THOMAS

T'as raison, vieux, j' m'en vas trouver 1' curé Afin qu' tout d' suite i' nous donn' sa promesse, Qu' d'ici que 1' pauv' Mathurin soit paré, r f ra la quêt', chez nous, après sa messe. Un sou par jour c'est pas c' qui nous ruin'ra, Et les marmots, grâce à ça, pourront vivre. J' suis bien content qu' t'ai trouvé c't' idé' là. Car nos brav's femm's s'ront heureus's de la suivre.

A Emile Duboc.

PAUV BOUGRESSE

2o août 1892.

PAUV BOUGRESSE

[Une vieille rwe de Saùit-Malo, en novembre.)

JEANNETTE, femme de Terreneuvas.

CONSTANCE, veuve de Thomas Pascoëtte, un Terreneuvas.

Puis JEAN-FPtANÇOIS, Terreneuvas, l'homme de Jeannette.

JEANNETTE

Où qu' c'est qu' tu vas, Constanc' Pascoëtte, L' sac de ton défunt su' ton dos?

CONSTANCE

J' m'en vas, ru' du Bey, chez Rosette, Vend' ses pauv' hard's, comme Yienx piyots. Ya pus r sou chez nous, faut ben vivre ! L' pain coût' cher ! A c't'heur' faut 1' payer Jusqu'à trois sous et d'mi la livre, Et mes p'tiots d'mand' à tortiller.

JEANNETTE

Ma fiir, j' sais c' que c'est qu' la misère,

Et qu la vi' doit et' dur' chez toi,

Maint'nant qu' tes garçaill's n'ont pus d' père ;

Car, pour viv', faut avoir de quoi.

Mais quèqu' tu pens's toucher d' la vente

De tout's les hard's à c' pauv' Thomas?

Je n' crois pas qu' tu s'ras ben contente

Des huit ou dix francs qu' t'en auras.

CONSTANCE

L' fait est qu' c'est péché d' se défaire,

Pour quèqu's sous d' son pantalon neuf,

Qu*i" n' mit qu'un' fois Tanné' dernière,

A la noc' de son cousin, 1' veuf.

Et d' sa ch'mis' de lain' bleu', si belle.

Que j' finissais d' lui tricoter

Quand F syndic m'apprit la nouvelle,

Qu'un' lam', là-bas, v'nait d' l'emporter...

J' bazarde aussi ses bons bas d' laine,

Qu'i' cap'lait les dimanch's matins,

Quand i' v'nait d' faire un' bonn' semaine.

Pour aller prom'ner nos gamins.

Quèqu' tu veux ! Faut ben qu' j' m'en défasse!

L' jour et la nuit, j'ai beau m' crever,

PAUV BOUGRESSE 155

Ma pauv' fille, à la fin, j' suis lasse, Car, tout' seul', j' peux pas arriver.

JEAN-FRANÇOIS

Quèqu' tu fais, femme, et vous la mère, D'vaiit r sac à c' pauv' bougr' de Thomas?

JEANNETTE

Mon pauvre homme, è' veut s'en défaire, Pour donner du pain à ses gas.

Vend' ses hard's neuv's, mais elle est diote! Si c'est ça, j' les prends subito.

J'aim' mieux m' priver d' ma p'tit' ribote Pour qu'elle en ait i' vrai prix qu' ça vaut... J' les us'rai, car il 'tait d' ma taille. Jeannette, emport' son sac chez nous...

F v' s en a laissé d' la marmaille, Pauv' Bougresse, à él'ver chez vous!...

Voyons, comben qu' ça vaut. Constance, Tout's ses frusqu's? Dit's-moi z'en l' vrai prix?

CONSTANCE

Ça vaut dans les quarant* francs, j' pense, Si j'y joins ses vieux effets gris.

JEA^'-FRANCOIS.

T'nez, vlà toujours vingt-cinq francs, d' suite... Pour le rest', — comm' les temps sont durs, — Chaqu' dimanche, au lieu d' prend' ma cuite J" fum'rai ma bouffard' su' les murs.

Au caboulot d' la Grand' Chaudière, J" bois, c' jour-là, trois francs d' tord-boyaux. V'nez, r matin, m' les d'mander, la mère, Ça pai'ra 1' pain d" vos p'tits marmots.

A (j'ifl'li'M hutlitl'

LE PETIT PECHEUR