SUR L'HOMME

Dans son fol amour-propre il se croit un géant ; Qu'est-il ? Un rien superbe , un immense néant.

Toi Sapho ? Moi Phaon ? Gagne donc , cœur malade , Le promontoire de Leucade.

Oh ! qu'il est dangereux l'éclat du diadème 1 Il asservit au point qu'on l'aime.

Sans fortune ici-bas le mérite est sans prix.

— Pauvreté n'est pas vice. — Ah ! Monsieur, c'est bien pis!

Par ta faute appauvri, dans ta plainte importune, Pourquoi d'aveuglement accuser la fortune ?

Fuis l'homme taciturne; il médite le crime :

Si l'eau du fleuve est calme, elle cache un abîme*

Ferme , ferme l'oreille à la voix du flatteur : L'oiseau crédule aux sons est pris par l'oiseleur.