DE LORIGINALITK EN FRANCE

Falstaff est mort, Panurçe est mort, M. de Pourceaugnac aussi ; le grotesque est enterré , le grandiose avec SCS héros dorment en long, leurs bouffons à leurs pieds; des lévriers de pierre, des anges de marbre gardent leur sommeil sous les ogives moisies de quelque pauvre basilique abandonnée ; le battement des nobles cœurs s'est arrêté comme une pendule qui ne se remonte pas. Oh trouver un Dowglas, un Bavard , un llolspur ? Le temps des royales amours et des actions chevaleresque est passé; plus de dévouement, plus de foi !

Notre sainte mère l'Église est regardée comme une vieille en enfance et qui radote. Le maillot même n'est plus crédule : à cinq ans une petite fille n'a plus peur du diable; à six, un petit garçon est athée. Aussi un grand homme a-t-il été forcé de clouer au front de son œuvre cette épigraphe amère et désespérée : « Xos canimns sur dis. »

Ces têtes fières et terribles, aux méplats accusés, à la barbe large et caractéristique , aux tons riches et chauds, hélas! elles sont perdues à tout jamais.

Il n'y a plus d'hommes, n'est-ce pas, mesdames? Et ces visages de femme, ovales et parfaits; au sourire intime et reposé, aux paupières pleines d'ombre et de recueillement, au front limpide et clair où l'espérance d'un monde meilleur transparaît à travers le contentement d'avoir fait son devoir en celui-ci? Vous en trouverez beaucoup dans les vieux maîtres.

k; fusains et eaux-fortes.

Soyez sûrs que ce sont des portraits : cela ne s'invente pas! vous n'en trouverez plus sur la terre; elles s'en sont allées là d'où elles étaient venues I

Le manque de pensées hautes, de convictions intimes donne à notre physionomie je ne sais quoi de flasque et de flottant dans le contour, de mat dans la couleur, qui fait peine à voir. Nos figures sont laides, parce que nos pensées le sont ; rien ne rend beau comm^ de penser toujours à de belles choses ! Un marchand ne pourrait pas poser un Père Éternel pour Michel-Ange , une fille de l'Opéra une Madone pour Masaccio. La physionomie de tout s'est graduellement efiacée. Nous en sommes tombés à ce degré d'affadissement que nous n'avons pas même assez de puissance pour être des scélérats. Notre monde décrépit agonise : De lyvofundis sur lui!

(Le Cabinet de lecture, \i\ juin 1832.)