L. DUMONT-WILDEN. — L. SOUGUENET

voici dans les villes. Avec quelle adresse ils décomposent et expliquent le charme de Metz ou la puissance attractive de Colmar! Ils marchent, et nous les suivons. Nous entrons avec eux dans la cathédrale de Metz, nous pénétrons à leur suite sous les voûtes ombreuses du Munster de Strasbourg. Ils disent avec une si prenante éloquence la leçon de ces vieilles pierres religieuses! Ils interprètent avec tant decommunicative fièvre la promesse du soleil qui se joue parmi les opales, les rubis et les émeraudes des vitraux millénaires! Ils sortent, et nous voici dans la rue. Ils s'arrêtent; ils tressaillent : et nous percevons aussitôt l'aigre sautillement des fifres guerriers et le martellement lourd du grotesque pas de parade... Et la promenade se poursuit en campagne, sur ces routes droites qui filent entre vignes et moissons, le Rhin à gauche, les Vosges à droite, puissamment mamelonnées, couronnées parfois de châteaux féodaux, toisonnées de sapins et déroulant lentement leur grave fresque... Ils vont, ils vont, ils voient, ils questionnent. L'enfant, le paysan, le curé, l'instituteur, et la blonde jeune fille aussi, qui jette son rire clair soudain mué en lèvre qui frémit, quand certaine corde est touchée... Tous leur disent les espoirs qui persistent et le ferme vouloir de rester Alsaciens ou Lorrains, non pas Allemands. Ainsi s'est, peu à peu, fait ce livre sincère. Et soudain, au milieu de ces campagnes que dominait un ciel bleu moutonné de nuages blancs, parmi ces paysages joliment brossés, ces coins de villages évoqués, ces auberges accueillantes, nos voyageurs s'arrêtaient. Ils dressaient leur chevalet. Ils interrogeaient ces pierres, ces bois, ces clochers, ces âmes qui les entouraient. Alors, lentement, une fresque, une grande fresque tragique s'ébauchait : c'était la charge des cuirassiers de Reichshoffen, venant s'abîmer, héroïques et fous, le sabre haut et les yeux en extase, avec leurs chevaux forcenés, dans les rues sanglantes

de Morsbronn... Ou bien, c'était Wissembourg et l'inauguration de son monument aux sons d'une Marseillaise, réveillée après quarante ans de sommeil, pour faire jaillir les larmes hors de milliers et de milliers de cœurs... Puis ils repliaient bagage, remontaient à bicyclette, et repartaient, filant le long des routes, silencieux et les yeux bien ouverts...

29 mars 1912.