I. Allusion à rélection de M. Barodet

Jules Janin et la Calligraphie. — Nous trouvons dans le Journal des Débats l'éloge suivant de Pécriture et de la calligraphie, éloge auquel Pinterveniion de Jules Janin donne une saveur toute particulière :

« Il fut un temps, le bon vieux temps, où l'on se glorifiait volontiers de ne savoir pas écrire. Nous en sommes loin aujourd'hui; mais combien de gens mettent leur vanité à écrire d'une manière illisible ! Notre bon Janin n'était pas de ces gens-là. Il n'était pas un maître en calligraphie, les vieux compositeurs du [Journal des Débats doiweni s'en souvenir; mais avec quelle bonne grâce et quelle contrition exemplaire il se confessait d'avoir si mal profilé des leçons de son professeur d'écriture ! « Vous me demandez, disait-il il y a quelque vingt ans à l'auteur d'un petit livre que nous avons sous les yeux, vous me demandez une préface à vos Lettres sur l'Écriture^ et j'ai bien peur que vous vous rappeliez en ce moment les ilotes chancelant sous l'ivresse que les gens de Sparte exposaient aux yeux de leurs enfants pour leur apprendre à boire comme il convient à d'honnêtes gens. » A quoi il ajoutait avec son aimable bonhomie : c< Bien écrire indique un certain goût dans l'esprit, un ordre, une élégance, une concision, un arrangement, une minutie heureuse. Eh! laissez dire les griflonneurs qui semblent dédaigner cet art utile et charmant : plus d'un grand poète et plus d'iirî grand prosateur leur donneraient à l'instant même

un démenti sans réplique. Il n'y a rien de plus exact et de plus net que récriture de Racine; il n'y a rien de plus aimable à voir que l'écriture de La Fontaine ; une lettre de Massillon ferait honneur au plus habile écrivain; Bossuet, de sa main ferme, écrivait à grandes enjambées des pages immortelles et très lisibles ; Fénelon, le grand archevêque, était un maître écrivain; J. J. Rousseau a vécu de son métier de copiste; on admire à bon droit les belles pages de S. M. le roi Louis-Philippe : il était le premier à honorer les belles écritures... ;>

Le Boulevard Matas. — Voici une remarque fort juste faite par le Charivari à l'occasion du débaptisement d'un certain nombre des rues de Paris qui vient d'être décidé par le Conseil municipal :

« Je voudrais voir nos édiles se persuader que, de tous les moyens d'honorer un grand homme, le parrainage d'une rue quelconque est l'un des moins sûrs.

Il suffit de l'installation d'un établissement fâcheux dans la rue la plus innocente pour lui donner tout aussitôt, et pour donner par ricochet à celui dont elle porte le nom, un vernis très désagréable. Le boulevard Mazas en est la preuve.

Le lecteur sait-il ce que c'était que Mazas ?

Un vaillant soldat, mort colonel à Austerlitz, après s'être distingué, à la tête de la 34® brigade, dans

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vingt-six combats, un siège et trois batailles rangées.

Son héroïsme lui avait valu de ses compagnons d'armes ce surnom caractéristique : le Brave.

Un décret de 1806, voulant honorer la mémoire du Brave, donna son nom à une place de Paris.

Or qu'advint-il?

Que plus tard la fameuse prison cellulaire emprunta son nom à la place, et que, depuis, la locution « digne de Mazas » est devenue, dans le langage courant, Péquivalent de : « ne valant pas même la corde pour le pendre ».

Honorez donc vos grands hommes!

Un Portrait de Lamartine, — C'est notre confrère Chapron qui le trace dans les termes suivants, que reconnaîtront pour bien exacts ceux qui, comme nous, ont souvent rencontré Lamartine dans ses dernières années :

<( Au collège nous étions tous éperdument épris de Hugo et de Lamartine; nous mettions le meilleur de notre âme, à l'étude du soir, la narration latine finie, à perpétrer des alexandrins que nous dédiions à ces deux géants. Ces alexandrins naïfs, où Tépithète, la facile épithète, jouait le plus grand rôle, prenaient le chemin de Guernesey ou de la rue de la Ville-rÉvêque. Hugo, éternellement jeune, faisait bon accueil, là-bas, sur la terre d'exil, à nos juvéniles enthousiasmes; il répondait. Ces niaiseries d^adolescent étaient en somme,

pour lui, comme un écho de la patrie absente et follement aimée. Lamartine, sombre, replié sur lui-même, arrivé presque en bas du fatal versant, ne répondait guère. Peut-être , en recevant ces dithyrambes , à la confection desquels le Dictionnaire des rimes n'était point étranger, avait-il — le douloureux désabusé — un de ces pâles sourires qui ressemblent à un soleil d'hiver.

J'ai eu, tout jeune homme, la désillusion d'apercevoir le grand poète. Il était fort vieux déjà, de taille svelte et nullement voûté. Il se promenait, place de la Concorde, appuyé sur le bras d'un ami plus jeune. Qui eût reconnu Lamartine? La tête, étroite, busquée en avant, à nez trop effilé, était la tête de ces diplomates à cerveau vide, idéal de M. de Metternich, qu'a si plaisamment raillés Stendhal; la figure, jadis maigre, était alors parcheminée. Il n'y avait rien, absolument rien, dans cette face assez haute et assez élégante, mais d'une banalité froide : les restes d'un homme qui aurait été un agréable valseur. Son compagnon lui pariait assidûment; lui laissait échapper de rares monosyllabes. L'œil, qui parfois révèle tant de choses chez les vieillards, était fixe et sans flamme. Je me sentis tout chose en regardant marcher ce cadavre, dont les os devaient rendre un bruit, et je crois bien, sur l'honneur, que j'eus comme un picotement dans les fosses nasales. Songez donc! je n'avais pas dix-huit ans encore. Cet homme-là était

Lamartine! l'amant d'Elvire! Ah! Grazîella! povera Graziella! pauvre petite cigarière amoureuse, amoureuse folle, amoureuse jusqu'à en mourir ! Quel drôle de goût!»

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