ACTION DU SANG SUR LES ORGANES

La première fois que nous avons parlé du sang, "ma chère écolière, je vous l'ai présenté comme l'intendant de votre corps, et quel intendant, s'il vous souvient bien 1 Toujours éveillé! toujours en route! Les poches toujours pleines des matériaux que réclament sans relâche les constructeurs infatigables de l'édifice dans lequel le bon Dieu a logé votre chère petite personne. Si vous voulez bien comprendre ce qui va suivre, il faut pousser la comparaison jusqu'au bout.

Un intendant ne porte pas seulement des matériaux aux ouvriers; il leur porte aussi des ordres. C'est encore

là le métier du sang. Il n'est pas seulement le fournisseur général, il est aussi le boute-en-train de toute la maison, et avec le soin de toutes les provisions à distribuer il a la charge de tous les mouvements à faire exécuter. Les malheureux dont l'existence a pour horrible condition le maintien de l'esclavage prétendent que leurs esclaves ne feraient rien qui vaille si l'on n'était toujours, le fouet à la main, derrière eux. Eh bien! nos organes sont des esclaves, et des esclaves de la pire espèce. Eux non plus ne feraient jamais rien si le sang ne les fustigeait.sans cesse dans sa ronde éternelle. Qu'il cesse d'agir une minute, une seconde, tout tombe à plat : nous voilà dans le château de la Belle au bois dormant.

Je ne pourrais pas mieux comparer notre machine qu'à un violon, pour prendre quelque chose de moins triste que les esclaves, un violon dont le sang serait l'archet. Tant que l'archet court sur les cordes, le violon chante, et vit; il se tait et meurt, dès que l'archet s'arrête.

Vous ne vous êtes pas encore trouvée mal, chère petite ; cela n'est pas de votre âge. Mais vous avez peut-être vu quelqu'un se trouver mal : vous en avez au moins entendu parler. Savez-vous ce qui arrive alors? Parfois, à la suite de quelque émotion violente, sans que je puisse vous dire comment, ni pourquoi, tout le sang reflue subitement vers le cœur, comme on peut voir, dans un tremblement de terre, une rivière refluer vers sa source, laissant son lit à sec. La figure blanchit alors, comme pour avertir qu'il n'y a plus rien de rouge sous la peau. Les organes, qui ne sont pas stimulés par le sang, cessent tout à coup de travailler. Le cerveau s'endort; les mus-

cles se détendent; on perd connaissance; et vous voyez ce pauvre corps, dont l'âme semble partie, s'affaisser sur lui-même, et rouler à terre comme un cadavre. Ce n'est pas encore la mort, mais c'est déjà l'interruption de la vie. Ce serait la mort si la nature ne reprenait pas le dessus, et ne renvoyait pas le déserteur à son poste.

C'est un peu à cause de cela, puisque je vous en parle, que, parmi les anciens, quelques-uns avaient mis l'âme dans le sang, et ce n'était pas trop mal imiginé pour des gens qui tenaient absolument à dire où est l'âme, quand il est si facile de dire qu'on n'en sait rien. Mais aussi ceux qui l'avaient mise dans le souffle, et qui nous ont fait cadeau de ces jolies expressions : rendre le dernier soupir j, rendre l'âme, ceux-là n'avaient pas tort non plus.

En effet, le sang n'est l'âme du corps , en d'autres termes, ne fait vivre le corps qu'à la condition d'entretenir sans cesse, et partout, ce feu magique dont nous avons tant parlé la dernière fois. Le peuple, dans sa langue pittoresque, a trouvé une image pleine d'énergie pour exprimer l'action exercée par un chef d'atelier qui sait faire travailler son monde : il vous met le feu sous le ventre. C'est, à la lettre, le procédé employé par le sang pour faire travailler les organes. Il leur met le feu sous le ventre. Malheureusement leur travail ne dure que juste autant que ce feu, si nécessaire à la vie qu'il se confond presque avec elle. C'est le feu sacré de la Vestale romaine qu'elle devait alimenter jour et nuit, sous peine de mort s'il venait à s'éteindre. Or, pour alimenter le Feu sacré de la vie, s'il faut que le sang ren-

contre partout de l'hydrogène et du charbon en disponibilité, c'est-à-dire prêts à se marier avec l'oxygène, il faut aussi nécessairement qu'il apporte partout avec lui de l'oxygène. Sans mari, point de mariage, cela va sans dire : partant, point de feu. L'oxygène est donc son talisman pour se faire obéir des organes. Sans oxygène, c'est un commandeur d'esclaves sans son fouet : on se moque de ses ordres. Les organes seraient-ils inondés de sang veineux, de ce sang noir qui a perdu son oxygène, ils ne bougeraient pas plus que s'ils avaient reçu de l'eau. Ils ne connaissent que le sang artériel, le sang rouge, le sang riche en oxygène. C'est celui-là qu'ils respectent, et qui a droit sur eux. L'autre est un homme ruiné qui a perdu son prestige avec son argent : ceux qu'il nourrissait tout à l'heure lui rient au nez. Et comme notre cher intendant se ruine d'oxygène à chaque voyage, ce serait bientôt fini pour lui, et pour nous, par conséquent, s'il ne trouvait moyen de regarnir sa bourse, après chaque voyage. Heureusement que les poumons sont la caisse toujours remplie, où il va renouveler sans cesse son droit d'être obéi, c'est-à-dire son droit de nous faire vivre. Quand vient le dernier soupir, le dernier effort du diaphragme, qui ferme la caisse pour toujours, il faut dire adieu à la vie. En le rendant, on a bien réellement rendu l'âme.

Gomme vous le voyez, ce n'est pas un badinage, et il ne s'agit pas d'être pris au dépourvu avec cette nécessité inexorable, qui ne fait pas grâce d'une minute. Le sang fait donc acte de personne raisonnable, en mettant ainsi des amas de combustible en réserve. Aussi bien, qu'il y

ait réserve ou non , il faut que son feu marche néanmoins; il le faut absolument, et s'il n'a pas de graisse inutile à lui jeter en pâture, quand, pour une raison ou pour une autre, l'estomac cesse de travailler, il prend tout ce qui lui tombe sous la main.

Je sais à ce sujet une histoire qui vous intéressera.

Il y avait, du temps de François Ier, un brave paysan du Périgord , qui s'appelait Bernard Palissy. Dans ce temps-là, n'avait pas des assiettes de faïence qui voulait. C'était une fabrication dont les Italiens seuls possédaient le secret, et Bernard, qui savait déjà quelque chose en sa qualité d'ouvrier verrier, se mit en tête de le découvrir à lui tout seul. Le voilà donc qui se fait potier sans demander conseil à personne, qui bâtit des fours, ramasse du bois comme il peut, fabrique ses premiers pots tant bien que mal, allume son feu, enfourne, et attend. Il en eut pour 45 à 16 ans avant de réussir, 15 à 4(3 ans d'essais ruineux qui auraient découragé un grand seigneur. Mais lui, dès qu'il avait pu ramasser quelque argent avec ses vitraux, il retournait à son œuvre avec une persévérance indomptable, insensible à la misère, sourd aux moqueries des voisins, inébranlable aux malédictions de sa femme, qui était furieuse, comme bien vous pensez, de faire avec lui de l'héroïsme, sans en avoir la moindre envie. Or, un beau jour, voilà une grande rumeur à La Chapelle-Biron : c'était son village. « Bernard est devenu fou, disaient les gens; il brûle sa maison pour faire cuire ses pots! » Et c'était, ma foi, la vérité. Le bois étant venu à manquer, pendant qu'une fournée était au feu, Bernard avait commencé par prendre la palissade

du jardin , puis les grosses tables , puis enfin le plancher de la maison. Ce que pouvait dire la femme, je vous le laisse à juger ; mais lui n'écoutait rien, et, les yeux fixés sur l'implacable fourneau, comme un soldat sur sa consigne, il jetait et jetait, ne pensant qu'à son œuvre -en danger. Le plafond aurait suivi le plancher, si les pots n'avaient fini par se cuire à point.

Ainsi fait le sang, quand le combustible vient à lui manquer. Il démolit la maison, et la jette au feu, miette à miette. La graisse y passe d'abord naturellement, ainsi que je vous l'ai expliqué. C'est la provision de bûches du logis. Elle est là exprès, et peut disparaître sans que rien en souffre. Puis vient le tour des muscles, plus utiles, sans être indispensables. Ceux-là sont la palissade de Bernard : à toute force, on peut s'en passer. Ils fondent pour ainsi dire, après quelques jours de jeûne, et l'on se trouve, comme on dit, avec la peau sur les os. Si la situation se prolonge, et que la chair épuisée n'y suffise plus, le sang ne balance pas. Il s'attaque intrépidement aux organes les plus essentiels, sans rien considérer, tout entier, lui aussi, à son œuvre, et comme la fin n'en arrive jamais, s'il ne vient pas à temps de secours du dehors, la maison n'est bientôt plus habitable , et la vie déloge. L'homme est. mort de faim,

.Mais de môme que ce pauvre Bernard Palissy travaillait en définitive pour sa femme et ses enfants, dont il poursuivait le bien-être, but suprême de ses efforts, au risque de les faire coucher à la belle étoile, de même le sang a travaillé jusqu'au dernier moment pour cette vie qu'il met enfin à la porte, et ce travail de destruction.

qui l'a emportée, a eu pour résultat en réalité de prolonger son séjour. Sans lui, c'était fini bien plus tôt.