V. Gordet

Du reste, je vis moi-même Mme Gordet, durant cette même année 1904, sur ces rives du Gave où la reconnaissance la conduit fidèlement ; je causai avec elle : je pus me rendre compte que la malade d’autrefois était devenue une femme robuste et vigoureuse.

On faisait appel au temps : il a répondu et voilà sa réponse ! Elle confirme pleinement les résultats du premier jour.

Il est donc bien vrai qu’après douze années, pendant lesquelles son malheureux corps fut le réceptacle de tant de maladies, quand cette constitution délabrée était en outre, depuis trois ans, minée par un mal intérieur qu’une intervention chirurgicale pouvait seule arrêter, Mme Gordet a recouvré une santé parfaite, dans la piscine miraculeuse où elle a passé quelques instants à peine.

Son expansive reconnaissance aime à s’écrier, on 1 a vu : Gloire à Notre-Dame de Lourdes !

Elle a raison de regarder en haut.

La nature n’a jamais fait de tels prodiges.

LOURDES

Marie Lemar chaud,

Le romancier, en quête d’un sujet retentissant, qui s’intitulait à Lourdes « docteur ès sciences humaines », désirait surtout voir, disait-il, pour se convaincre, une plaie vive radicalement guérie.

Clémentine Trouvé lui donna ce spectacle.

Mais il objectait, on s’en souvient, que cette guérison remontait à une année, et il en demandait une autre de même nature, qui s’opérerait, en quelque sorte, sous le contrôle de ses propres yeux.

Par un bonheur singulier qui devait lui ôter toute excuse, la Providence le servit à souhait.

Il avait vu, parmi les pèlerins, une jeune fille de Caen, qu’un mal affreux défigurait.

Elle s’appelait Marie Lemarchand.

Comme elle était l’aînée d’une nombreuse famille, Marie travaillait avec entrain, tous les jours et toute la journée, pour aider ses parents devenus infirmes et sans ressources.

Mais la cruelle maladie l’avait saisie et arrêtée, dans l’ardeur de son dévouement et toute la fleur de sa grâce et de sa jeunesse. Elle avait dix-huit ans.

C’est elle que M. Zola peint, dans son livre, sous le nom d'^lise Rouquet.

On s’aperçoit aisément de l’impression repoussante qu’elle avait produite sur lui. Car il y revient souvent et il ne ménage pas les couleurs. On sait d’ailleurs combien il aime ces tableaux.

Relevons çà et là, dans son œuvre, les principaux traits de cette peinture.

C’est lui-même qui nous dira ainsi ce qu’était

QUELQUES RÉCITS 017

la malheureuse enfant, quand elle arriva auprès de la Grotte miraculeuse.

Voici d’abord le train des malades, le train blanc !

Dans le compartiment du héros de l’ouvrage, se trouvait, dit l’auteur, « une fille mince, dont le a visage était enveloppé dans un fichu noir. Sous le « fichu noir, une voix rauque grognait... Enfin le a fichu tomba, et Marie (l’héroïne) eut un frisson a d’horreur. C’était un lupus qui avait envahi le nez a et la bouche, peu à peu grandi là, une ulcération « lente s’étalant sans cesse sous les croûtes, dévo- « rant les muqueuses. La tête allongée en museau s de chien, avec ses cheveux rudes et ses gros « yeux ronds, était devenue affreuse. Maintenant, a les cartilages du nez se trouvaient presque man- « gés, la bouche s’était rétractée, tirée à gauche « par l’enflure de la lèvre supérieure, pareille à « une fente oblique, immonde et sans forme. Une « sueur de sang mêlée à du pus coulait de l’énorme a plaie livide ».

L’écrivain montre ensuite un voyageur, qui r. frémit à son tour, en regardant Élise Rouquet « glissant avec précaution les petits morceaux de « pain dans le trou saignant qui lui servait de boua che. Tout le wagon avait blêmi devant l’abomi- « nable apparition1 ».

Aucun des pèlerins ne put la voir, durant le voyage, sans éprouver un invincible sentiment de dégoût.

Les voilà à Poitiers, après un arrêt, au moment où le train va repartir !

Une vive agitation régnait sur le quai de la gare :

1 Lourdes. (Paris, Fasquelle, 1903), p. 1 5- 16.

LOURDES

« Beaucoup de gens couraient à la fontaine « remplir des brocs, des bidons, des bouteilles. a Mme Maze, très soigneuse et délicate, eut l’idée o d’all.er s’y laver les mains ; mais, comme elle '< arrivait, elle y trouva Elise Rouquet en train de « boire ; elle recula devant le monstre, cette tête « de chien au museau rongé, qui tendait la fente « oblique de sa plaie, la langue sortie, et lapant, « et c’était, chez tous, le même frémissement, la « même hésitation à emplir les bouteilles, les brocs « et les bidons à cette fontaine, où elle avait bu1. »

Enfin voici Lourdes !

Les malades sont à l’hôpital, ils se préparent à partir pour la Grotte.

C’était une véritable toilette...

« Elise Rouquet avait fini par découvrir un miroir « de poche... Elle se l’était fait prêter, elle l’avait « posé debout contre son traversin; et, absorbée, « avec un soin infini, elle nouait le fichu élégam- « ment autour Je sa tête, pour cacher sa face de « monstre à la plaie saignante 2. »

Telle était la malheureuse jeune fille que Dieu mettait sur le chemin de l’homme qui prétendait chercher la vérité.

Cette fois le cas ne devait pas être embarrassant ; il ne s’agissait point d’un mal intérieur, qui, échappant aux regards, pouvait offrir à une volonté mal disposée le prétexte désiré pour se dérober à une conclusion désagréable, d’ailleurs repoussée d’avance si logique qu’elle fût.

i. Lourdes, p. 5i. — 2. Lourdes, p. 148.

QUELQUES RÉCITS

Le célèbre « docteur ès sciences humaines » voyait, de ses propres yeux, la plaie effrayante dont il a décrit l’horreur.

Ajoutons qu’il n’a pas tout dit, si amie du laid que pûc être sa plume.

Ainsi que le répétera tout à l’heure son médecin, Marie Lemarchand n’avait pas seulement, au visage, des ulcères tuberculeux, suppurant avec abondance de manière à rendre nécessaires quatre pansements par jour, et qui, larges comme les mains, couvraient les deux joues, la langue, les paupières, la partie inférieure du nez et la lèvre supérieure, fort gonflée, comme du reste la lèvre inférieure elle-même. Mais, en outre, elle portait des plaies de même nature à d’autres endroits du corps, particulièrement à la partie interne du mollet gauche ; et enfin les poumons étaient atteints de tuberculose, à chaque sommet.

Aussi la jeune fille toussait depuis trois mois ; elle avait craché du sang, et elle ressentait, chaque soir, les accès redoutables de cette petite fièvre obstinée, qui sourdement, et pas à pas, mène les malheureux phtisiques à la mert1.

C’est dans cet état lamentable qu’elle descendit du train blanc, le 20 août 1892.

En la voyant, les pèlerins la prenaient en pitié ; la plupart des malades trouvaient leur sort moins malheureux, quand ils le comparaient au sien.

Et « une même pensée, comme dit l’écrivain, montait de toutes ces âmes gonflées d’espérance : Ah ! Vierge sainte ! Vierge puissante ! Quel miracle, si un pareil mal guérissait ! »