DEUXIÈME PARTIE. I

d'une façon inimitable là scène originale, le Jardin de Marthe.

Faust. — Tu m*as reconnu, petit ange, dès que je suis entré dans le jardin?

Marguerite. — N'avez-vous pas vu que j*ai baissé les yeux?

Faust. — Et tu pardonnes la'Hiberté que j'ai prise, ce que ma témérité se permit Tautre jour , comme tu sortais de l'église?

Marguerite. — Je fus troublée : cela ne m'était jamais arrivé. Personne ne pouvait médire de moi. « Ah ! me disîds-je, a-t-il vu dans ta démarche quelque chose de hardi, de malséant? Il semblait d'abord que l'envie lui prit simplement d'agir sans façon avec cette fille. » Je l'avoue cependant, je ne sais quoi conmiençait à s'émouvoir ici en votre faveur. Mais assurément j'étais bien fâchée contre moi de ne pouvoir être plus fâchée contre vous.

Faust. — Douce amie !

Marguerite. — Laissez un peu ! (Elle cueille une mar^ guérite, et en détache les feuilles une à une.)

Faust. — Qjie veux-tu faire? Un bouquet?

Marguerite. — Non; ce n'est qu'un jeu.

Faust. — G>mment?

MARGUERrre. — Allez ! Vous rirez de moi. (Elle effeuille la fleur en murmurant.)

Faust. — Q.u'est-ce que tu murmures?

Marguerite, à demi-voix, — Il m'aime... il ne m'aime pas.

Faust. — Douce créature du ciel î

Marguerite, poursuivant, — Il m'aime... il ne m'aime

pas... il m'aime... ne m'aime pas... (Avec joie en détachant la dernière feuille.) Il m'aime !

Faust. — Oui, mon enfant! Que cette parole de la fleur soit pour toi l'oracle des dieux. Il t'aime! Gimprends-tu ce que cela veut dire ! Il t'aime ! (Il lui prend les deux mains.)

Marguerite. — Je frissonne.

Faust. — Oh ! ne tremble pas. Qjie ce regard, que ce serrement de main te disent ce qui est inexprimable. Se donner tout entier et sentir une joie qui doit être éternelle ! étemelle ! . . . la fin en serait k «fêsespoir ! Non, point de fin ! point de fin ! (Marguerite lui serre les mains, u dégage et s^enfuit. Il reste un moment à rêver et il la suit.)

Marthe, approchant. — La nuit tombe.

Méphistophélès. — Oui, et nous allons partir.

Schumann et le prince Radziwill ont eu seuls ridée de traiter la scène où Marguerite implore Notre-Dame des Sept Douleurs, en se traînant au pied de l'image sainte. Quelle page admirable ont inspiré au maître de Zwickau les supplications effarées de la pécheresse ! D'abord, sa prière est toute pleine d'onction, mais la douleur la torture à la pensée de trouver la mère du Christ inflexible, et elle s'écrie d'une voix haletante : « Viens, sauve-moi de honte et de mort. Daigne abaisser, ô mère des douleurs ! un regard de pitié sur ma détresse. »

Quant à la scène de l'église, Schumann en a