 1880.

Il semble que tout soit dit sur Offenbach, et que l'on vienne trop tard pour parler encore de lui depuis trois ou quatre jours qu'il est mort et vingtquatre heures qu'il est enterré. Lorsqu'il y aura une semaine, peut-être ne sera-t-il plus question de lui. Une semaine, c'est une éternité dans le mouvement fiévreux de Paris, où les morts se poussent comme les vivants. Dépêchons-nous donc de rendre, nous aussi, les derniers devoirs au grand maître de l'opérette et de dire ce que nous en savons pendant qu'il en est temps encore.

Jacques Offenbach, né à Cologne, était un Prussien libéré, comme Henri Heine; seulement, il avait été libéré dans un âge plus tendre. Il est étrange que ce compositeur si essentiellement Français, — ce

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n'est pas assez dire, Parisien jusqu'au bout des ongles, boulevardier jusqu'à la moelle des os; cet homme, dont la musique mousse et pétille comme du vin de Champagne, qui a plus occupé la chronique à lui seul que trente-huit académiciens sur quarante et qui vient encore d'avoir tout Paris à sa dernière, — fût un étranger appartenant à la nation qui paraît la moins française. Mais si ce phénomène est curieux, il n'est pourtant pas unique, car même avant Henri Heine, nous avions eu le baron Grimm, terriblement Français aussi pour un Germain.

Ce fut un enfant précoce. On assure qu'il sut jouer du piano en même temps que parler, qu'à cinq ans il s'escrimait à merveille sur le violon, qu'à six il composait sa première romance, qu'à dix, trompant la surveillance de son père, qui ne voulait pas lui faire apprendre la basse, de peur que cet énorme instrument, dont on joue en l'appuyant contre la poitrine, ne nuisît à son développement physique, il s'exerça en secret et apprit seul en moins de six semaines, si bien qu'un soir, dans un concert où l'on devait jouer un quatuor d'Haydn, le musicien chargé do la partie de basse étant venu à manquer, il le remplaça, à l'étonnement et à l'admiration de tous.

A treize ans, il passait pour un virtuose consommé et sa famille l'envoya chercher fortune en France,

avec des lettres de recommandation pour plusieurs artistes, notamment pour Chérubini, directeur du Conservatoire, qui, après lui avoir entendu déchiffrer à première vue un morceau très difficile, obtint du ministre une exception en sa faveur, car le Conservatoire ne recevait pas d'élèves étrangers.

On a publié une lettre d'Halévy à son père, maître de chapelle (si l'on peut s'exprimer ainsi) de la synagogue de Cologne, où le compositeur français témoigne de l'intérêt qu'il porte à l'enfant. Son coreligionnaire Offenbach a raconté lui-même, dans l'une des Causeries musicales de l'Artiste, comment, le soir de la première représentation de la Juive, il s'aposta dans la cour de l'Opéra pour y attendre Tillustre compositeur, et lui demanda, tout tremblant, la faveur d'entrer : « Tiens! dit Halévy, c'est le petit bonhomme qui joue d'une basse plus grande que lui aux répétitions de l'Éclair ! Certainement, je le ferai entrer. Tenez-vous à bien voir, mon garçon ? — Je tiens surtout à bien entendre. — Parfait, reprit le compositeur touché de cette délicate flatterie. Venez avec moi. » Il monta jusqu'en haut du théâtre etse fit ouvrir une troisième loge, du fond de laquelle, aux côtés de l'illustre maître, le petit Jacques savoura les beautés de l'œuvre, en s'initiant aux secrets de la grande musique.

La grande musique ! On ignore généralement que

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l'auteur de Barbe-Bleue garda pour elle toute sa vie un amour qui devait rester à peu près platonique, mais qui ne semble pas en avoir été moins sincère . Dans les Causeries musicales déjà nommées, il raille les esprits mesquins qui ne comprennent pas la Juive, parce qu'elle manque de polkas et de mazurkas ; « Ce qu'il leur faut à ces compositeurs de quatrième ordre, c'est de la musique populaire déjà avant la représentation. Nous avons le mauvais goût, ajoutet-il fièrement, de ne pas aimer cette musique aux idées lilliputiennes, cette musique en état de servage. La musique mercantile n'a pour nous aucune espèce de charme. » Ne dirait-on pas l'un de ces articles qui furent plus tard écrits contre lui-même? Il continue en faisant l'éloge de la musi(iue sacrée. U exalte Gluck, Beethoven, Berlioz surtout, et crible Clapisson de ses épigramraes.

En 1855, Berlioz et Clapisson s'étaient présentés en concurrence à l'Académie des beaux-arts. Celuici fut élu, à la grande indignation d'Oifenbach. Il raconte à ce propos qu'un académicien répondit à Berlioz: ft J'en suis bien fâché, mais j'ai promis ma Voix à l'auteur d\i Postillon de madame Ablon, connu dans les cinq parties du monde. — Et même dans les cafés chantants, » riposta Beriioz. Ainsi, ajoute Offenbach, Clapisson vient d'être élu pour un Postillon, comme déjà Adolphe Adam avant lui, ce qui

prouve combien l'Académie est à cheval sur ses principes d'art.

Il est aussi curieux de lire ces articles du futur compositeur de la Belle Hélène eii l'honneur de la grande musique que ceux du révolutionnaire romantique Eugène Delacroix, sur la littérature et les écrivains classiques.

Le jeune Offenbacli adorait donc la grande musique des sa sortie du Conservatoire, ce qui ne l'empêchait nullement, d'ailleurs, d'être un adolescent dépourvu de toute gravité: puer ingeniosus quidem, sed insi- (jnis nebulo. Il n'avait que quinze ans lorsqu'il obtint au concours une place de violoncelliste à l'orchestre de l'Opéra-Comique, avec appointements de 83 francs par mois. On a gardé à ce théâtre le souvenir des espiègleries auxquelles ce bambin se livrait sans cesse, introduisant des hannetons dans les "^trombones, liant les chaises ou les pupitres vides avec des ficelles pour les faire danser pendant la représentation, se livrant enfm aux charges les plus extravagantes, qui mettaient le chef d'orchestre aux abois.

Le violoncelliste SeUgmann et lui étaient convenus de ne jouer chacun alternativement qu'une note de leur partie, tour de force qui ne pouvait être accompli que par des exécutants d'une grande habileté, mais que les contorsions et les soubresauts auxquels il

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l'alJait se livrer lireiit bientôt d('coiivi'ir. Valeiitino, alors chef d'orchestre, ne badinait pas, et il arrivait parfois que le chiffre des amendes infligées au jeune fou dépassait à la fin du mois celui de son traitement. Un jour même, le caissier lui répondit, avec un sourire iiarquois: « Monsieur Offenbacli, vous me redevez dix francs. »

Offenbach n'avait guère plus de vingt ans lorsqu'il se maria. Il épousa une sœur aînée de M, Robert Mitchell, journaliste et député. M. Mitchell, qui tient de son père un nom anglais, est lui-même semiespagnol par sa mère; il a eu don Carlos pour parrain et a été, dès le berceau, nommé capitaine dans l'armée carliste. Celle qui devint madame Offenbach était tout à fait Espagnole, elle, comme sa mère. C'est à l'occasion de ce mariage que le jeune juif de Cologne, déjà naturalisé Français, se fit cathohque et reçut le baptême. Il eut pour marraine une grande dame qui le protégeait. Une personne qui connut le jeune couple dans le château du Val-Fleury, où il passa l'été de 1845, ne tarit pas sur la beauté et la douceur de l'aimable femme, sur la grâce et le charme des deux petites filles^ Berthe et Marie. Offenbach, avec sa taille fluette, ses yeux bleus, ses cheveux blonds qui lui tombaient sur les épaules, semblait à peine âgé de dix-huit ans. Sa santé était délicate, et il la soignait. Paresseux comme un lézard,

lui qui devait donner plus tard l'exemple d'une activité prodigieuse, et rêveur comme un Allemand de ballade, il passait une partie de ses journées au lit. Souvent, quand la cloche sonnait le déjeuner, il fallait que le maître du château allât le secouer sur la plume.

C'est en 1847 qu'Offenbacli fut nommé chef d'orchestre au Théâtre-Français. Il avait 1,2S0 francs par mois et devait, pour ce prix modique, recruter et payer lui-même ses musiciens. Ils étaient une quinzaine et recevaient de 50 à 80 francs par mois : bien des jeunes gens, frais émoulus du Conservatoire, étaient fort heureux d'un pareil salaire. D'ailleurs, dès qu'il y avait succès déclaré, on congédiait l'orchestre pour faire place aux spectateurs. Offenbacli grossissait quelque peu cette maigre subvention du profit des amendes infligées à ceux qui manquaient l'une des rares répétitions, et du traitement des défectionnaires qu'il ne se pressait pas toujours de remplacer. A la lin, il ne paraissait presque plus à la tête de cet orchestre, dont il avait abandonné la direction à son sous-chef.

Est-ce à ce passage d'Offenbach à travers la maison de MoUère qu'il faut attribuer la première idée d'un projet qui d'ailleurs n'a jamais été mis à exécution? Au mois d'août 186S, les journaux annoncèrent cfu'il venait de conclure avec Marc Four-

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uier un trailé en verLu duquel il s'engageait à mettre le Bourgeois gentilhomme en musique. L'ouvrage devait être représenté à la fin de novembre sur la scène de la Porte-Saint-Martin. Boune réclame pour Molière! disaient les malins. Qu'est devenue cette partition, si elle â jamais été faite?

Il obtint en 1855 le privilège des Bouffes-Parisiens, et ce fut le commencement de son étonnante fortune musicale.

Pendant les premières années, il l'alimenta presque à lui seul, et le superflu de sa verve exubérante eût suffi encore à un autre théâtre. Jamais il n'a dépassé l'esprit, l'alerte et agaçante gaieté, la fraîcheur, la grâce pimpante de ces aimables bluettes musicales du début, dont les titres résonnent comme des éclats de rire : les Deux Aveugles, Ba-ta-clan, Tromh-Al -Gazar, le Financier et le savetier. En homme avisé, il ne se contente pas de son talent et do celui de ses collaborateurs pour faire du bruit et attirer la vogue : il ouvre des concours, il fonde des prix ; à peine installé, il écrit au baron Taylor une lettre que vous trouverez dans le compte rendu de l'Association des artistes dramatiques, pour lui annoncer que le montant des amendes sera versé chaque mois dans la caisse des Sociétés qu'il avait fondées : « Si ce chiffre mensuel des amendes n'atteignait pas la somme de 25 francs, ajoute-il, je le par-

ferais moi-même, de telle sorte que vous puissiez toujours compter sur un minimum de 25 francs. Mon plus grand désir est que je sois seul à supporter cette rétribution. Bien plus, s'il n'y a pas une seule amende encourue dans le mois, je prends de bien bon cœur l'engagement d'élever la somme à 30 francs. Mes pensionnaires ont là un moyen de me jouer un mauvais tour et de mettre leur directeur à l'amende... Ce sera nouveau et piquant. »

On n'avait permis aux Bouffes, sur les réclamations des autres théâtres de musique, que les pièces à trois personnages. Il s'en trouvait quatre dans l'opérettede Croqnefer, — si jene m'abuse, — et la censure lui intima impitoyablement l'ordre d'en supprimer un. Est-ce bien dans Croquefer? Je devrais être plus sûr de mes classiques, et je prie le lecteur d'excuser l'incertitude de ma mémoire. Offenbach et ses collaborateurs tournèrent la difficulté en faisant du personnage muet un soldat à qui l'on avait coupé la langue. Lorsqu'il voulait parler, il lirait un fil qui mettait en mouvement des plaques indicatives vissées à sa cuirasse, et sur lesquelles on lisait : Oui. Non. Comment donc! Certainement, etc. Cet expédient ingénieux était d'ailleurs imité du théâtre de la Foire qui, au d(;rnier siècle, avait dû se mettre sans cesse en frais d'imagination pour tourner les obstacles que lui opposaient les scènes privilégiées.

La Comédie-Française lui interdisait les dialogues ; Piron lui fit des pièces en monoiogues, comme Arlequin-Deucalion, où tous les personnages, sauf le principal, ne parlaient que par gestes ou par écrileaux. L'Opéra lui interdisait le chant: lo moment du couplet venu, une longue perche hissait au milieu du théâtre une planchette où étaient écrits les vers, que le public chantait sur des airs connus, accompagné par l'orchestre.

Offenbach eut l'heureuse chance de rencontrer en ses acteurs, surtout enDupuis et mademoiselle Schneider, les gens les plus propres à faire valoir ses ouvrages. Mais tout lui était bon : il aurait fait chanter Grassot et il eût tiré partie de l'extinction de voix de Saint- Germain. Il savait trouver les mélodies nécessaires pour que les organes les plus rebelles et les chanteurs les plus nuls arrivassent à produire leur effet. S'ils n'avaient qu'une note, il arraogeait pour eux un air où ils la donnaient à propos, et s'ils n'en avaient pas, il leur composait une romance ou une cavatine qu'on pouvait à la rigueur chanter avec une grimace ou un éternuement. Hyacinthe, Lassouche et la mère ïhierret ont compté parmi ses ténors et ses contralti : c'est tout dire.

Lorsque le gros Désiré, de désopilante mémoire, entra aux Bouffes pour y jouer Vent du soir, il dit à Offenbach, dans la candeur de sa conscience :

— Je dois vous prévenir que je n'ai pas de voix et que je ne sais pas chanter du tout.

— Mêlez-vous de vos affaires, » lui répondit sévèrement le maestro.

Le boulevard Montmartre avait continué et accru le succès du passage Choiseul. Pendant quinze ans, Offenbach fut peut-être le nom le plus populaire de Paris, l'homme le plus recherché, le plus courtisé, le plus entouré, le plus adulé qu'il y ait jamais eu. Que de fêtes joyeuses, que de soirées folles, que de soupers au Champagne a vus cet appartement de la rue Laffitle, M, qui était toujours envahi par une véritable foule après chaque nouveau succès ! Les bals débordaient l'appartement trop petit et versaient le superflu de leurs quadrilles sur les paliers des étages inférieurs, où les voisins, ne pouvant songera dormir, prenaient le parti de venir se mêler en riant à la danse.

Parfois la queue se prolongeait jusque sur le trottoir. Impossible d'entrer. On comptait les sortants pour pénétrer à leur place. On s'échelonnait sur l'escalier, montant d'une marche tous les quarts d'heure et calculant que, s'il ne survenait pas d'incident imprévu, ou pourrait arriver à la porte de l'appartement, situé tout en haut de la maison, vers quatre heures du matin, — comme on calcule^ dans les ascensions du Mont-Blanc, qu'on sera à

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minuit aux Grands-Mulets, à deux heures trente au Corridor et à cinq heures au sommet.

C'est dans ces bals costumés que Gustave Doré, non moins habile dans les exercices du corps que dans ceux du cray n et de la brosse, et qui eût pu devenir le premier gymnaste de Paris s'il n'avait préféré devenir le premier dessinateur de France, excitait l'admiration de la galerie par son infatigable ardeur. On faisait cercle pour lui voir exécuter son cavalier seul sur les mains, — ■ figure qui a conservé, dans la « danse des salons » le nom de pas de Gustave Doré. Il changeait de costume deux on trois fois par soirée et dépensait à ce travail autant d'imagination qu'il lui en a fallu pour illustrer l'Arioste. On a conservé surtout le souvenir de son costume de Prairie, avec des pelouses coupées d'étangs, et autour de ses cheveux des insectes et des papillons qui s'envolaient de toutes parts. Un jour, pour se déguiser en Méphistophélès, il s'enduisit la figure de vert-Véronèse et faillit mourir empoisonné.

On donnait des opérettes et des parodies. Les vendredis on jouait des charades. Après le succès du Trouvère à l'Opéra, Offenbach organisa dans son salon une représentation solennelle de V Enfant Troiifè'ev grand opéra on M. About avait pris le rôle du bourreau; M. Hector Crémieux, Azucena ; Adolphe Decourcelle, le comte de Luna et Gustave Doré,

Léonore. Le comte do Luna résumait à la fin la moralité de la pièce dans ce quatrain d'une haute poésie, sur un air d'Offenbacli :

Si j'ai tué ce pauvre enfant trouvère, Il ne faut point m'reprocher son trépas, Car à présent je sais qu'il est mon frère, Mais tout à l'heur' je ne le savais pas.

Quand Offenbach partait pour sa villa d'Étretat, il ne tardait pas à voir tomber chez lui, avec leurs vahses pleines de costumes, les principaux habitués de ses fêtes, qui le pourchassaient jusqu'au bord de la mer. Et le piano se remettait à jouer comme de lui-même. Et l'on recommençait à danser. Et l'on tirait des feux d'artifices, ce qui était l'un des divertissements favoris du maë-'^trino, — et une fois même ou faillit mettre le feu au village.

Comment cet homme heureux entre tous avait-il pu conquérir l'absurde renommée de jettatore, à laquelle bon nombre de Parisiens et surtout de Parisiennes, qui ne croyaient pourtant pas à grand' chose, crurent fermement pendant plusieurs années ? Un jour, à une répétition du Théâtre-Français, les vêtements d'une actrice qui s'était trop approchée de la rampe, se mettent à prendre feu. Offenbach le premier se précipite et, non sans se brûler assez cruellement à la main, il étouffe la flamme. Quelque temps après, à une représentation du Pied de Mou-

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ton à la Porte-Saint-Martin, le même accident arrive à une figurante, et en se rappelant le rôle joué par Offenbach dans le cas précédent, on ne manqua pas de remarquer qu'il se trouvait cette fois dans la coulisse, où il était venu causer avec le directeur. Il n'en fallut pas davantage pour fonder sa réputation dans un certain monde, et elle fut définitivement fixée après la mort tragique d'Emma Livry. C'est, il est vrai, pendant une répétition générale de la Muette que celle-ci avait été brûlée; mais sa dernière création était celle de Farfalla dans le Papillon d'Oifenbach. Plus de doute; la chose était claire 1

Fiorentino, qui ne l'aimait guère et qui, en sa qualité d'Italien, croyait à la jettatura, contribua plus que personne à répandre cette légende ridicule, qui agaçait prodigieusement sa victime. Un jour, dans le foyer d'un théâtre, ils eurent à ce sujet une altercation très vive et qui faillit devenir violente. Oftenbach voulait absolument qu'il lui rendît raison, tandis que Fiorentino, adossé à la cheminée et opposant à son adversaire le signe cabalistique des deux doigts en corne, répondait à toutes les provocations, avec son léger accent italien: « Non, non, non, mon cer, pas avec vous. Z'ai fait mes preuves; tout le monde sait que ze n'ai pas peur d'une épée, mais ze ne me bats pas avec un jettatore. Diable! Non, non, non, »

Offenbach avait gagné des millions ; il est mort à peu près sans fortune. 11 s'était ruiné en prenant la direction du théâtre de la Gai té. En outre, l'argent lui coulait entre les doigts, comme de l'eau. J'ai parlé de ses fêtes et de ses soupers. Il était généreux, refusait rarement un secours et se laissait exploiter. Enfin, ce fut un grand joueur, joueur iohabile et malheureux, si malheureux, si inhabile, qu'on avait parfois honte de le gagner et que son ami Villemessant lui dit un jour, après l'avoir battu à plates coutures : « Allez apprendre la bouillotte. Je vous défends de revenir jouer avec moi tant que vous ne la saurez pas mieux que ça. »

On me raconte à ce propos une anecdote bien typique et dont j'avais déjà vaguement entendu parler. Un jour, sous l'empire, Offenbach obtint la laveur extraordinaire de donner une représentation de son Orphée aux enfers sur la scène du Théâtre- Ftalien. L'empereur et l'impératrice, qui n'auraient pu aller aux Bouffes, y assistaient, et avaient naturellement entraîné à leur suite le brillant public qui gravitait autour des Tuileries. Grâce aux dimensions de la salle et au prix des places, on fit une magnifique recette de dix-huit mille francs. Offenbach était aux anges. Il dirigea l'orchestre pendant le premier acte. La toile baissée, il monta au cabinet du directeur, M.C.,qui était lui-même joueur comme les cartes:

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— Eh bien, mon cher Offenbach, hii dit celui-ci, vous devez être heureux

— Enchanté.

— Malheureusement, c'est bien peu de chose, dix-huit mille francs ; il vous en faudrait le double.

— Dame, cela vaudrait encore mieux.

— Eh bien, asseyez-vous là ; je vous propose de jouer la recette à l'écarté. Si vous gagnez, cela vous fera 36,000 francs, somme respectable. Si vous perdez, vous n'avez rien à débourser; vous vous contenterez de me laisser toucher la recette à votre place.

Offenbach essaya une molle résistance, qui ne dura pas longtemps. Tandis que son sous-chef s'installait au pupitre, il faisait vis-à-vis au directeur et s'engageait dans une partie acharnée. A minuit, au moment où le rideau tombait au bruit des applaudissements, M. G. abaissait le dernier atout qui le rendait propriétaire de la recette, et le malheureux compositeur s'en retournait chez lui les mains dans ses poches vides.

Olïenbach, qui avait dépensé sans compter toutes les forces de son frêle et nerveux organisme, ne vivait plus depuis longtemps que par un effort de volonté. Son activité est demeurée la même jusqu'au bout, sinon sa fortune. Celle-ci parut d'abord entraînée dans la chute de l'empire, dont il avait été l'Orphée en titre. Dans ces dernières années, la faveur

s'en était allée à des rivaux, plus jeunes; il perdait batailles sur batailles, mais il ne se Jassa point de lutter, et la victoire lui revint. Il est mort au lendemain d'un de ses plus grands succès : Madame Farcir t ; au cours d'un autre : la Fille du tambour'major; — à la veille, il l'espérait et ses amis avec lui, — d'un troisième et d'un quatrième, avec les Contes d'Hoffmann, destinés à l'Opéra-Comique, et Belle Lurette, qu'on répèle h ]a Renaissance. On parle aussi du Cabaret des Lilas. Ces titres ont l'air d'une ironie sur une tombe refermée à peine ; mais ce n'est pas ma faute.

Malgré l'éclipsé momentanée de son étoile, on peut dire qu'Offenbach fut, pendant ce dernier quart de siècle, l'un des noms les plus populaires de France, da moins à Paris. Il a incarné toute une époque dans sa musique ; avec sa mine de marionnette macabre, il a mené quinze ans, au son des mélodies joyeuses d'Oiyhée aux enfers, de la Belle Hélène, de la Grande-Duchesse, de Barbe-Bleue, des Brigands, de la Vie parisienne, le branle effréné qui devait finir comme la Danse des Morts. L'empire s'est amusé et s'est effondré sur les airs que semait d'une main prodigue cet alerte et spirituel improvisateur. Luimême se rendait bien compte de l'espèce de solidarité qui s'était établie dans beaucoup d'esprits entre sa musique et la grande sarabande de 1852 à 1870;

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il se sentait ciiliaîiir pour sa part dans la chute de l'empire. En 1871, après la Commune, Gustave Doré le rencontra dans le passage des Panoramas, et s'approcha pour lui serrer la main : « Comment ! fit l'autre presque surpris, tu me salues encore? Tu n'as pas peur de te compromettre en donnant une poignée de main au grand 'pourrisseur ! » Hélas ! en fait de pourrisseurs et de pourritures, nous en avons vu bien d'autres, sous l'austère et vertueuse république !

Offenbach seul était capable de faire le compte de ses partitions : il en a trouvé cent. Que restera-t-il de cet énorme, mais léger bagage? Peu de chose, assurément, car, après avoir touché tous les bénélices de l'actualité, il en subira aussi toutes les charges. Sa mélodie claire et vive pétille comme la mousse de l'Ai; elle fond et s'évapore de même, A défauts de qualités plus profondes et plus solides, la musique d'Offenbach a infiniment de verve, de couleur, de mouvement, parfois d'originalité. 11 reste le maître de l'opérette, bien au-dessus de tous ceux qui ont essayé de marcher sur ses traces, et l'opérette elle-même restera le genre caractéristique de l'époque.

Je me borne à ces considérations modestes sur son œuvre. Il serait déplacé de s'appesantir; d'abord parce qu'ici je suis un chroniqueur et non un critique, ensuite parce qu'Offenbach avait l'esthétique

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en horreui-. Quand, à table, la convcr.'ation dérivait de ce côté, il l'arrêtait d'un mot : « Tenez-vous à savoir mon opinion ? Je ne connais que deux auteurs: Thucydide et Paul de Kock. Voilà ma profession de foi en fait d'esthétique. Maintenant, parlons d'autre chose. »

Parlons d'autre chose, c'était sn devise C'est aussi celle de la chronique. Elle parie déjà d'autre chose maintenaut.