JACK JOHNSON

a un sourire de satisfaction moqueuse, un sourire aux dents d'or. Son crâne dépouillé luit dans la lumière crue. Ses poings frénétiquement font le marteau.

On s'agite autour du ring.

— Quelle vitesse ! bravo !

Aucune formule d'appitoiement ne court l'assistance. Oe n'est pas ici l'asile de la consolation mais celui de l'énergie. On vient apprendre la manière d'assommer quelqu'un.

Attention î l'adversaire tombe. C'est la minute pathétique.

L'arbitre compte :

— One, two, tree, four, five...

L'homme se relève péniblement. Jack Johnson le renvoie à terre d'un cross formidable. On dirait que Guignol achève le Commissaire.

L'arbitre recompte :

— One, two, tree, four, five, six, seven, eight, nine, ten. Out!

Un soupir qui évapore l'angoisse du public monte dans l'air lumineux.

— M. Johnson est vainqueur au sixième round, déclare sentencieusement l'arbitre tandis qu'on applaudit et qu'on discute.

Les dames de tantôt agitent leurs éventails ; leur gorge palpite ; elles ont chaud aux mains ; elles ont travaillé presque autant que leur favori.

Déjà elles voudraient le toucher, dans le box.