Voir V Histoire de mes Idées, page

loO FIGURES LITTÉRAIRES.

tout ce qu'il y a de grand , de fier sur la terre . Son père, M. Rozat, du midi de la France, l'avait associée tout enfant à sa vie voyageuse de secrétaire d'ambassade, qui dut la mûrir de bonne heure. Quoique Française de naissance, de race, de cœur, d'esprit, de manières autant qu'on peut l'être, elle était calviniste. Elevée à Céligny, près de Genève, et à Versailles, elle réunissait dans un mélange unique la solidité des principes genevois avec le naturel élégant, la hardiesse d'idées, la curiosité inquiète de l'ancienne société française, dont elle avait entrevu, enfant, les derniers restes. Les évêques de Versailles sélaient amusés à vouloir la convertir au milieu des fêtes. Ils ne s'attendaient guère à trouver dans cette petite fille de dix ans un controversiste achevé. Sa théologie de Genève, qu'elle maniait avec une imperturbable dextérité, divertit les princes de l'Kglise, mais ne leur laissa rien gagner sur elle. Le temps le plus heureux de sa vie, le plus calme, le plus regretté, disait-elle, avait été l'année de la Terreur, lorsqu'à douze ans, en pension à Versailles, seule, au milieu de ses

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études chéries, elle apprenait le dessin qu'elle aimait passionnément. La Terreur passa auprès d'elle sans qu'elle s'en aperçût. Revenue en Suisse avec son père, alors maire de Versoix, (*lle connut madame de Staël au château de Crans. L'admiration qu'elle éprouva dès lors pour la personne, pour les écrits, pour les vues nouvelles de madame de Staël se joignit à tous les contrastes qui se réunissaient déjà en elle. Au reste, sa figure ressemblait à son esprit: de grands yeux noirs, vifs, profonds, qui jetaient des éclairs, un beau front encadré de longs cheveux noirs bouclés , des traits charmants, la grâce même... »

Il arrive que, dans les premi :es années de la vie, on aime comme on respire, sans presque s'en apercevoir: on se laisse aimer comme on se laisse vivre; ce qui a fait dire au poète, en parlant des enfants :

Pourvu qu'ils soient heureux, ils ne sont pas ingrats*.

Il n'en est pas ainsi chez Quinet : il ne tient