SCENE X

chaude, chaude et moite ! Cette main-là exige — le renoncement à la liberté, le jeûne» la prière, — une longue morti- 6eation, de pieux exercices ; — car il y a ici un jeune diable loat eD sueur, — qui a l'habitude de se révolter. . . C'est une botme main, — une main franche.

DESDÈMONA.

Tous pouvez vraiment le dire ; — car c'est cette main qui a donné mon cœur.

OTHELLO

— Une main libérale!... Jadis c'étaient les cœurs qui donnaient les mains ; — mais, dans nos nouveaux blasons, rien que des mains, pas de cœurs !

DESDÉMONA

— Je ne sais rien de tout cela . . . Revenons à votre promesse.

OTHELLO

— Quelle promesse, poulette ?

DESDËMONÂ.

— J'ai envoyé dire à Cassio de venir vous parler.

OTHELLO

— J'ai un méchant rhume opiniâtre qui me gène; — prête-moi ton mouchoir.

DESDÉMONA

Voici, Monseigneur.

OTHELLO

— Celui que je vous ai donné.

Je ne l'ai pas sur moi.

OTHELLO

— Non?

DESDÈMONA.

Non, ma foi. Monseigneur.

OTHELLO

C'est une faute. — Ce mouchoir, - une Egyptienne le donna à ma mère : — c'était une charmeresse qui pouvait

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presque lire — les pensées des gens... Elle lui dit que, tant qu elle le garderait, — elle aurait le don de plaire et de sov^ mettre entièrement — mon père & ses amours ; mais qn», si elle le perdait — ou en faisait {présent, mon père ne la r»* garderait plus — qu'avec dégoût et mettrait son cœur en chasse — de fantaisies nouvelles. Ma mère me le remit en . mourant, — et me recommanda, quand la destinée m'unirait à une femme, — de le lui donner. C'est ce que j'ai fait Ainsi prenez-en soin ; - qu'il vous soit aussi tendrement précieux que votre prunelle ; - l'égarer ou le donner, ce serait une catastrophe — qui n'aurait point d'égale.

bESDÈMONA.

Est-il possible?

OTHELLO

— C'est la vérité : il y a une vertu magique dans le tissu. — Une sibylle qui avait compté en ce monde — deux cents révolutions de soleil, — en a brodé le dessin dans sa prophétique fureur ; — les vers qui en ont filé la soie étaient consacrés, — et la teinture qui le colore est faite de cœurs de vierges momifiés — qu'avait conservés son art.

Sérieusement ! Est-ce vrai?

OTHELLO

— Très-véritable. Ainsi veillez-y bien.

desdèmonâ.

— Plût au ciel alors que je ne l'eusse jamais vu !

OTHELLO, vivemenl.

— Ah ! pour quelle raison?

DESDÉMONA

— Pourquoi me parlez-vous d'un ton si brusque et si violent?

OTHELLO

— Est-ce qu'il est perdu? Est-ce que vous ne l'avez plus? Parlez ! Est-ce qu'il n'est plus à sa place?