DERNIERS MOMENTS DE PUILIPPE II

milliers de vers que les soins les plus assidus ne purent extirper. Cette torture continue, que bien des hommes plus valides n'auraient pas eu la force de supporter, durait déjà depuis près de deux mois. Sans murmurer, sans se plaindre jamais, Philippe soutenait son courage par de fréquentes communions. Il repoussait avec dédain les vaines promesses de guérison dont le berçaient ses médecins, et aimait qu'on lui parlât de la mort, en homme qui ne craint pas de la regarder en face.

Pendant que T Espagne, au pied des autels, demandait à Dieu la guérison de ce roi, en qui elle s'était senti vivre, et avec qui elle se sentait mourir, quelles durent être les pensées qui assaillirent ses derniers moments! De quel œil regarda-t-il ce pouvoir et cette vie qui allaient lui échapper? Le remords de tant de sang versé put-il entrer dans cette âme, fermée à tout sentiment humain?... Le secret en est resté entre Philippe et Dieu. Tout ce qu'on en peut dire, c'est que si les spectres de Montigny, d'Egmont et de Guillaume d'Orange vinrent se dresser devant lui, le confesseur qui veillait à son chevet dut les écarter en lui disant qu'un roi qui avait si bien mérité de l'Église pouvait compter sur son indulgence, dans sa vie publique comme dans sa vie privée, et que Dieu n'y regarde pas de si près avec ceux qui le servent!

La mort approchait cependant; jusqu'au dernier moment, le seul allégement de ses souiïrances, le seul apaisement de ses remords, s'il en eut, c'est dans la religion que Philippe le trouva. Les pratiques de la dévotion la plus minutieuse succédaient à la prière et à la lecture de l'Évangile. I^s murs de la cellule royale étaient tapissés de reliques et d'images des saints, qu'il se faisait apporter l'une après l'autre pour les appliquer à ses

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plaies, et les couvrir de ses larmes et de ses baisers. Après avoir usé le reste de ses forces à pourvoir aux nécessités les plus urgentes de TEtat, il ne s'occupa plus qu'à acheter son salut par des donations pieuses, des fondations de couvents et d'hospices. Il se relâcha même, au moment de mourir, de sa sévérité accoutumée : il rendit la liberté à la femme et aux enfants de Ferez, et leur restitua leurs biens. Enfin, il supplia le nonce de lui donner sa bénédiction au nom du saintpère, et la reçut avec une profonde humilité.

Ce fut lui qui demanda l'extrême-onction, et îl voulut que son fils y assistât avec les principaux de sa cour. Après avoir reçu les sacrements avec une ardente piété, il retrouva encore un reste de forces pour donner à son fils ses derniers conseils, et le congédia de peur de se laisser attendrir par ses pleurs. Enfin, il fit placer en face de lui le cercueil où son corps devait reposer, et le crucifix que son père mourant avait tenu dans sa main.

Deux jours avant sa fin, il manda encore auprès de lui son fils et son héritier Philippe, et sa fille bien-aimée Ysabel, les deux seuls enfants qui lui restassent de ses quatre mariages. Il prit congé d'eux avec une tendresse qui n'était ni dans ses habitudes, ni dans son caractère. Pendant qu'il leur donnait sa bénédiction, on vit même, chose inouïe, des larmes s'échapper de ses yeux. La mort approchait à grands pas; les médecins chargèrent Moura de l'annoncer au roi. Il en reçut la nouvelle en homme qui l'attendait dès longtemps. Il se fit lire la Passion de Notre-Seigneur, baisa avec ardeur le crucifix, et s'éteignit presque sans souffrance, le 13 septembre 1598, à l'âge de soixante et onze ans, après quarante-deux ans de règne. Les moines de l'Escurial célébrèrent ses funérailles, comme les moines de Yuste

MORT DE PHILIPPE II (1598). ' 3o9

avaient célébré celles de Charles-Quint, et ces deux maîtres du monde finirent ainsi leur vie dans un couvent, au milieu des pratiques de cette foi monacale pour qui le cloître est le plus sur chemin du paradis.

Ainsi disparaît de la scène, pour y laisser un vide que l'Espagne, depuis lors, n*a jamais comblé, celui de tous ses rois peut-être qui a laissé après lui les plus sincères regrets. Nous avons assez étudié le monarque; étudions Thomme maintenant, et suivons-le dans sa vie privée pour le contempler sous tous ses aspects. Commençons par r homme extérieur : il existe bien des portraits de Philippe II, en Espagne, en Italie et en Flandre. Tous se ressemblent, ce qui suppose une ressemblance première avec Toriginal. Chez tous, on retrouve dans les yeux je ne sais quoi de trouble, .de vague, d'indécis. C'est le visage du père, moins le rayon* de l'intelligence, absent de cette figure fermée à toutes les impressions du dehors. Le menton, trait caractéristique de cette race qui va dégénérer à chaque règne, est massif, presque difforme, comme celui de Charles- Quint, et imprime à toute la Bgure un caractère lourd et sensuel. C'est aussi le même teint, la même nature atrophiée, pâle, lymphatique, mais plus pauvre et plus grêle encore chez le fils que chez le père.

Si du physique nous passons au moral , le trait saillant qui vous frappe dans cette physionomie, c'est la réserve, qui n'est ici qu'un voile pour la timidité, espèce de maladie morale qui, chez les puissants de la terre, donne à ceux qui en sont affligés l'apparence de la hauteur. Philippe n'a jamais été à l'aise un moment dé sa vie, ses portraits en font foi, et l'orgueil castillan, greffé sur cette disposition naturelle, est venu encore l'aggraver. La nature avait été pour lui une mère avare, et sans

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doute il le sentait : de là ce penchant maladif à la méfiance et à l'envie pour tous ceux qui avaient été plus richement doués que lui.

Interrogeons maintenant les ambassadeurs vénitiens, source si précieuse pour tout le xvi* siècle, et nous y puiserons les renseignements suivants qui élèvent la biographie à la hauteur de T histoire. Philippe II était de petite taille, et avait dans son maintien une dignité plutôt acquise que naturelle. Toujours prêt à donner audience à qui la demandait, il savait écouter, science rare chez un souverain. Ses yeux , baissés en terre ou promenés autour de lui, ne regardaient jamais son interlocuteur, et quand il parlait, c'était si bas qu'on avait peine à l'entendre. Délicat et maladif, il évitait avec soin les excès de table qui avaient compromis la santé de son père. Il buvait peu de vin, ne mangeait presque que de la viande, et comme l'Église n'avait rien à refuser à son Gis bien-aimé, le vendredi saint était le seul jour de l'année où il consentît à se priver de chair. Personne ne s'asseyait jamais à sa table que les membres de sa famille, et encore étaient-ils rarement admis à cet honneur. Passionné pour la solitude, il savait faire le désert autour de lui, même au milieu d'une cour. Son bonheur, c'était de fuir les grandes assemblées, et de s'enfermer avec quelques familiers, au fait de sa sombre humeur, et dressés à la supporter. Ses ministres même avaient peine à l'aborder, et il aimait mieux leur écrire que de s'entretenir avec eux.

L'économie, chez lui, touchait à Tavarice : sa maison était celle d'un pauvre gentilhomme plutôt que d'un roi. A la mort des titulaires, il laissait vaquer les grandes charges de sa cour. Contre l'usage de l'Espagne, il n'était pas familier avec ses domestiques ; le seul sentiment qu'il